2026.2.17《新年的钟声》远处传来了新年的钟声，身边响起了祝福的悄悄话，随着新年钟声的翅膀，敲响新年的钟声

燕子……大女主

红幕如潮，灯笼似灯，2026元旦新春晚会的舞台静静铺展着年味。我们站在光里，衣襟上绣着金线缠绕的云纹，袖口垂落的流苏随呼吸轻颤。远处传来新年的钟声——不是实响，是心尖上那一记微颤的回音；身边却真真切切，有老师压低声音的叮咛，有同伴攥紧我手心的微汗，还有不知谁悄悄说的那句：“等下，我们一起敲响它。”那一刻，钟声还没响起，可它已长出翅膀，驮着我们稚嫩却郑重的呼吸，飞向新年的门槛。

城市在舞台背后静静铺展，楼宇的轮廓融进澄澈的蓝天，像一幅未落款的年画。孩子们站在红毯上，像一簇簇刚燃起的小火苗——橙的、黄的、红的，衣角被风轻轻掀动。背景板上写着“2026新年的钟声，你好！”，字迹圆润，像刚蘸了蜜糖写就。没有宏大的编钟，没有震耳的礼炮，可当第一个孩子开口，声音清亮如檐角初融的冰凌坠地，整座舞台便成了钟楼，而我们，是那被春风推响的钟舌。

三个孩子站在素净的灰墙前，红衣如焰，金纹似光，发髻上系着小小绒球，一晃就颤。他们没看镜头，目光沉静地落在前方某处——仿佛那里真悬着一口钟，正待被声音叩响。不笑，也不怯，只是把气息沉进小腹，把字句含在舌尖，像捧着一枚刚摘下的、还带着晨露的红果。新年的钟声不在远方，就在他们屏息的间隙里，在睫毛低垂又抬起的刹那间，轻轻振翅。

剪纸铺成的背景里，梅花枝斜斜伸展，一朵朵红瓣不是画的，是刻出来的魂。孩子们踏着节拍，手臂扬起如钟槌，脚步落定似钟座。他们朗诵的不是稿纸上的铅字，是年轮里长出来的句子，是灶膛余温里煨着的祝愿，是爷爷贴春联时哼的调子。当“新一年的钟声”从他们口中涌出，那声音竟真在剪纸的镂空处荡开微澜——原来钟声不必来自高塔，它本就住在孩子开口的弧度里，住在他们踮起脚尖、伸向未来的那一寸光里。

幕布上“少儿一等奖经典朗诵《2026新年的钟声，你好！》”几个字烫金般醒目。四个孩子并肩而立，衣色各异，却像四股拧在一起的红绸。他们没喊口号，只是把“你好”二字念得极轻、极缓，像把一颗糖含在嘴里，舍不得立刻化开。台下静得能听见呼吸的起伏，而钟声，就在这寂静里悄然成形——它不在2026年2月17日的某一刻准时敲响，它早在孩子们第一次对镜练习时，就已从唇齿间滴落，在时光里生根、抽枝、结出带光的果。

他们笑着，不是逢场作戏的笑，是心里真有光才照得出来的笑。红衣上的金纹随动作流转，像被风拂过的金箔，背景屏风上缠枝莲纹缓缓游动，仿佛整座舞台都活了过来。当“随着新年钟声的翅膀”被念出，一个孩子忽然微微仰头，睫毛在灯光下投下一小片颤动的影——那不是表演，是本能：他真的看见了，那对由声音凝成的、透明而温热的翅膀，正轻轻裹住我们，托起整座舞台，飞向2026年最初那缕晨光。

又是红幕，又是灯笼，又是那行字：“2026新年集体朗诵《新一年的钟声》”。可这一次，我听见了——不是音响里放出的录音，是百十颗心同频跳动的回响。我们念“远处传来了新年的钟声”，声音叠着声音，像涟漪撞上涟漪；念“身边响起了祝福的悄悄话”，便真有人侧耳，有人眨眼，有人把“新年好”三个字，悄悄吹进前排同学的耳蜗。钟声何须远？它就在我们彼此靠近的呼吸里，在我们同步抬起的手腕上，在我们终于把“敲响”二字，念成一声清越的、不带犹疑的——“当！”

云朵浮在背景里，软而白，像刚蒸好的年糕。三个孩子站在云下，衣色鲜亮，像新年窗花上最跳脱的那抹彩。他们不刻意站成直线，却自有节奏；不强求表情统一，可那股子欢喜劲儿，比灯笼还亮。当“2026新年的钟声，你好！”被喊出来，声音撞上云朵，竟似真有回音——不是物理的反射，是心与心之间，那一点被点燃的共振。原来所谓钟声的翅膀，从来不是飞向虚空，而是轻轻一振，就落进我们掌心，变成一枚温热的、可以传递的祝福。

2026.2.17《新年的钟声》远处传来了新年的钟声，身边响起了祝福的悄悄话，随着新年钟声的翅膀，敲响新年的钟声。