<p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">一篇小学生作文感动了我，我泪眼婆娑想起了我的奶奶。那时在山沟军工厂工作时，我们的休假是把星期天攒到一起一个月回家一次，我的奶奶总是想着我，怕我吃不着，把别人送她的吃的都给我留着，最让我难忘的一次是，鸭梨留得腐烂发黑，蛋糕长了很高的白毛，奶奶把梨扔掉了而蛋糕她把白毛擦掉上锅蒸蒸，她自己吃了……那个物质匮乏的年代，计划经济的时期，什么都是凭票凭本供应，应该说奶奶的蛋糕和梨在当时来说就是最好的食物。那时我虽然已经18岁了，但是在我慈爱的奶奶心里我仍是个孩子，是她的大孙女。这件事感动了我一辈子，这篇小作文又使我想起了疼我、爱我的奶奶。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">当我再次读到这篇小作文，那是个小学生写的，字迹稚拙却工整，老师批改打了红对勾并评为A+，这个对勾像一条温柔的河道，把童年和岁月轻轻隔开又悄悄连上。作文上写着：“外婆给了我一大袋零食，我问妈妈，是不是过期了？妈妈红着眼睛说，不是零食过期了，是我们回来晚了。”我读着读着，喉头一紧——原来不止我的奶奶是这样，千千万万个奶奶和姥姥，都曾把时间熬成等待，把爱藏进发硬的糖、结块的麦乳精、蒸过三遍仍舍不得扔的发霉的蛋糕里。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">那时的年代，哪有什么零食？哪有什么“过期”的概念？只有“等你回来”的刻度。奶奶记得我爱吃梨，就攒下亲戚朋友送给她的梨，自己舍不得吃放在床底下小筐里留给我吃；她知道我馋蛋糕的甜香，便把别人送的小桂花蛋糕，放在搪瓷缸里，盖上她的白手帕，每天掀开看一眼，再盖好，像在照料一株迟迟不开花的植物。等我终于踏进家门，她掀开手帕，蛋糕已经发霉白毛腾腾，她用手帕轻轻的擦去白毛把那几块蛋糕蒸绵软，边缘微焦，像被时光吻过，说：孩子，你别吃了，我吃！</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">她从不提“坏了”，只说“还香”；从不怪我“回来晚了”，只怪自己“没存好”。那红着眼睛的妈妈，和我当年红着眼睛的奶奶，原来流的是同一种眼泪——不是委屈，是太想你，太怕你吃不上这口香甜的蛋糕属于家的味道。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">如今超市里蛋糕琳琅满目，保质期印得清清楚楚，可我再没有看到过比那蒸过的、长着白毛又擦得干干净净的蛋糕更甜的东西。它甜在奶奶踮脚掀锅盖时鬓角的汗，甜在她擦蛋糕时手背凸起的青筋，甜在她转过身去，悄悄把最后一口咽下的背影里。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">原来最深的爱，从不讲究保质期；它只是默默站在时间的尽头，等你，再等你，等得食物都发了毛，也仍当它是最好的。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">今天我再次读起这篇小作文，深深懂得了：原来最怕的不是食物变质，是爱一直新鲜着，而我们，却总在它还温热的时候转身走开。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">现在奶奶虽已作古，但我很想念她，想她对我的好，对我的爱，这种隔辈的爱，血融入水的爱……</b></p>