<p class="ql-block">海蛎子壳在我膝盖里生了根。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不是玩笑。六岁在青岛栈桥扒牡蛎,浪打过来,左膝盖磕在礁石上,碎壳碴子扎进骨缝。后来伤口好了,可每到农历十五,膝盖就发痒发胀——是那些海蛎子壳在跟着潮汐呼吸,把月亮吸成咸蛋黄,再吐出一整个黄海的咸。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我这一生都在晒渔网。从1952年合作社的集体网,到1983年自家承包的单拖网。尼龙绳浸透了四十年的海水、汗水和柴油,变得比老嫲嫲的裹脚布还沉。夜里收网,网上沾的磷虾会发光,蓝莹莹的,像把碎星星一网打尽了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">最奇是那些破洞。每个破洞都有来历:六〇年饿急了剪的三角口,七六年挂过知青的搪瓷缸,九八年大浪撕开的长豁子——我用不同颜色的尼龙线补,补成了张记忆的地图。手指摸过补丁,能听见当年的浪在响:三年自然灾害的浪哑,知青离别的浪涩,香港回归那天的浪带着鞭炮味。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">前年中风,右手瘫了。可只要东南风一起,五指就抽搐着做捻线补网的动作。儿子说这是后遗症,我摇头——是那些补丁在叫我。它们认得我这双被海水腌了七十年的手,认得每个绳结里藏着的鱼汛与生死。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">昨夜梦见自己成了张巨大的网,在胶州湾底缓缓张开。月光穿过网眼,在海底印出密密麻麻的光斑,每个光斑里都游着条我放生过的鱼。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">醒来时满嘴咸涩。舔舔嘴角——不是泪,是少年时那场浪,穿过半个世纪,终于拍在了我这具老珊瑚般的身体上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">渔网还在院子里晒着。风吹过,十万个绳结同时颤动,发出类似海浪的叹息。而我的膝盖深处,那些海蛎子壳正慢慢张开,吐出1949年春天的第一滴海水。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清凉的,腥咸的,活着的。</p>