<p class="ql-block">我脸上这片盐霜,是青海湖赏的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不是夸张——四十年巡湖,风卷着浪沫扑上来,在颧骨上结晶,成了两小块永不融化的雪。起初痒,像有虫子在皮肤下拱;后来麻,感觉成了石膏面具;现在倒好,成了我的第二对眼睛。夜里醒来,盐霜会泛出湖面的月光,把天花板映成1948年我初见青海湖时的模样。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那年我十岁,趴在阿爸背上第一次看见这片青。不是蓝,是青,那种能把天空吸进去再吐出来的、沉甸甸的青。阿爸说:“这是菩萨的镜子,照见前世哩。”我不懂,只记得舌尖舔到飞沫时的咸,咸里带着鱼群的梦话。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">后来守湖,我成了湖的一部分。每月十五,湖水会爬上我小屋的台阶,在门框上留下刻度——1972年的水痕最高,那年我结婚;1998年的最急,冲走了我的马鞍。最奇的是盐霜会录声音:左脸的记着开湖时的冰裂,右脸的存着湟鱼溯产时的呢喃。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">前年查出身癌,儿子接我去西宁。CT机嗡嗡响时,我忽然听见盐霜在唱歌。是藏族阿姐挤奶时的调子,每个音符都裹着湖草的腥甜。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">医生指着片子上的白点:“老爷子,这是……”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“是盐。”我笑,“青海湖怕我忘了它,派了点故乡,住进我骨头里。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">真的。此刻我躺在病房,盐霜正慢慢往喉咙长。每长一寸,就离那片青近一尺。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">等长到心口,我就能游回去了——不是用腿,是用魂,游成一条认路的湟鱼,逆着时光,游回阿爸背上那个咸津津的、被菩萨镜子照亮的早晨。</p>