<p class="ql-block">年味藏在母亲的时光里</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">2026年1月6日，农历腊月十九，算着日子没几天就过年了，可周遭却淡得没半点年的模样，和寻常日子别无二致。总觉年味淡了，懂过年的欢喜，早已不属于我们这代人。小时候，年味是翘首以盼的欢喜；暮年的年味只剩回不去的回忆。我们不再盼着过年，只怕过一年，便老一岁，唯有回望年年味藏在母亲的时光里</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">母亲的年味，是厨房飘不散的饭菜香，是一家人围坐的欢声笑语，是岁月沉淀在心底的温暖与爱意，那是一种说不清道不明的情愫，深深烙印在记忆里，从未褪色。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">一过腊月初八，母亲的双手就再没闲下来过，总有干不完的活计。磨豆子、做豆腐、酿豆腐乳，接着炸红薯丸子、打麻子、做点心，满桌的年食，皆是母亲一人亲手操持。母亲在灶台的油烟里忙碌，一举一动都井井有条，为全家的新年细细筹备。我们兄弟姐妹守在门口，放着零散的鞭炮，噼啪声响里，时不时跑进家门，捏一块母亲刚炸好的果儿、丸子，甜香酥脆，那滋味，便是新年最真切的甜。这样的光景，岁岁年年，刻成了心底最暖的画面。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">那时还是计划经济年代，村里人日子普遍清贫，家里兄弟姊妹多，母亲操持完家务，还要做针线活。我们过年穿的新棉袄、新棉裤，件件都是母亲一针一线缝出来的。腊月的天，寒夜刺骨，母亲常在床前的煤油灯下穿针引线，银针扎了手指，她便轻轻舔一下，继续缝补；手指冻得不听使唤，就揣进被窝暖一会儿，再拿起针线。昏黄的灯光映着她的身影，一针一线，缝进了对儿女的疼爱，也缝走了无数个寒夜。新棉袄快做好时，母亲总会先让我们试穿，不合身便立刻改，合身了便仔细叠好，待到年三十晚上，悄悄放在我们的被子上，要等大年初一清晨，我们才能穿上新衣裳。初一那天，穿着母亲缝的新棉袄，在村里跑来跑去，满心欢喜，却从不懂，这件新衣裳里，纳进了多少星光，伴着多少鸡鸣，藏着母亲多少不为人知的辛苦。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">大年初一的清晨，村里的男人们挨家挨户拜年问好，一声“新年好”，淳朴又暖心；女人们早早起身烧开水，端着茶壶，给来拜年的乡邻敬上一杯热茶。那时的邻居，胜似亲人，一句问候，一杯热茶，便满是年的温情。可如今，即便亲人相聚，也多是沉默寡言，各自低头玩着手机，没了往日的热络，少了亲人的暖意，更寻不到半点儿时的年味。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">岁月匆匆，时光流转，世间的一切都在变，唯有母亲的年味，始终藏在心底最柔软的角落。无论走多远，无论年岁几何，想起那抹味道，想起母亲的模样，便能在这喧嚣的世间，寻到一份安稳与宁静，那是家的味道，是永远的念想。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">2026年1月6日晚上随笔！</p>