古韵—望从祠

叶落知秋寒

　　踏进那两扇虚掩的朱红门扉，满园的静便立刻拥了上来，不是那种空无一物的寂静，而是一种被岁月浸透了的、沉甸甸的、几乎听得见生长的安宁。风从数百年的古柏间筛过，声音是苍绿的、浑圆的，拂在脸上，竟带了些微的潮意，仿佛是这祠的呼吸。我便在这呼吸里，一步一步，走进时间的深处去。

　　最先迎接人的，是那一片森森的古柏。它们站得那样静，那样稳，墨绿的针叶积得厚厚的，将日光滤成一地细碎的、游移的金斑。树干是黛褐色的，皲裂的纹路深刻而从容，像老人手背上静卧的筋脉，默默讲述着风雨与晴日的故事。我想，它们该是最初的见证者了，见过蚕丛的“纵目”，见过柏灌的沉思，也见过鱼凫王振翅时，那掠过平原与江河的第一道影子。它们不言语，只将根须更深地、更温柔地扎进这片温润的泥土，年复一年，将天空举得更高，也将历史守得更沉默

　　转过柏影，那两座高大的土冢便蓦然现在眼前了。它们并肩而立，隔着一段恰好的、相望相守的距离，覆满了茸茸的青草，在这夏日里，绿得那样醇厚，那样安稳。没有帝陵的峻拔与威严，倒像是大地母亲坦然敞开的、最朴素的两个怀抱。我屏息望着，心里忽然生出一种奇异的感动。这里躺着的，不是后世史书上那些被冠冕与权柄包裹得密不透风的符号，而是两位将生命与智慧都化入这片土地的先人。他们的功业，不在开疆拓土的杀伐，而在教民耕织的晨昏；他们的荣耀，不是铭于鼎鼐的训诂，而是写在每一片抽穗的稻叶上，每一声驯顺的蚕食里。于是，这土冢便不像终点，而像一个起点；那萋萋芳草下涌动的，也似乎不是死灭的寒凉，而是生生不息的、温热的脉搏。我仿佛看见，千百年来，春日的犁铧如何翻开他们脚边的泥土，秋日的谷香如何萦绕他们安睡的眉宇。他们从未离去，只是换了一种方式，与这片土地上的生息，永久地共融了。

　　祠宇是简静的，青瓦粉墙，褪了色的木格窗棂，有一种洗尽铅华的谦和。殿内并无繁复的雕饰，只有他们的塑像，平静地受着人间香火。那面容，依着古蜀传说中“教民农桑”的想象，塑得仁厚而睿智，目光似乎能穿越殿门，抚慰着门外整个丰饶的成都平原。香烟袅袅地升着，在幽暗的光线里盘桓，像是无数代农人无声的祷祝，关于雨水，关于阳光，关于土地上一切细微而确切的盼望。在这里，神圣的威仪让位给了慈蔼的守望，祭坛的冷肃化作了家园的温馨。这祠，便不只是一处庙堂，更成了一座桥梁，连着渺远的古蜀与鲜活的当下，连着先人的魂灵与今人的炊烟。

　　影悄然西斜，将古柏的影子拉得老长，印在青石板上，宛如一道道时光的拓片。我该走了。轻轻掩上祠门，将那片沉静的绿与土冢的浑圆，关在了身后。回望处，只见一抹苍然的檐角，挑着几缕淡金的晚霞。

　　归途上，川西平原的晚风扑面而来，带着稻田与河流的气息，那样熟悉，那样丰沛。我忽然明了，望帝与丛帝的魂灵，何尝需要金棺玉椁的封存？他们早已化成了这拂过原野的每一阵风，润泽沃土的每一滴水，化成了春日的布谷声声，秋日的稻浪千重。他们就在这无垠的、生机勃勃的绿意里，在每一户升起炊烟的屋檐下，被永久地记着，也永久地，活着。