《​鸡蛋酱里的接力棒》

凡人微光～毕海成

　　电梯门开合的瞬间，一股焦糊的香气蛮横地撞进鼻腔。是鸡蛋酱，炸胡了的鸡蛋酱。那气味很霸道。脚步被这气味绊了一下，混沌的脑子里闪过一个念头：谁家炸的酱？跟我年轻时做的味儿一样一样的，这一定是把火候交给了慌乱，才能做出这样有质感的酱。

推开门，另一种温热的气息涌来，餐厅亮着灯，餐桌上摆着三碗面。素白的瓷碗里，面条码得整齐，顶上浇着一勺深褐色的酱。电梯里那“胡香胡香”的源头原来在这里。一时没把眼前景象和那安静伏在书山题海里的少年联系起来。除了惊讶便是感动。

“回来了？”他的声音从厨房传来，带着一点不确定的试探。接着，他走出来，身上满是鸡蛋酱胡香的味道。他搓了搓手，眼神飘向那几碗面，又飞快地瞟我一眼，像等待批阅考卷的学生。

我坐下，拾起筷子。酱色深沉，细看能辨出边缘些许焦黄的蛋碎，黏稠地扒在面条上。尝一口，咸了，而且那抹苦味确实真切。可就是这一口，仿佛有某种柔软的钩子，猛地拽开了记忆的闸门。

许多年前，也是这样一个疲惫的夜晚，角色却是颠倒的。那时的我，个头刚比灶台高一点，踮着脚，在呛人的油烟里手忙脚乱。父亲病了，躺在床上，我对着几个鸡蛋和一碗大酱发愁，只知道要把它们变成能下饭的东西。油溅起来，吓得我后退；酱倒进去，兹啦一声响；鸡蛋滑入，慌乱地翻炒。结果，也是一碗糊味明显的鸡蛋酱拌面。我端给父亲时，羞愧得不敢抬头。他却吃得一滴不剩，然后摸着我的头，声音沙哑地说：“会做饭了。”那句话，那个瞬间，像一枚印章，啪地盖在了我生命的某个拐角。从那时起，厨房于我，不再仅是飘出饭菜香的地方，它成了一个孩子笨拙地想要撑起一角天空的尝试，是一份责任悄无声息的交接。

如今，我的孩子就坐在对面。灯光勾勒出他尚未完全褪去稚气的侧脸，可那眼神里的专注与期待，却有了成人的影子。我一口一口吃着这碗并不可口的“孝心”，那股熟悉的、带着焦苦的咸味，似乎贯通了时光。曾经，是我从父亲无力的手中，接过了那罐沉甸甸的酱；而今，我的儿子，在他认为我需要的时候，也默默地、略显生涩地，伸出了他的手。

餐桌安静，只有细微的咀嚼声。我不需要问他今天功课是否做完，也不需要叮嘱他下次注意火候。这一刻，语言是多余的。这碗面，这炸胡了的鸡蛋酱，本身就是最清晰的宣言。它告诉我，那个需要我时时呵护、处处叮嘱的小小人儿，正在尝试用自己的方式接起了能够撑起一片天的接力棒。

接力棒，原来是这样传递的。它不在盛大的仪式里，不在铿锵的誓言中。它就藏在一碗火候欠佳、咸涩交织的鸡蛋酱里，藏在孩子系上大人围裙的那个略显滑稽的背影里，藏在这一日奔波终了时，被一盏灯火和一碗简食所温柔托住的静谧里。面将见底，酱汁黏着碗壁。我抬起头，对他笑了笑：“味道很正，是爸爸小时候学的那个样子。”他也笑了，眼角弯起，那里面有一种东西，悄然生根，破土而出。我知道，那叫成长。而成长，有时就是学会为所爱的人，炸糊一碗鸡蛋酱，然后，把那份带着焦香的爱，稳稳地，递到我的手中。