别生气，你走你的路

东方柳

石阶在林中弯成一句未落笔的诗，

青苔是它写下的逗点，树影是它留白的间隙。

阳光斜斜地铺下来，从不问谁在走，也不催谁走快些——

它只管把光分成细碎的金箔，撒在每级台阶上，

像时间在说：你走你的，我亮我的，各自安顿，互不亏欠。

我背着包走上这阶，

脚步轻，影子淡，

风在耳后翻一页书，树叶在头顶低语几句闲话。

有人赞这林子清幽，有人嫌小径太窄，

可我的鞋底只认得石阶的凉与暖，

心只听见自己呼吸的节奏——

原来最深的宁静，是走着走着，忘了身后有没有回声。

我忽然停步，侧身回望。

不是等谁追上来，也不是想看清来路有多长，

只是让风穿过发梢，让光停在睫毛上一瞬，

让那些曾扎进耳朵里的言语，像林间雾气，

升一升，散一散，终归还给山色。

回望，原不是为了确认被看见，

而是为了轻轻松开，一直攥着的那口气。

向上走，

不是为了抵达某个被众人仰望的山顶，

而是让膝盖记得自己能承重，

让肩膀记得自己能负光。

背包带勒进肩头，汗珠滑进衣领，

可每一步都踏得踏实，

像把心事一粒粒埋进土里——

不求即刻开花，

只信根在暗处，自有它的方向。

老街口的橘子瓣还搁在背包盒子里，

我走过时，

风把那句“心静了，话就轻了”悄悄塞进我衣兜。

如今我也学着掰开日子：

一瓣给晨光，

一瓣给未寄的信，

一瓣留给沉默本身。

原来所谓自在，不是没人议论你，

而是你终于听清了自己心跳的节拍，

比所有喧哗都更准、更稳、更近。

我跑起来了，衣角扬成一面小旗，

跑，不是逃，是应和——应和山涧的奔流，应和野樱的开落。

谁说独奏不能动人？

我喘息的节奏，踏阶的轻重，发梢甩开的弧度，

都是我自己的乐谱。

不必校准谁的耳朵，

心若自有准星，走调也是清音。

我抬手指向天空，不是要摘星，

是想让年少时那个踮脚递光的孩子看见：

那束曾被反复擦拭、生怕沾灰的真心，

不必再塞进别人掌心讨个回音。

它本就该悬在自己头顶，

不为照亮谁，只为认得清——

我站在哪里，光就在哪里。

我静立片刻，像修表铺里那枚游丝，

不因夸赞多颤一下，也不因闲话少转一分。

树影在肩头缓缓爬行，

我任它来，任它走，

任它把时间织成斑驳的纹。

原来静不是空，是心有了自己的锚，

风再大，也不慌着调频。

我举手，不是致意，是承接——

承接光，承接风，

承接一路走来未被说破的委屈与微光。

时间从不争辩，它只是把青涩酿成回甘，

把误解熬成薄雾，散在某个清晨的林梢。

我种的花若没开在你路过的春天，

那便让它开在根记得的土壤里，

风来时，摇曳得自在，不为被谁看见。

我把力气留给早上热粥升腾的白气，

留给信纸上未写完的半句“今天……”，

留给石阶尽头那条一直没走的岔路。

世界频道嘈杂，我轻轻按下静音——

不是隔绝，是终于听见：

自己心跳，原来比所有回声都更辽阔。

生气是心上结的死扣，

越拉越紧，越紧也就越痛。

可风从不因树不点头就停步，光也从不因谁闭眼就收回暖意。

我站在这里，看石阶蜿蜒入林，

忽然明白：

人这一生，原不必向每片叶子解释自己为何不落。

我插着兜笑，不是因为事事顺遂，

是终于松开攥了太久的手心，

让风穿过指缝，让光落满掌纹。

石阶还在向上延展，树影依旧温柔铺陈，

而我站在其中，不急着成为谁的答案，

只安心做——

自己这一生，最本真的回声。