花期有时：第七章 绽放的抉择

英敏

第七章 绽放的抉择

蝉鸣撕扯着七月的热浪，阳光透过香樟树的枝叶，在高三（7）班教室的水磨石地面上投下晃动的光斑。空气里弥漫着尘埃、汗水和一种尘埃落定后的奇异宁静。高考成绩公布后的傍晚，教室里人声鼎沸，像一锅煮沸的糖浆，甜腻而粘稠。笑声、惊呼声、手机拍照的咔嚓声此起彼伏，黑板上用彩色粉笔画着夸张的庆祝图案，一群学生簇拥在讲台前，对着镜头比出胜利的手势，青春的脸庞在夕阳余晖里闪闪发亮。

苏雯站在教室后门，目光像轻柔的风，拂过每一张熟悉的面孔。她脸上带着欣慰的笑容，眼底却藏着一丝不易察觉的疲惫和更深沉的牵挂。救护车刺耳的鸣笛声仿佛还在耳边回荡，林小雨滚烫的额头和涣散的眼神，像烙印一样刻在她心里。过去的半个月，她几乎每天都会去一趟医院，看着那个瘦弱的女孩在病床上一点点退去高热，恢复血色，看着她从沉默不语到能勉强挤出一个虚弱的微笑。

此刻，林小雨安静地坐在教室角落的座位上，低着头，手指无意识地摩挲着桌面上的一道旧划痕。她的成绩单——486分——被随意地放在桌角，像一片被遗忘的落叶。

“苏老师！”班长李明的声音带着兴奋的颤音，他挤过人群跑到苏雯面前，手机屏幕几乎要怼到她眼前，“北大！我过了！我过了！”屏幕上赫然显示着录取信息。

周围瞬间爆发出更大的欢呼和掌声。李明，这个永远冲在最前面，组织活动、带领晨读、在百日誓师大会上喊得声嘶力竭的男孩，此刻脸颊通红，眼睛里闪烁着纯粹的喜悦光芒。

然而，那光芒只持续了片刻，便被一种更深沉、更坚定的神色取代。他深吸一口气，环视了一圈喧闹的教室，声音不大，却清晰地穿透了嘈杂：“苏老师，同学们……我决定了，申请延迟入学一年。”

喧闹声像被按下了暂停键，瞬间安静下来。几十道目光齐刷刷地聚焦在他身上。

“我想去西部支教一年。”李明的声音沉稳有力，带着一种超越年龄的笃定，“高三这一年，我们都在拼命往高处走，往大城市挤。可那次班会，您给我们看的那些山区孩子的照片……他们的眼睛，我忘不了。我觉得，总得有人停下来，往回看，往那些光照不到的地方看看。”

他顿了顿，目光扫过窗外的香樟树，又落回苏雯脸上，“一年时间，不长。我想试试，除了试卷上的分数，我还能不能给这个世界留下点别的什么。”

教室里一片寂静。苏雯看着眼前这个意气风发的少年，看着他眼中燃烧的理想主义火焰，喉头有些发哽。她想起了深秋停电的晚自习，他第一个掏出手机打开电筒，照亮了讲台；想起了百日誓师后凌晨的自习室，他趴在桌上熟睡，睫毛上沾着晨光。她伸出手，用力拍了拍他的肩膀，千言万语最终只化作一句：“好样的，李明，老师支持你。”

就在这时，教室门口传来一阵喧哗和拐杖敲击地面的声音。张毅，那个在暴雨天打着石膏、倔强地背诵“惟江上之清风”的体育委员，正单脚跳着，在几个男生的簇拥下“蹦”了进来。他打着厚厚石膏的右腿格外显眼，额头上还带着汗珠，脸上却洋溢着比阳光还灿烂的笑容。

“张毅！怎么样？”有人迫不及待地问。

张毅咧开嘴，露出一口白牙，把手机高高举起，屏幕上清华大学的录取通知格外醒目。“兄弟们！哥们儿这石膏没白打！清华！机械工程！”他挥舞着拳头，拐杖差点脱手，引得周围一阵哄笑和更热烈的掌声。

他转向苏雯，眼神明亮而自信：“苏老师，您看，我说过，腿断了脑子没断！考场就是战场，轻伤不下火线！”他语气里的豪迈，冲散了刚才因周扬的决定而带来的凝重气氛。

苏雯笑着点头，眼眶却微微发热。她看着张毅打着石膏的腿，想起他无数次在篮球场上飞驰的身影，想起他骨折后依然坚持来上课，在座位上艰难地演算。这份坚韧，终于开出了最灿烂的花。

欢庆的气氛重新弥漫开来，大家围着周扬和张毅，七嘴八舌地讨论着未来。陈墨，那个在暴雨天宣布放弃央美、选择冷门文物修复专业的艺术生，正安静地坐在一旁，翻看着一本厚重的文物图录，嘴角噙着一丝满足的微笑。她的选择，早已在惊雷和落樱中尘埃落定。

苏雯的目光，不由自主地再次飘向角落。林小雨依旧低着头，手指紧紧攥着那张成绩单的边缘，指节因为用力而微微发白。她的肩膀绷得很紧，像一张拉满的弓。苏雯的心也跟着揪紧了。她穿过喧闹的人群，走到林小雨身边，轻轻拉开旁边的椅子坐下。

“小雨，”她的声音放得很轻，像怕惊扰了什么，“感觉好些了吗？头还晕不晕？”

林小雨缓缓抬起头，脸色依旧有些苍白，但眼神已经不再像医院里那样涣散。她看着苏雯，嘴唇动了动，似乎想说什么，却又咽了回去。她的目光扫过被众人簇拥的周扬和张毅，扫过陈墨专注的侧脸，最后落回自己手中那张写着“486”的成绩单上。那数字像一根针，刺得她眼睛生疼。

教室里喧闹的背景音仿佛被一层无形的屏障隔绝开来。角落里只剩下她们两人，以及一种沉重得几乎令人窒息的寂静。林小雨的呼吸变得有些急促，她低下头，盯着桌面那道深深的划痕，仿佛要把它看穿。

过了许久，久到苏雯以为她不会开口时，一个极其微弱，却又异常清晰的声音，像投入深潭的石子，打破了沉寂。

“……苏老师……”林小雨的声音带着细微的颤抖，她猛地抬起头，眼眶瞬间红了，里面蓄满了泪水，却倔强地不肯落下，“我……我要复读。”

这句话仿佛耗尽了她所有的力气。说完，她立刻又低下头，肩膀难以抑制地轻轻抖动起来，手指死死抠着桌沿，指甲盖都泛了白。那是一种混合着巨大羞耻、不甘和破釜沉舟般决绝的姿态。

苏雯的心像是被什么东西狠狠撞了一下，酸涩和心疼瞬间涌了上来。她没有立刻说话，只是伸出手，轻轻覆在林小雨冰凉、颤抖的手背上。掌心的温度传递过去，带着无声的安抚。

“想好了吗？”苏雯的声音依旧很轻，却带着一种沉甸甸的力量。

林小雨用力点头，泪水终于挣脱束缚，大颗大颗地砸在桌面上，洇开一小片深色的水渍。“想好了。”她的声音带着浓重的鼻音，却比刚才坚定了一些，“我知道……这个分数……对不起您，也对不起我自己……可是，我不甘心……真的不甘心……”她哽咽着，后面的话被泪水堵住，再也说不出来。

苏雯看着她痛苦而执拗的样子，看着那被泪水打湿的桌面，一种复杂的情绪在胸中翻涌。没有责备，没有惋惜，只有一种深切的共情和理解。她想起了三年前，自己刚接手这个班，翻开学生们的第一本周记。在一堆或稚嫩或活泼的文字里，林小雨的那篇格外刺眼，字里行间充满了自我否定——“我像错过花期的蒲公英，再怎么努力，也飞不到想去的地方。”

当时，她是怎么做的？苏雯的记忆有些模糊。她只记得自己在那本崭新的《唐宋词选》的扉页上，写下了几句话，作为送给全班同学的开学寄语。那本词选，后来成了她讲解诗词的教材，也成了学生们传递写毕业寄语的载体。

几乎是下意识的，苏雯的目光投向讲台。那本厚厚的、书脊磨损、边角卷起的《唐宋词选》，正静静地躺在讲桌一角，被一束斜射进来的夕阳镀上了一层温暖的金边。它承载了太多课堂上的讨论，课后的批注，以及学生们偷偷写下的、或励志或搞笑的留言。

鬼使神差地，苏雯站起身，在满室的喧嚣和角落无声的泪水中，走向讲台。她拿起那本熟悉的词选，指尖拂过粗糙的封面。纸张特有的气味混合着粉笔灰的味道，扑面而来。

她深吸一口气，翻开了扉页。泛黄的纸张上，是她三年前用蓝色钢笔写下的字迹，墨色已有些黯淡，却依旧清晰有力：

“花期各异，绽放有时。

莫惧风霜摧折，

但守心田一寸光，

静待属于你的春天。”

夕阳的光线正好落在那几行字上，每一个笔画都仿佛在跳动，在发光。苏雯的指尖停留在“静待属于你的春天”这几个字上，久久没有移动。

她猛地抬起头，望向角落里那个依旧低垂着头、肩膀微微耸动的身影。泪水瞬间模糊了苏雯的视线。她终于明白了，为什么林小雨说出“复读”时，自己心中涌起的不是失望，而是一种近乎悲壮的震撼。

原来，三年前她写下的，不仅仅是一句寄语。

原来，它早已埋下了一颗种子。

原来，它一直在等待，等待一个被风雨摧折却不肯放弃的灵魂，在绝望的废墟上，亲手点燃那“心田一寸光”，然后，用一整年的沉默、汗水和孤勇，去静待那个迟到却必将到来的——只属于她的春天。

教室里，李明正慷慨激昂地讲述着他的支教计划，张毅拄着拐杖和男生们笑闹成一团，陈墨合上图录，微笑着加入讨论。没有人注意到讲台边苏雯的失态，也没有人看到角落里林小雨无声的哭泣和紧握的拳头。

只有那本摊开的《唐宋词选》，在夕阳下，无声地见证着，一个关于“绽放”与“抉择”的故事，正以最意想不到的方式，悄然应验。扉页上的字迹，在光影里，显得格外温柔，又格外有力。

•未完待续