春立岁首，共赴一场春天的花事

浅蓝色的海

残雪映春痕，风携春信至，冬末的沉寂，终会被春的生机唤醒。

曾几何时，逐暖而行，风还是凉的，可已不刺骨，倒像谁悄悄松了手，把冬的缰绳交给了春。

柳枝还枯着，可近看，芽苞已鼓起青灰的小点，仿佛一碰就要裂开，漏出里面嫩黄的光来。

年年如此，不声不响地守着，等东风一唤，便率先把绿意蘸着晨露，一笔一笔，点染在旧墙。

岁月教会我们在风里辨香，在雨中听澄，在万物那看似懵懂的新生里，领受一份不喧哗的、却足以让灵魂生根的力量。

生活里执笔，让生命赋予你灵魂的羽翼，挥洒属于你的美丽，属于你的诗句。

生活不是非得奔涌成河，有时只是一泓浅溪，映得见云，也照得见自己。

在喧嚷的小城里择一隅坐下，不争席位，也不让座；泡一壶凉透又回甘的茶，看浮叶沉落，等水温与呼吸慢慢同频。

菜根谭的一句：“风来疏竹，风过而竹不留声；雁渡寒潭，雁去而潭不留影。”当时只觉清雅，如今才咂摸出其中筋骨所谓不扰，不是筑墙隔世，而是心如空潭，来者自映，去者不留。

人活一世，不必把每寸光阴都填满回响。未发之言、未赴之约、未启之程，未必是缺憾，或许正是心灯照见的另一重天地。

经过的岁月，载着寒雪与清宁，曾温柔相伴。那时节，风是清的，心是静的，连呵出的白气都像一句未说尽的叮咛。

世间从无走不散的寒，雪落了又化，霜凝了又消，连最凛冽的冬夜，也终将被檐角悄然返青的芽尖轻轻掀开。

可有些念，偏不随季流转——它不争春色，却岁岁如新；不抢光华，却愈久愈温。像某年雪后，你推门时抖落肩头雪花，我顺手递过去的一碗热汤。

原来最深的缘，并非步步生花，而是步步生暖，暖在指尖相触的刹那，暖在欲言又止的沉默里，暖在年复一年，我仍记得你怕冷，你仍记得我爱甜。

素笺已展，墨已研浓，只待心手相应时，那一笔既落，便是永恒。

写得轻，不是不在意，是终于懂得：最重的字，往往最安静；最深的爱，常常不落款。

纸会黄，墨会淡，可有些留白，越久越亮。它不声张，却比所有落款都确凿；它不填满，却比所有答案都诚实。

我们一生所写的，并非一篇工整的散文，而是一册未装订的诗集，页码错乱，纸张厚薄不均，有些页被风带走，有些页被泪打湿，可每一页，都还留着体温的印痕。

所以，别急着写完，让墨迹干得慢些，让句子喘口气，让那个写错又涂掉的字，也保留在那里，它也是你活过的证据。

我在旧书里压得薄如蝉翼的茉莉花，一碰就簌簌落成细雪。它不香了，却比盛放时更让我停手，原来有些东西，退到将散未散的边缘，才真正开始说话。

清欢不是没有缺口，而是把缺口留给了风，让光斜斜照进来；不是没有等，而是等得久了，把未至过成了日常。

海约虽未赴，可潮声年年都来，只是我学会蹲在退潮后的滩涂上，拾几枚被磨圆的贝壳，听它讲讲远方的事。

画笺边的淡痕，是墨色将尽时的自然洇染，不是力竭，是懂得收笔。人最深的念，常藏在半阙未落款的词里，它不喧哗，却总在某个转角，轻轻牵住你的衣袖。

伫立于二月的渡口，看时光如舟，载着往事轻轻摇曳；春风似手，将花香细细分拣。

远方的红灯笼在檐下轻摇，宛如一串串熟透的柿子，把团圆的期盼晃进每个人心里。

冬与春缱绻缠绵的时节，残雪如碎玉般点缀着枝头，而嫩芽已悄然拆开春风的信笺。

春从不敲门，它踮着脚，把信折成叶脉的形状，悄悄塞进每一道冻裂的树皮里。

檐下的，是藏在芽尖的，是化在掌心的，是等你低头时，忽然撞见的那一小片光、一点绿、一缕香。

日子要耐心，才能遇见好事情。年末了，慢慢看这冬景，慢慢等新岁来就好。