<p class="ql-block">散文《沧浪亭的月亮,圆在心头》</p><p class="ql-block">文/杜黎</p><p class="ql-block">读完《浮生六记》卷三《坎坷记愁》的午后,窗外的天是灰的,像被泪水洗过的旧宣纸。我合上书页,只觉得心口沉沉地压着什么——那不只是沈复与芸娘的坎坷,倒像是一整个时代的叹息,穿过百年纸页,湿漉漉地坠进我掌心里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他们原是那样好的一对。沧浪亭边赏月,我仿佛能见芸娘巧手温茶,鬓边茉莉暗香浮动的模样;太湖舟中对酌,又似听见沈复指着水天一色,而她含笑低眉的应和。那时的岁月,是绣在绢帕上的一双蝶,翅膀颤颤的,总以为能飞过所有春夏。可人间到底不是沧浪亭的月亮,圆满总是短,残缺总是长。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于是风来了。家贫,父怒,芸娘病骨支离,沈复奔走憔悴。一字一句读下去,像踩在碎瓷上,步步见血。最痛是芸娘临终那句“忆妾唱随二十三年,蒙君错爱,百凡体恤,不以顽劣见弃”,她竟还觉得自己是“顽劣”,竟还觉得这半生流离是“错爱”的恩赐。我读到此处,眼泪再也止不住——这哪里是自责?这分明是一个女子,在时代与命运的重压下,把自己低到尘土里,却还要开出一朵温柔的花来,送给她的三白。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可沈复的笔却是淡的。淡得像他后来描写芸娘墓前那棵梅树,“今已亭亭如盖矣”。没有嚎哭,没有控诉,只把一生的风雪,都敛进这淡淡七个字里。这种淡,比浓墨重彩的悲号更伤人。那是痛到极处后的无言,是山河破碎后,独自收拾残烬的寂寥。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">掩卷时我在想,我们为何而哭?或许不只是为他们的爱情夭折。更是因为在那些“乖舛”与“坎坷”里,照见了人间美好之物的普遍脆弱——真诚总被误解,才情常困柴米,一双想要相携的手,往往抵不过时代轻轻的一阵风。而他们偏偏要在破碎中,活得那样认真,爱得那样郑重。芸娘会为几块腐乳与沈复戏谑,沈复会当掉衣服换她一碗热粥。这些小小的、发着微光的瞬间,像寒夜里的萤火,明知照不亮长夜,却偏要亮着。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这大概就是《坎坷记愁》最锋利的地方:它不给你看彻底的黑暗,它给你看黑暗里,人如何用尽力气,去护住心头一点不灭的暖。然后让这点暖,在命运的风里,明明灭灭,最终无声。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">而今我的泪干了,书页上的泪痕也渐渐晕开,像一朵褪色的梅花。忽然懂得,真正的悲剧或许不是“美好被毁灭”,而是“毁灭之后,那美好仍然以记忆的方式,固执地美着”。就像沈复在余生里,一遍遍写下“芸”这个字时,沧浪亭的月亮,大约就又一次,在他心头,圆了起来。</p>