<p class="ql-block">《雨窗追忆》</p><p class="ql-block"> 文/骏马</p><p class="ql-block"> 这个冬季的雨水踩着五九的尾巴就来了。起初是疏疏的几滴，试探似的敲在玻璃上，怯生生的；不一会儿便密了，连成一片沙沙的响，仿佛蚕在暗夜里啮着桑叶，绵绵的，腻腻的。我独坐窗前，看那雨水顺着玻璃蜿蜒而下，一道痕叠着另一道痕，旧的未干，新的又覆上来了——竟像是人的记忆了。</p><p class="ql-block">也是这样的雨天，不过要更急些，是夏天的骤雨。记得你站在屋檐下，头发湿漉漉地贴在额角，眼睛却亮得惊人，仿佛把整个世界的风雨都收进去，炼成了两丸跳跃的火。你说：“人生能有几回搏呢？”那语气是斩钉截铁的，带着破釜沉舟的悲壮。我当时只是笑，笑你的痴，也笑自己的信。何曾料到，那痴与信，竟真成了我们奔赴时唯一的行囊。古人说得多好啊，“三思而后行”，“欲速则不达”，都成了书页间干瘪的虫蛀了的标本，哪里敌得过活生生的一腔热血呢？青春原是一本太过仓促的书，我们翻得那么急，以至于错过了多少应当驻足的注脚。</p><p class="ql-block">头是怎样破的，血是怎样流的，如今想来竟有些模糊了。只记得最后，像是两个走夜路的人，把彼此当成了灯，靠得太近，反而烧着了衣袖。疼痛倒是真切的，不是皮肉的痛，是骨缝里渗出来的那种凉，丝丝地往心里钻。原来飞蛾扑火，最美的不是那奋不顾身的刹那，而是扑腾着坠落后的余烬里，才第一次看清了自己焦黑的翅膀。只是这看清的代价，未免太大了些。</p><p class="ql-block">此刻的雨似乎小了些，淅淅沥沥的，有了缠绵的意思。仿佛心中那个她在里屋睡了，呼吸匀净而悠长，像远处潮水的微澜。她睡前为我温了杯牛奶，此刻还静静地搁在桌角，热气袅袅地向上飘，散在空气里，有一股平实的暖香。这景致是静的，好的，没有惊涛骇浪，却自有一种深水长流的安稳。我突然想起元稹悼亡诗里痛彻心扉的句子，可转念又想，若他真懂得“珍惜眼前人”，又何必等到离别时，才作那锥心刺骨的追悔呢？我们总在凭吊已逝的，却常轻慢了正拥有的。眼前的这一杯温热的牛奶，一声平稳的呼吸，难道不正是那惊涛骇浪后，命运赐予的最慈悲的沙洲么？</p><p class="ql-block">雨快要停了。天色在玻璃上晕开一片蟹壳青，薄薄的，亮亮的。几片梧桐的湿叶粘在窗台，边缘卷着，露出底下淡黄的叶脉，像是岁月细细密密的掌纹。我忽然觉得，活着的意义，或许并不在奔赴某个烈火熊熊的远方。它就在这雨后的微光里，在牛奶渐冷的杯壁上，在身旁人安宁的睡梦中，在这些我们曾不屑一顾的、琐碎而温柔的“眼前”。古人将大道理说了又说，不是我们听不见，是我们总以为那雷霆万钧的，才是生命；却不知真正的生命，往往藏在这无声的、润物细微的雨里。</p><p class="ql-block">远处传来第一声鸟鸣，怯怯的，清亮的，划破了雨后的沉寂。新的一天，就要在这水洗过的世界里，慢慢地铺展开了。</p>