我等到花儿也谢了

庐陵茶人阿鹏

写在前面：此文是第五篇以歌曲名命题的文字，纯写景的诗意画卷：“冬天已经来临，春天还会远吗？”

背景音乐：《我等到花儿也谢了》

春天的太阳，那光不是骤然倾泻的，是迟疑的，试探的，从冬天枯瘦的枝桠间漏下来，先是一片苍白的、清冷的光晕，薄薄地敷在尚未解冻的泥土上。泥土沉默着，呈现一种深褐近黑的颜色，仿佛昨夜长梦的淤积。须臾，那光仿佛得了些勇气，变得稠密了些，颜色也暖了，是初酿的蜜那种澄澈的淡金色。它静静地流淌，漫过墙根下蜷缩的枯草，漫过青石板上昨夜雨渍的浅洼，最终轻轻地，落在那株樱树的梢头。

樱树还在沉睡，枝干是沉静的黛色，线条疏朗，像一卷摊开已久却无人题字的素宣。但那阳光一落上去，便有些不同了。仔细看去，那看似僵直的枝头，竟鼓起了一粒粒极微小的苞，紧抿着，是少女耳垂般的、半透明的嫩红。风还料峭，带着残冬的余威，从巷口呜呜地穿过来。那些小苞便在风里微微地颤，但只颤并不松开，它们攒聚着，像在等待一个秘而不宣的号令。阳光在它们身上流连，流转，每一次逗留，都仿佛一次温柔的叩问。而它们只是更紧地抱住了自己，将那一点嫣红的心事，护得更深，裹得更严。

风渐渐歇了，或者说是换了腔调，不再那么横蛮，添了一丝水汽的润泽。空气里有什么东西在无声地融化，或许是远处溪涧上最后一层薄冰，或许是屋瓦上积了一冬的霜。这融化的气息是看不见的，却能感觉得到，像一声悠长的、满足的叹息，从大地深处升起，弥散到每个角落。泥土开始变得松软，散发出一种微腥的、原始的气味。苔藓湿润了，茸茸地绿了一层，伏在墙脚，仿佛大地的睫毛。

然后，仿佛就在一夕之间，那场等待有了结果。不再有迟疑，不再有试探。某一个清晨，推开门，满树的花，竟轰然一声全开了。不是一朵一朵地开，是一团一团的，一簇一簇的，一片一片的，蓬蓬勃勃，浩浩荡荡，将那瘦硬的枝干全然淹没了。是那样一种粉白，不掺一丝杂质的、柔软而丰腴的粉白，像黎明前最轻的云，被霞光微微染过，又像初雪，带着阳光的温度。它们挨挤着，重叠着，笑语喧哗着，将整棵树变成了一个悬浮的、甜蜜的梦。蜜蜂还未醒来，蝶翅也未扇动，它们便在无人的寂静里，将自己开到最盛，仿佛这盛开本身就是一种歌唱，一种为了自身而存在的、极致的欢愉。

然而，这欢愉是悬在刀刃上的。花事越盛，那底下看不见的流逝便越是湍急。风再起时，已不是当初的料峭。它变得和暖了，甚至带了些许撩人的痒意，吹过花枝，那一片粉白的云海便簌簌地波动起来。起初只是轻微的，像是美人肩头丝绸的微颤；继而，几片单薄些的花瓣，便离了枝头，悠悠地，打着旋儿，落了下来。一片，两片……起初是不易察觉的，很快，那旋落的姿态便密集成了一阵无声的雨。粉白的花瓣，有的落在仍是枯黄的草地上，分外鲜明，像一声温柔的叹息；有的落在潺潺初涨的溪水里，随着清波打几个转，便伶伶仃仃地去了，不知所踪。最动人的是那石径，一夜风过，便铺了薄薄的一层，踏上去，是全然无声的，只留下一缕几乎无法捕捉的香，幽幽的，仿佛一声极轻的、即将消散的耳语。

樱花的盛放与飘零是迅疾的、壮烈的，像一场华美而短促的梦。而庭角那架紫藤，它的等待则要悠长得多，也隐秘得多。深褐的老藤，虬曲盘绕，沉默地攀在木架上，像一幅凝固的、笔力遒劲的草书。整个早春，它都只是沉默，比樱树还要沉默。直到樱雨将尽，空气里的暖意已浓得化不开，几乎能看见光线中浮动的、微尘的金色舞蹈，那紫藤的枝条上，才极不情愿地、抽出一星星的绿意。那绿，也是涩的，仿佛隔着一层毛玻璃望出去的春色。

紫藤的花，是一串一串的。它们垂挂下来，像谁精心梳就的、流苏般的发辫。颜色是那种忧郁的紫，却又在忧郁里透出光亮，像将暮未暮的天际，最后一抹被夕照融化的云霞。它们不像樱花那样喧闹，只是静静地垂着，在午后慵长的日光里，投下深深浅浅的、紫色的影。风来时，这成串的花穗便轻轻地摆动，那姿态是沉静的，优雅的，带着一种古典的忧伤。它们也落，但落得更慢，更缠绵。有时一整串的花，颜色渐渐褪成淡紫，最终是近乎透明的灰白，却还留恋地挂在藤上，要等一阵足够耐心的风，才肯依依不舍地，松开最后一点牵连，扑簌簌地，落成一地斑驳的、紫色的光晕。

花儿一谢，春天便空了。枝头重新变得疏朗，叶子却还未及长得丰茂。阳光毫无遮拦地落下来，照在光秃秃的泥地上，照在溪流里兀自漂荡的残瓣上，有一种过于坦荡的、近乎荒芜的明亮。空气里的香散了，甜也淡了，只剩下植物汁液清苦的气息，和泥土被晒暖后的、略显干燥的味道。那曾轰轰烈烈开过的、落过的，此刻都归于岑寂。只有庭前石缝里，几朵不知名的蓝色小野花，怯怯地开着，像春天遗落的、最后的几个标点。它们太小了，小得几乎撑不起一片像样的影子，只能怔怔地望着，望着那愈来愈长、愈来愈静的白日，望着自己身后，那被拉得悠长而空旷的、等待的时光。

那空旷很快便被填满了。以一种近乎蛮横的、不容置辩的方式。首先是绿，不再是春日的嫩绿、鹅黄，而是沉甸甸的、汁液饱满的墨绿与苍绿。爬山虎疯了似的，一夜之间便吞噬了半面砖墙，叶子层层叠叠，密不透风，在日光下泛着油亮的光，像一片凝固的、深沉的湖。梧桐的叶子阔大如掌，交叠成一片蓊郁的穹顶，将天空切割成无数细碎的、晃动的蓝宝石。日光不再是春天那般温柔的敷贴，它成了实体，是亿万根灼热的金针，从极高的、白晃晃的天幕上直射下来。空气被烤得发烫，微微地扭曲着，看远处的屋脊与树梢，都像隔着一层流动的、透明的水焰。蝉声从每一片浓荫里爆发出来，起初是零星的、试探的几声，紧接着便汇成一片无边无际的、金属质的嘶鸣的海洋，厚实、粘稠，将整个午后浇筑成一个密不通风的、燠热的琥珀。

池塘是夏日的眸子，深邃，幽静，蓄满了沉甸甸的心事。水面铺满了圆圆的荷叶，挤挤挨挨，几乎看不到一丝水光。那绿是肥厚的，带着蜡质的光泽，边缘有些已微微卷曲，泛出浅淡的黄。荷花便从这绿色的重围中，一支一支地挺出来。有盛开的，花瓣舒展到极致，是那种毫无保留的、纯净的粉红，花心处露出一簇金黄的蕊，颤巍巍的，像一捧小小的、炽热的火焰。有含苞的，尖端一抹嫣红，紧紧裹着，仿佛一个坚贞的、未启的誓言。它们在烈日下静默地立着，姿态孤高而热烈，将一腔滚烫的芬芳，毫无顾忌地泼洒在灼热的空气里。那香气，是浓烈的，甜媚的，带着一种蒸腾的、肉体般的气息，与泥土和水藻的腥味、与空气里无处不在的燥热，纠缠在一起，构成夏日午后特有的、令人昏眩的、沉醉的牢笼。

但这丰盈的、膨胀的、近乎喧嚣的等待里，却总暗藏着一丝不安的裂隙。那裂隙，便是雷雨。先是天边闷闷地滚过一声雷，像巨人在远山的帷幕后烦躁地翻身。风毫无预兆地来了，起初是热的，带着尘土的味道，很快便转凉，转烈，粗暴地摇撼着树木。硕大的梧桐叶翻出灰白的背面，哗啦啦地响成一片惊恐的潮声。天骤然暗下来，不是夜晚那种沉静的黑，而是浑浊的、泛着黄铜或铁锈色的暗沉，压得极低，仿佛就悬在屋檐上。空气里充满了带电的、腥甜的味道。

然后，雨点便砸了下来。不是春雨的绵密，是豆大的、沉重的、一颗一颗分明有力的点，先是在干燥的尘土上砸出一个个深色的小坑，噗噗作响。顷刻间，这“点”便连成了“线”，又由“线”汇成了狂暴的、白茫茫的“面”与“幕”。天地间除了哗哗的雨声，什么也听不见了。雨水顺着屋檐飞瀑似的淌下，在地上激起尺把高的水花。池塘里，密集的雨箭射在荷叶上，发出鼓点般急促而沉闷的巨响，晶莹的水珠在叶心疯狂地跳跃、汇聚，终于不堪重负，那荷叶猛地一倾，便泻下一大汪清亮亮的水，旋即又挺直了，迎接下一轮的倾注。荷花瓣在雨中剧烈地颤抖，那鲜艳的粉色被洗刷得有些发白，显出几分脆弱的、楚楚的可怜。

雷雨来得快，去得也急。仿佛一阵毫无理由的、剧烈的发泄之后，便倦了。风息了，雨止了，乌云散开，露出一角被洗过似的、明净的碧空。阳光重新露脸，却已不是先前那种蛮横的灼热，变得温润而明亮。万物都在滴水，叶尖、花瓣、屋檐、石阶，到处挂着亮晶晶的水珠，将落未落。空气清凉得近乎奢侈，饱含着雨水与泥土的气息，还有被摧折的草木那清冽的、微苦的芬芳。池塘的水涨了，浑了些，漂浮着几片被打落的、残缺的花瓣与荷叶。幸存的荷花，经过一番洗礼，颜色愈发鲜洁，姿态却似乎低垂了些，不再是那种毫无顾忌的张扬，花瓣边缘还缀着细密的水珠，像含着一眶未及滴落的、冰凉的泪。

夏日最深的等待，凝结在夜里。白日的喧嚣与燥热退潮般散去，世界沉入一片粘稠的、墨蓝的宁静。星光疏淡，月色却很好，是那种饱满的、将圆未圆的清辉，流银似的泻了一地。草丛里，萤火虫提着小巧的、青绿的灯笼，三三两两，忽高忽低，划出短暂而优美的弧线，像是梦的碎屑在飘浮。纺织娘、蟋蟀，还有许多不知名的小虫，在幽暗处起劲地鸣叫着，那声音细碎而绵密，织成一张无边无际的、清凉的网，将整个夜晚温柔地罩住。

池塘在月光下，又是另一番模样了。水面的凌乱被夜色抚平，成了一匹光滑的、沉黑的软缎。月光投在上面，不是完整的一轮，而是被田田的荷叶剪碎了的，散成千万片跃动的、银白的鳞片，随着微风，微微地漾着，漾着。晚开的、或是白日里未绽的荷，此刻在月光下静静地立着，成了一幅幅淡墨写意的剪影。那香气，在夜的清凉里，也变了。褪去了白日的甜媚与蒸腾，变得幽远，清寂，一丝丝，一缕缕，仿佛是从水底深处，从遥远的星河彼岸，缓缓浮升上来的，带着露水的微凉，和夜的、深不见底的神秘。

夜愈深，虫鸣也稀了，倦了。只有荷香还在，月光还在。水面偶尔“啵”地一声轻响，是鱼儿吐出的一个气泡，或是某片老叶终于彻底折断了叶梗，悄然沉入水底。那声响，在这无边的静里，清晰得惊心，却又很快被更广大的静默吞没，连回音也不曾留下。这静，这充盈却又虚空、甜蜜而又微凉的静，便是夏日等待的尽头了。它不再期盼什么爆发，只是这样持续着，延伸着，仿佛要一直延伸到时间之外去。直到东方天际，泛起一丝极淡的、蟹壳青的微光，那等待，才仿佛轻轻地、不易察觉地，颤动了一下。

那一丝颤动，起初是极微细的。或许是在某一片梧桐叶的边缘，悄悄地，染上了一星锈黄。或许是在某一阵夜来的风里，挟带了一丝与前夜不同的、清透的凉意，掠过皮肤时，激起一小片微妙的栗。夏日那沉甸甸的、墨绿的饱和色，仿佛被这凉意稀释了，冲淡了，开始透出底下疲倦的底子来。然后，颜色便成了秋日唯一的、也是最慷慨的语言。

枫树是最先按捺不住的。它们站在山坡上，庭园边，起初只是树梢的几丛，试探性地变了色，是那种羞涩的、半黄半绿的模样。很快，那颜色便像火苗一样，从高处“呼”地一下蔓延开来，舔遍了所有的枝条。不是单纯的红，是从浅绯到深绛，从明黄到金棕，层层叠叠，深深浅浅地铺排着，燃烧着。阳光穿过这些斑斓的叶子，不再是夏日白热的针芒，而是成了醇厚的、蜂蜜色的光瀑，将每片叶子都照得通透，叶脉清晰如绘，仿佛能看见那色彩在叶肉里缓缓流动、沉淀的过程。一阵风过，那满树的火便哗啦啦地响动起来，不是夏日那种沉闷的潮声，而是干燥的、清脆的、碎玉般的声响，带着一种华丽的、即将离别的慷慨。

银杏则是另一种气度。它的黄，是纯粹的、不含一丝杂质的金黄，明晃晃的，亮得甚至有些晃眼。一树一树地立着，像谁将凝固的阳光，铸成了一柄柄巨大的、华美的伞。它的落叶也极有仪式感。不是一片一片地飘，而是一阵风来，便有无数的、小扇子似的叶片，齐齐地脱离枝头，悠悠地，打着旋儿，在澄澈的秋阳里织成一场盛大而静谧的、金色的雨。它们落在地上，并不迅速枯萎，而是厚厚地积了一层，踏上去，沙沙作响，松软如毡，空气里满是叶子干燥的、微苦的清香。

荷塘早已失了夏日的风华。荷花早已谢尽，连那阔大的荷叶，也残了，破了，边缘焦褐地卷曲起来，无力地耷拉在水面上。昔日挺拔的茎秆，如今枯瘦地立着，颜色是黯淡的灰褐，有的已经折断，折口处露出絮状的、苍白的芯子。水面开阔了许多，映着高而远的、淡蓝的天，和天边几缕丝絮般的云。那水也清了，静了，不再有盛夏时那种丰腴的、微腻的绿意，是一种接近无色的、透彻的清明。偶尔，一两支最顽强的残荷，仍以一种倔强的、甚至是有些嶙峋的姿态，刺破水面，指向天空。它们的影子落在清浅的水底，被水波拉得细长、扭曲，带着一种孤绝的、素描般的美。没有香了，只有水汽的清寒，和腐殖质淡淡的、泥土般的气息。但这残败里，却自有一种宁静，一种完成了所有绚烂与等待之后，安然归于沉寂的、坦然的宁静。

秋日的等待，是沉甸甸的。这沉甸甸，挂在柿树的枝头。一颗颗熟透的柿子，红得那样饱满，那样敦厚，像无数盏小小的、温暖的灯笼，点亮在日渐稀疏的枝桠间。它们沉静地垂着，仿佛已将一整个夏天的日光和热度，都酿成了内里甜蜜的、柔软的膏腴。这沉甸甸，也藏在桂花的米粒般的花蕊里。金桂，银桂，细细碎碎，密密匝匝地藏在墨绿的叶腋下，不事张扬。可那香气，却是藏不住的，是那样一种甜糯的、沁人心脾的香，随着凉风，能飘得很远，很远，无孔不入，将整个庭院，整个巷陌，都浸润在一种微醺的、幸福的氛围里。这香，不像夏荷那般热烈袭人，它是缠绵的，家常的，仿佛一声满足的、悠长的叹息。

白日是爽朗的，明亮的，但那明亮里总透着一种遥远的、玻璃似的脆意。入了夜，那等待便换了质地。月光似乎比夏日时更亮，更冷，是水银泻地般的、清辉湛湛。星河也显得格外清晰，格外低垂，仿佛一匹缀满钻石的、冰凉的巨毯，轻轻覆在沉睡的屋脊与原野上。露水下来了。起初是看不见的，只觉得夜气润润地拂在脸上。待到夜深，草叶的尖端，花瓣的边缘，蜘蛛网的每一根丝线上，便凝结了无数圆润的、晶莹的露珠。它们在月光下静静地闪着微光，像大地噙了一夜的、未曾滴落的泪。

虫鸣早已换了曲调。夏夜那绵密的、兴奋的大合唱，此刻只剩下几个最坚韧的歌者，在墙角，在石缝，发出短促的、清越的、金属摩擦般的吟唱。那声音，一声，一声，间隔很长，在无边的清寂里，显得格外孤峭，也格外清晰，仿佛在用尽最后的力气，丈量着这不断加深的、漫无边际的凉夜。

风是越来越紧了，也越来越利。它不再有春日的迟疑，夏日的躁动，而是一种干净的、果断的萧瑟。它穿过树林，卷起千千万万片枯叶，让它们在空中打着旋，跳着生命中最后一支仓促而绚烂的舞，然后毫不留恋地将它们送往墙角、沟渠、不知名的远方。它掠过水面，吹起细细的、冰冷的皱纹，将天空和残荷的倒影揉碎，又抚平。它钻进人的衣领，带来一种清醒的、近乎疼痛的凉。

万物都在凋零，都在收敛，都在向内部退缩。可正是在这凋零与收敛之中，那等待，却仿佛被提炼得更加纯粹，更加清晰了。它不再是春日那种懵懂的萌动，夏日那种焦灼的渴盼，而成了一种洞悉了繁华与萧索之后，依然停驻在此处的、静默的凝望。凝望着枝头最后一枚顽固的柿子，凝望着水底最后一支折而未倒的残荷，凝望着天际最后一行南飞的雁阵，消失在那渺远的、灰蓝的地平线之下。大地变得空旷，天空显得高远，而这凝望本身，便成了填充这空旷与高远的、唯一的内容。它什么也不说，只是等待着，连等待的是什么，也似乎不再重要了。

当最后一片梧桐叶，打着旋儿，不甘地吻向冰冷的大地时，冬，便以一种不容分说的、肃穆的姿态，君临了一切。起初是静，一种抽空了所有琐碎声响的、深水般的静。虫鸣早已绝迹，连风声，也常常是屏着息的，只在深夜或黎明前，才从极远的荒野传来几声悠长的、空洞的呜咽，像孤独的巨兽在舔舐伤口。鸟雀也稀了，偶尔有一两只寒鸦，铁铸的一般，蹲在光秃秃的枝头，半晌不动，忽然“嘎”地一声叫，那声音嘶哑、干裂，仿佛将冻僵的空气划开一道细微的、黑色的口子，旋即又被更厚的寂静弥合。

色彩被剥夺殆尽。天空是那种均匀的、冷漠的灰白，从头顶一直延伸到目力所及的四方，像一口倒扣的、巨大的、磨砂的琉璃碗。山峦褪去了所有斑斓的装饰，露出本质的、铁青的骨骼，线条瘦硬而清晰。树木的枝桠，以最简洁、最凌厉的笔触，分割着低垂的天空。杨树、槐树的枝干是灰白的，泛着浅浅的青；松柏是沉郁的墨绿，但那绿也是凝住的，仿佛结了冰；至于那些落叶乔木，则彻底坦露出深褐或乌黑的枝干，交错纵横，像无数封冻了的、渴盼的手臂，伸向虚空。

水也失去了流动的欲望。池塘结冰了。不是一下子就冻得严实，是慢慢地，从边缘开始，一层薄薄的、乳白色的冰晶向中心侵袭，像一只逐渐收拢的、冰冷的手掌。终于，在某一个特别寒冷的清晨，整个水面都凝固了，成了一块巨大的、不太透明的毛玻璃。昔日摇曳的荷影，游弋的鱼踪，全都封印其下，成了一个沉默的、被遗忘的梦。冰面上有时蒙着一层未化的、干燥的雪粉，有时则光溜溜的，映着灰白的天光，清冷，坚硬，了无生气。

然而，等待并未终结，只是转换了形态，变得更为内敛，更为坚韧，甚至，更为锋利。它凝结在霜上。那些无雪的夜晚，寒气无声地沉降，到了黎明，你会看见一个银装素裹的奇迹。不是雪，是霜。草茎上，瓦楞上，光秃的枝条上，甚至每一根枯萎的蒿草每一片卷曲的落叶边缘，都敷上了一层茸茸的、洁白晶莹的霜华。那是极其细微的冰晶的集结，在熹微的晨光中，闪烁着亿万点针尖似的、清冷的光芒。整个世界，仿佛被一个匠心独运的、喜用冷色的匠人，用最细腻的笔触，精心勾描了一遍。这霜的盛装是短暂的，太阳一出来，便悄然消融，不留一丝痕迹，仿佛昨夜那场华丽的梦，从不曾来过。

它也镌刻在冰凌上。屋檐下，背阴的岩石下，那些夏日里滴滴答答、充满生趣的地方，此刻悬着一排排参差的、透明的冰锥。那是水滴在坠落途中被冻结的姿态，保留了最后一刻的动势，却成了永恒的静止。它们长短不一，粗细各异，像倒悬的利剑，像凝固的钟乳石，晶莹剔透，寒光凛凛。阳光偶尔从云隙漏下，斜斜地照在这些冰凌上，它们内部便折射出七彩的、炫目的光晕，美丽得近乎残酷。有风吹过，或者鸟雀偶尔落脚，那最细最长的冰凌便会“咔嚓”一声，脆生生地折断，跌落在地上，碎裂成一捧璀璨的、冰冷的钻石，旋即，又复归于无。

最深的等待，或许藏在那些看似枯死的生命里。剥开一棵老柳树那皲裂的、看似毫无生气的树皮，指甲掐进去，内里竟有一层湿润的、青绿的韧皮，散发出一缕清涩的、属于生命的气息。拨开墙根厚厚的、冻硬了的落叶与积雪，底下竟有一星两星极幼嫩的草芽，颜色是那种胆怯的、近乎透明的黄绿，紧紧地贴着地皮，仿佛在积蓄着全部的热量，等待着什么。就连那冻土之下，你也仿佛能听见根须在黑暗中缓慢呼吸、耐心盘绕的声息，那是一种沉默的、向下的、无比执拗的力量。

冬日的阳光，是奢侈品。它出现的时候，总是低低地斜挂着，颜色是一种淡淡的、没有温度的柠檬黄。光线很长，将光秃秃的树枝的影子，拉得极长极长，投在雪地或灰白的墙上，像一幅幅简约而有力的木刻。这阳光照在身上，几乎感觉不到暖意，但它存在本身，便是一种慰藉，一个承诺。它静静地照着覆雪的远山，照着结冰的河面，照着空无一人的、冻得硬邦邦的田野，仿佛一位慈祥而沉默的老人，在用目光温柔地抚摸一个沉睡的、信任着他的孩子。

雪，是冬的精灵，也是等待的最高形式。它来时，总是先酝酿一番。天阴得格外沉，云层低得仿佛要压到屋顶，空气干冷而沉闷，连风声也隐匿了。然后，毫无预兆地，一片，两片，疏疏落落，试探性的雪花，便悄然飘了下来。它们悠悠地，漫无目的地在灰暗的背景里打着旋，似乎有些犹豫。但这犹豫是短暂的，很快，更多的雪片加入了，密了，急了，纷纷扬扬，浩浩荡荡，顷刻间便遮蔽了整个天穹。世界所有的声音都被吸走了，只剩下这无穷无尽的、柔软的、簌簌的飘落之声。它覆盖了一切——崎岖的，平坦的；肮脏的，洁净的；生动的，死寂的。于是，万物都归于一种纯粹、简单、安详的白色。

这白，并非死寂。你细看那新雪覆盖的枝桠，那线条因雪的勾勒而愈发显得清隽、有力。你凝视一片雪花落在你深色的衣袖上，看它那精妙绝伦的、独一无二的六角形结构，在体温的微熏下，缓缓地、不舍地融化，最终留下一粒极小的、湿润的痕迹，像一声来不及完成的叹息。雪后初霁，天地一片皓白澄澈，阳光照耀，雪地反射出耀眼夺目的光芒，空气中充满了清冽的、凛冽的、令人精神一振的寒气。那是一种庄严的、净化的、充满希望的静谧。

冬的等待，便是这样：在极致的萧瑟与严寒中，在看似一无所有的空无里，守护着最微弱的脉搏，最坚韧的潜伏。它不张扬，不倾诉，只是将所有的渴望，都冻结成霜的华美，冰的锋锐，雪的纯净，和根须在黑暗中的、无言的盘绕。它知道，所有的绚烂与喧哗，都曾是这般寂静地孕育。它信任那轮看似无温的太阳，信任大地深处不曾冷却的暖意，信任那不可阻挡的、循环往复的时序本身。它只是等待着，以整个季节的沉默与坚守，等待着那一声必将到来的、遥远的、冰层破裂的微响。眼前仿佛就是一幅画卷：“冬天已经来临，春天还会远吗？”

那微响，果然来了。不是在某个轰然鸣响的清晨，而是在一个你几乎未曾留意的、依然料峭的黄昏。风依然冷，但吹在脸上，那冷里似乎少了一点锋利的刃口，多了一丝滑润的、水意的柔情。你走过池塘，无意间一瞥，却见那灰白了一冬的、了无生气的冰面，边缘处，竟悄然化开了一线。那化开的一线水，是幽暗的，沉静的，映着将暮未暮的天光，微微地漾着。冰与水之间，界限分明，又仿佛在无声地交融。你甚至能听见，极其细微的，“滋”的一声，那是冰在消融，水在解放自己。

就在那化开的、幽暗的水边，紧贴着尚存寒意的泥土，有一点极其触目的颜色，撞入了你的眼帘。不是绿，是一点猩红，一点灼灼的、仿佛用尽全部生命力量凝聚而成的猩红。那是一朵早开的杜鹃，或者山茶。它的花瓣还未完全舒展，紧紧地收束着，像一滴将凝未凝的血，又像一颗在寒风里兀自跳动、不肯熄灭的心脏。它孤零零地开在那里，周围是枯败的草，是未化的残雪，是冰冷的、沉默的泥土。可它就这么开着，以一种近乎鲁莽的、不计后果的姿态，将这第一点红，泼洒在这依然以灰白为主调的世界里。

我的心，便在那一眼里，被轻轻地、却又无比确定地攥了一下。我知道，那漫长的，以四季为刻度，以花开叶落为章节的等待，并没有被辜负。它只是完成了一次深沉的循环，将所有的萌发、盛放、凋零与沉寂，都化作了沃土，去滋养下一个轮回里，那第一点猩红的勇气。花儿会再开，会再谢。等待，也依然会继续，在这无言的、周而复始的天地间，以一种静默的、永不停歇的韵律。

而我，便站在这初开的花与将尽的冰之间，站在这去岁的残冬与今岁的新春之间，忽然觉出，那等待本身，或许便是最盛大、最深沉、永不凋谢的花事了。