<p class="ql-block">壹 | 序言感怀</p>
<p class="ql-block">翻开这本深蓝封皮的册子，“惠和风畅”四字在光下泛着温润的金意，像一句低语，又像一声回响——不是张扬的宣告，而是岁月沉淀后的吐纳。我指尖停在封面，忽然想起祖父常说：“家风不是挂在墙上的字，是饭桌上的筷子怎么摆，是门楣下风怎么吹。”这本册子，便是周家几代人呼吸的痕迹：纸页间有故宫檐角的剪影，不为炫耀，只为提醒我们，再远的枝，也连着同一方水土的根脉。</p> <p class="ql-block">贰 | 家风家训</p>
<p class="ql-block">家训不在碑上，在人身上。那张关系图里，线条纵横，却不是冷冰冰的称谓罗列——是父亲教我写“孝”字时，笔锋顿在“子”字末笔的微颤；是母亲把最后一块桂花糕留给归家的叔父，自己只喝半碗清茶；是每逢除夕，全家围坐，不谈功名利禄，只讲“今日谁帮了邻家修漏雨的瓦，谁替孤老挑了三担水”。黑白照片里那两位静默而立的长辈，眼神里没有训诫，只有一种笃定：人立于世，不必声高，但须脊直；不必富甲，但须心宽。这宽，是容得下风雨的屋檐，也是托得起后辈的掌心。</p> <p class="ql-block">叁| 家庭成员关系图</p>
<p class="ql-block">一页山水，一页人像。那幅小画里，远山淡墨，近水微澜，题着“仁者乐山，智者乐水”——原来家训早化进了笔意里。旁边那位穿素色旗袍的女士，是我姑婆，一生未嫁，却把整条巷子的孩子都唤作“我家小的”；再翻一页，那位执卷而坐的先生，是我曾叔祖，教私塾四十年，粉笔灰染白双鬓，却从不收穷学生一文束脩。他们不常说“周家该怎样”，只用一生把“该”字，活成了“是”。</p> <p class="ql-block">肆 | 祖辈老照片</p>
<p class="ql-block">照片泛黄，可笑容是新的。一张在祠堂天井下拍的全家福，祖父母并肩而立，身后是四个孩子，最小的还被抱在怀里，衣襟上还沾着一点没擦净的糯米粉——那日刚做完清明粿。另一张在青石阶前，兄弟三人并排蹲着，中间那个举着纸鸢，线轮还攥在手里，风正起，纸鸢将飞未飞。这些影像从不刻意“留念”，只是生活路过时，被光悄悄记下。原来所谓传承，并非复刻旧影，而是让那阵风、那点粉、那根线，年年都吹进新一辈的掌心。</p> <p class="ql-block">伍| 兄弟四人家庭影集</p>
<p class="ql-block">四兄弟，名字里都带一个“和”字：和安、和敬、和诚、和厚。老相册里，他们少年时穿同一款蓝布衫，站成一排，像四株同根而生的竹子。后来各奔东西，有人教书，有人行医，有人守着祖宅修族谱，有人远赴岭南开药铺——可每年冬至，四双筷子必齐齐摆在老圆桌，汤圆浮沉如初。那张彩色合影里，他们鬓角皆白，却仍下意识地按长幼次序落座。我坐在桌边添汤，忽然懂了：“惠丰和畅”不是一句吉祥话，是四双手共同捧起的一碗热汤，是热气升腾里，始终未散的暖意。</p> <p class="ql-block">服务热线：18807311911</p>
<p class="ql-block">（此段为联络信息，不入正文叙事，故未作文学化延展）</p>