<p class="ql-block">清晨七点，梧州骑楼城的石板路还泛着微光，昨夜的薄雾尚未散尽，空气里飘着一丝湿润的凉意。我裹紧外套，踩着青灰石砖往前走，脚下传来清脆的回响——这声音仿佛从1924年就一直响到了今天。街道两旁的骑楼静静伫立，拱券、雕花、灰塑、彩色玻璃窗，在微光里泛着温润的旧色。牌坊高悬，“骑楼城”三个字沉稳有力，像一句不疾不徐的问候。电动车从身边轻巧掠过，行人三三两两，有人提着刚出笼的粉饺，有人驻足拍一张檐角飞翘的剪影。热闹不喧哗，古老不陈旧，这城，是活在日光里的。</p> <p class="ql-block">路过一处街角，我蹲下身，指尖轻轻拂过嵌在石板路上的金属铭牌——“1924 梧州骑楼城”。字迹微凹，边缘被岁月磨得圆润，花纹细密如老匠人未说完的絮语。旁边一只白鞋停驻片刻，又悄然移开。我忽然想起，历史未必总在高墙深院里，有时它就躺在你低头可见的地方，等你弯一弯腰，就听见了时间的回声。</p> <p class="ql-block">离街前，我又一次停在那块地铭旁。蹲下，没拍照，只是静静看了几秒。风从骑楼廊柱间穿过，带着江水的微腥与糖葱饼的甜香。1924年埋下的不只是铭牌，还有一粒种子——它没长成纪念碑，而是长成了今天这街、这人、这烟火气里不灭的亮光。</p>
<p class="ql-block">2026年1月30日，我走过梧州骑楼城。它不声张，却把一百年，过成了每一天。</p>