<p class="ql-block">在西安城的老墙根儿以北</p><p class="ql-block">蓝天是一块被擦净的瓷</p><p class="ql-block">等枝桠写满潦草的诗</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">那些枯瘦的手臂向天空伸展</p><p class="ql-block">像祖辈攥紧的青筋</p><p class="ql-block">在寒风里把岁月拧成绳</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">瓦楞上的霜还没化</p><p class="ql-block">昨夜的月光还在瓦缝里醒着</p><p class="ql-block">老树用嶙峋的骨</p><p class="ql-block">描着西安冬日最倔强的轮廓</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">每一道褶皱都是故事</p><p class="ql-block">每一根细枝都是平仄</p><p class="ql-block">当飞鸟掠过这凝固的烟火</p><p class="ql-block">蓝天便读懂了沉默的歌</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">作者：岩耕（原创）</p>