学会爱自己

东方柳

想要幸福，首先学会爱自己，要有让自己快乐的能力，自己都不哄自己，还能指望别人吗？

当你有了这个能力之后，你就会慢慢的变得强大。

不是说你爱自己，就不需要别人来爱你，而是当你学会了爱自己，你就要永远鲜活，就没有人可以熄灭你，你就可以帮助更多的人。

今天早上泡茶时，水汽氤氲，我忽然想起昨天在窗台边上翻旧书时，翻到一句活：“幸福不是被爱填满，而是自己先成为容器。”——不是空等谁来注水，而是自己学会蓄光、发热、盛住晨昏。

我笑了笑，原来“哄自己”不是娇气，是每天清晨醒来，愿意多给自己三分钟：不刷手机，不赶时间，就静静看着阳光爬上手背，像小时候看蒲公英飘过篱笆那样，带着一点笨拙的温柔。

阳光刚爬上窗台，我就把那顶蓝色贝雷帽从衣帽钩上取下来，指尖拂过帽檐上那朵干得恰到好处的橙色小花——是去年秋天在巷口花摊随手买的，晒干后别在帽子上，竟一直没褪色。

我编好两条辫子，顺手把剩下的两朵花别在发尾，镜子里的人冲我眨了眨眼，笑得有点傻，但很真。

顺手把那副搁在桌上的眼镜擦了擦。

镜片一亮，世界也跟着清晰了一点。我戴上它，站在镜子前照了照——蓝帽子还在衣帽钩上挂着，辫子松了，但发梢还别着干掉的橙花，像一小段没写完的诗。

原来温柔不是软，是看清了生活毛边，还愿意轻轻抚平；是知道镜子里的人偶尔疲惫，却依然愿意对她点点头：“今天你也辛苦啦。”

我忽然想起昨天读到的一句话：“想要幸福，首先学会爱自己。”当时正坐在阳台小凳上剥橘子，汁水不小心溅到书页上，像一片小小的、发光的落日。

原来爱自己，不是等谁来递糖，而是自己先尝一口甜；不是等风来推船，而是先学会划桨，哪怕水波微漾，也能稳稳地往光亮处划去。

傍晚散步到河滨步道，风里有青草和刚洗过的棉布味道。我放慢脚步，目光落在远处摇晃的芦苇上，又落回自己影子上——它被夕阳拉得长长的，安静地跟着我，我走，它走，我停，它停，不催也不赶。

那一刻忽然懂了什么叫“柔和目光”：不是总盯着远方的光，而是肯低下头看看自己脚边的影子，也肯让它自在地存在。

回家路上经过花店，橱窗里一束橙白相间的花正迎着晚风轻轻晃荡。

我推门进去，没多想就买了下来——橙是热烈，白是底色，像我今天穿的牛仔外套，洗过几次，颜色淡了，可质地更软，更贴身了。

捧着花走在回家的路上，花枝轻蹭手心，微痒，又踏实。

原来“爱自己”不是孤芳自赏的独白，而是一场温柔的双向奔赴：我给自己的光，不但照亮了我自己，也会映亮别人的路；我稳住自己的节奏，世界反而愿意陪我慢慢走。

散步回来，风很轻，树影在身上晃来晃去。我坐在小院的旧藤椅里，没急着进屋，就那样望着天边一点点褪成淡青，慢慢的变黑了。

有时候目光放得松些，心就落得稳些。

原来“柔和”不是没脾气，是终于明白：有些事不必立刻回应，有些情绪不必马上解决，就像让云随意飘过，不追问方向，允许它自由自在的来来往往。

那一刻，我忽然懂了什么叫“永远鲜活”——不是永远发光，而是始终保有被微光唤醒的能力。

风起了，我抬手把帽子按得更稳些，橙色小花在微光照里轻轻一颤，越发鲜亮了。

我忽然想起昨天读到的一句话：“想要幸福，首先学会爱自己。”当时正坐在阳台小凳上剥橘子，汁水不小心.溅到书页上，像一小片小小的、发光的落日。

原来爱自己，不是等谁来递糖，而是自己先尝一口甜；不是等风来推船，而是先学会划桨，哪怕水波微漾，也稳稳地，往光亮处划去。

睡前整理花瓶，把今天买的花和顺道在路边采的几枝橙色小菊和白雏菊一起换进清水里。

这几枝小花，花瓣微卷，茎秆清瘦，却把整张书桌都点亮了。我捧着花瓶站在灯下，低头闻了闻——清苦味里还微微带点甜。

原来爱自己，有时就是这么具体：不宏大，不喧哗，就是记得给自己的日子，留一束花、一盏灯、一个不必解释的停顿。

幸福不是终点，是路上一次次弯腰，把自己轻轻扶起。

原来温柔不是软，是心里有根定海神针；不是等谁来暖你，而是你已习惯把掌心温度，先分一半给自己。

人一旦不再急着向世界证明“我值得被爱”，反而活得更轻、更亮。

像一盏灯，先把自己点着了，光自然漫出来，暖意也就不请自来。

你看，人一旦活成自己的春天，就再没人能熄灭你。目光放得松些，心就落得更稳些。

那一刻，我忽然懂了什么叫“永远鲜活”——不是永远发光，而是始终保有被微光唤醒的能力。