<p class="ql-block">保留我的五官和原声，其它都由Al创作完成。</p><p class="ql-block">《红星照我去战斗》——这歌一开嗓，仿佛脚下就踏上了蜿蜒的山路，肩头有风，眼里有光。我站在村口的老戏台边唱过，在部队联欢晚会上唱过，也在孩子幼儿园的“红色小课堂”里，用口琴伴着稚嫩童声轻轻哼过。舞台不必金碧辉煌，一束斜阳、几双专注的眼睛，就足以让那句“小小竹排江中游”滚烫地落进心里。</p> <p class="ql-block">《再见了大别山》——唱它的时候，我总不自觉放慢节奏，像怕惊扰了山坳里未散的雾气。那年在金寨采风，老乡端来新炒的野茶，我坐在晒场边，就着蝉鸣把副歌反复练了三遍。后来在城市音乐厅唱这首歌，灯光渐暗，我闭上眼，仍看见青石阶、白墙黛瓦，和一双双送别时默默挥动的手——原来我的舞台，早把山风与乡音都悄悄收进了调子里。</p> <p class="ql-block">《老家》——这歌是写给泥土的信。我把它唱给视频那头的奶奶听，她一边剥着毛豆一边点头：“调子对，就是这个味儿。”后来在社区“银龄歌会”上，七八位头发花白的叔叔阿姨跟着哼，有人用二胡拉前奏，有人打着节拍，还有人悄悄抹眼角。老家不在地图上某个坐标，而在我们开口的刹那——它就在我的声音里，稳稳落了地。</p> <p class="ql-block">《我把故乡比苏杭》——我其实没去过苏杭，可唱这歌时，脑海里自有水墨铺展：小桥是邻居家后那弯石拱，流水是夏夜巷口的溪涧，垂柳是老槐树垂下的柔枝。去年在校园艺术节，我带着学生用陶笛、手鼓和方言念白重新编排它，孩子们笑说：“老师，咱的‘苏杭’，是晒谷坪上的风，是灶台边的糖糕香。”——舞台再小，也能长出自己的江南。</p> <p class="ql-block">《天边》——第一次唱它，是在草原支教的篝火旁。没有伴奏，只有马头琴手即兴拨了几个音，我便跟着哼起来。孩子们围成一圈，仰头看星星，有人小声问：“老师，天边……是不是唱给月亮听的？”我笑着点头。后来在音乐节压轴登场，聚光灯如银河倾泻，我仍记得那晚的风、那群孩子的眼睛，和天边始终温柔守候的微光——原来我的舞台，一直通向比远方更远的地方。</p> <p class="ql-block">《情怨》——这歌我很少唱，却常在深夜练。不是为演出，是为把那些没说出口的牵挂、来不及挽留的时光，一点点唱软、唱透。有次在社区合唱团排练，一位退休教师听完怔了许久，忽然说：“这调子，像极了我寄给知青岁月的那封没寄出的信。”我笑了——原来有些舞台，不必有观众，只要声音落处，心能听见回响。</p> <p class="ql-block">《再回首》——KTV里唱它，是笑闹；退休欢送会上唱它，是哽咽；去年在母校百年校庆，我站在礼堂中央，台下坐着我教过的第一届学生，如今也已两鬓微霜。我们相视一笑，齐声唱起“再回首，云遮断归途”。舞台在变，人也在变，可有些旋律，从来不是唱给别人听的，是唱给时光听的，是唱给自己的来路听的。</p> <p class="ql-block">《我为伟大祖国站岗》——军营慰问演出那晚，我穿着借来的旧式军装，站在哨塔旁的小广场上唱。新兵们站得笔直，风掀动他们的帽檐，也掀动我胸前的红绸。没有华丽布景，只有星光与钢枪的微光。那一刻我忽然懂了：所谓舞台，未必需要帷幕与掌声，只要心在守望，每一寸站立的地方，都是最庄严的唱台。</p> <p class="ql-block">《窗外》——这歌最轻，也最重。我常在清晨练声，推开窗，听见楼下早点铺的蒸笼掀盖声、自行车铃铛声、孩子跑过梧桐树影的笑声……我把这些声音记在心里，唱进气口与换气之间。原来我的舞台，从来不止一方讲台、一座礼堂、一片草原——它就在我推开的每一扇窗后，在生活扑面而来的气息里，鲜活、辽阔、永不谢幕。</p>