游子的行囊

魏伯峰

作者：魏伯峰

行囊是游子的另一个魂灵，从少年时斜挎在肩头，便盛满了半生的风尘与月光。

它曾是洗得发白的帆布包，或是蓝白彩条布的行李袋，沐浴过车站的晨雾，沾过码头潮润的风，枕着我睡过绿皮车厢的过道。那时的行囊轻便得很，装不下母亲缝补衣扣时的叹息，装不下父亲送我到村口的目光，只满满当当塞着对远方的憧憬——以为翻过那道江堤，就能寻到比码头的汽笛声更嘹亮的梦想。

于是背着它，踩着晨露离开。江风把母亲的叮嘱吹成絮语，故乡的影子在身后渐渐淡去，他不敢回头，怕看见屋檐下那盏昏黄的灯，怕看见村口凝望的身影。行囊随着脚步，晃过城市的霓虹，晃过工地的脚手架，晃过流水线不眠的灯火。里面的衣物换了一茬又一茬，皱巴巴的汇款单攒了一张又一张，唯独不变的，是夜深人静时，从缝隙里漏进来的月光——和故乡江面上的那缕，竟有一模一样的清辉。

行囊越来越沉，沉的不是衣物与钱币，是肩头的风霜，是掌心的老茧，是无数个寒夜里，咽下去的酸楚与思念。曾在暴雨里抱紧它，雨水混着汗水模糊了视线，只觉得怀里的方寸之地，是唯一的安稳；曾在除夕夜摩挲它，听着隔壁的笑语，把泡面的热气呵在帆布上，恍惚间，竟闻见了老家灶台的饭香。他总以为，要把行囊塞满金银，才算不负那次远走他乡，可岁岁年年盘点，才发现最珍贵的东西，从来都无法称量——是母亲纳的鞋底，是村口晒过的阳光，是江涛起落时，心头泛起的那阵柔软的涟漪。

春运的汽笛拉响时，行囊终于又朝着故乡的方向启航。列车碾过铁轨，窗外的风景向后倒退，像极了被岁月追着跑的流年。他摩挲着包上的褶皱，忽然懂得，这行囊从来都不是用来装远方的，它是一座移动的渡口，一头系着他乡的漂泊，一头系着故土的牵挂。里面装着的，从来不是黄金屋，不是千钟粟，是少年时未说出口的告别，是成年后藏不住的思念，是无论走多远，都揣在胸口的那缕月光。

客车行驶在汉施公路上，阳逻客运站的轮廓渐渐清晰，过了沙咀桥，就回到了家乡。他背起行囊，脚步轻快起来。风里飘着江鲜的腥味，飘着炊烟的暖香，村口的老柳树，依旧枝繁叶茂。母亲站在树下，鬓角的白发被风拂动，笑容里，是等了太久的欢喜，浑浊的眼神里开始有了光。

他放下行囊，忽然看见，那缕从故乡捎来的月光，正落在母亲的眼角眉梢，也落在老屋斑驳的皱纹里，岁岁年年，从未走远。