<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>清晨推开窗，风里裹着槐花的甜香，像谁悄悄抖落了一捧糖霜。我踮脚摘下一小串，花瓣还沾着露水，指尖微凉。巷口卖豆腐的老伯已经支好了摊子，木桶里白嫩嫩的豆腐颤巍巍地晃，豆香混着晨光，软软地浮在空气里。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>前两天翻旧书，掉出一张泛黄的纸片，上面是手写的半首诗：“小楼一夜听春雨，深巷明朝卖杏花。”字迹清瘦，墨色已淡，却把那种微雨初歇、市声渐起的闲适，钉在了时光里。我忽然就懂了——原来最动人的春色，不在远山，不在画里，就藏在这巷子深处：是阿婆晾在竹竿上的蓝布衫，是孩子追着风跑丢的纸鸢，是隔壁厨房飘来的葱油饼焦香，是整条街都慢下来的、带点懒意的呼吸。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>生活从不喧哗，它只是 quietly 在你伸手可触的地方，开着细小的花。</b></p> 李柱锡