红梅花开

淳 禾

红梅花开

这午后的太阳，真是好。不像是夏日的骄阳，带着一股蛮横的烫，逼得人不敢抬眼；也不是秋阳那种明净里透着渐渐凉下去的疏离。它是暖的，一种厚墩墩、懒洋洋的暖，像一床刚在日头下晒得蓬松的旧棉被，轻轻地覆在你的肩上、背上。光线是金黄的，却又仿佛掺了一点点蜜，融融的，流到哪儿，哪儿便酥软了。我便在这暖融融的酥软里，信着步子，做个完全的闲人。心里是空的，没有要想的事，也没有要去的地方，整个人仿佛也成了这光里一粒微尘，只是浮着，飘着。

也不知怎么，就荡到了这湖边的生态公园。说是“千岛湖”，其实并不见那万顷波涛的气象，不过是城郭里蓄起的一汪活水，又被匠心点缀上些玲珑的绿洲罢了。但这于一个闲人，已是足够。冬日的园子，是静默的。那些曾经蓊郁的、喧哗着的乔木，此刻都卸去了繁华的累赘，将一副副清瘦的、筋骨分明的枝干，坦然伸向淡蓝的天。那枝干的线条，交错着，重叠着，是极简的，又是极富深意的，像一位沉默的书法家，以天空为纸，用遒劲的笔意，写着旁人难懂却又觉得好看的“狂草”。脚下的草，大半枯黄了，软软的，踩上去只有些极细微的、梦呓似的声响。四下里静极了，静得能听见自己呼吸的悠长，静得能听见光粒子落在枯叶上那想象中的、金箔般的颤音。

我漫无目的地走，任由那曲折的小径引着。周遭的色调是统一的，一派安详的灰褐，间或有些常绿树的深碧，也都沉甸甸的，像是入了定。这看久了，眼睛便有些“饿”，无端地盼着一点什么，一点跳脱的、鲜活的东西，来把这幅静谧得过分的冬眠图轻轻捅破。

就在这毫无提防的当儿，一点红，倏地跳进我的眼帘。

我的心微微一动，脚步便不由自主地折了过去。那是一片梅林。说是“林”，其实也不过是十几株疏疏落落地站着，姿态都清癯得很。我的目光，便像被一根无形的丝线牵着，牢牢地系在了那一点，不，是数点红上。

是梅。真的是红梅。

它们开得并不热闹，决没有“香雪海”那样欺云盖雪的声势。只是在这里的枝头绽出三两朵，在那里的梢上又吐露四五瓣，羞怯怯的，试探似的。可就是这几朵，让这一整株，乃至一整片的梅树，都活了，都亮了。那红，是哪种红呢？我走近了，细细地瞧。不是牡丹那种泼辣的、饱胀的猩红，也不是桃杏那种轻浮的、媚人的粉红。它是清亮的，像少女冻得微红的腮，又似乎比那更透明些；是柔和的，像最上等的珊瑚，可又比珊瑚多了几分玉的温润。仿佛是造化将一点朱砂，在清冽的泉水里化开了，又蘸着月光，一层一层，极有耐心地染上去的。那薄薄的花瓣，边缘带着些不易察觉的、细微的起伏，在日光下几乎是半透明的，能看见里头纤细的、辐射开去的脉络，像是生命的筋络，在静默地搏动。

我痴痴地看着，不觉有些呆了。鼻尖凑近，一股幽香，便丝丝缕缕地渗过来。这香也怪，不像兰桂那样，香气是成阵的，带着宣告似的浓郁。它是“暗”的，是“浮”的。你特意去寻时，它仿佛躲了起来，只有些寒冽的空气；可你不经意间一回神，那清冷的、带着一丝甜意的幽芬，却又盈盈地绕着你，仿佛是从你自己的肺腑里生发出来的一般。古人说“暗香浮动月黄昏”，此刻虽无月，但这“暗”与“浮”二字，真是再贴切也没有了。

我就这样站在树下，忘了时辰，也忘了自己。四周的静，此刻不再显得空茫，反而被这几朵梅的红，和那浮动的暗香，填充得满满的，有了灵魂，有了情意。那些光秃秃的、仿佛已死去的枝干，因了这几点红，忽然都显出一种隐忍的、充满希望的力量来。它们不是死了，它们只是在聚集，在酝酿，将所有的精华与热望，都输送到那一个个精妙的蓓蕾里，然后，在某个寒风最彻骨的清晨，或是某个日光最温柔的午后，“噗”地一声，将那憋了一整个严寒的、红艳艳的笑，绽放在这寂寥的天地间。

这是何等的勇敢，又是何等孤高的风情！它不与春风共谋，不与百花为伍。当群芳在暖风中沉醉、酣眠、做着关于来年绚烂的梦时，它独自醒着，在霜雪里站着，用自己的红，自己的香，与整个僵冷的季节对峙。它不是不知道寒，那薄如蝉翼的花瓣，在风里微微地颤着，可它依然开了，开得那么认真，那么玲珑，仿佛在说：“你看，美，是冻不死的。春的信约，也总是真的。”

不知站了多久，腿有些微酸了。夕阳的光，已由蜜黄转成了淡淡的金红，给那几朵红梅镶上了一道更柔和、更梦幻的光边，梅的影子，也被拉得长长的，斜印在枯草地上，像一幅淡淡的水墨小品。我该走了。

回望那片梅林，在渐浓的暮色里，已有些朦胧，但那星星点点的红，却像一双双含情的、亮晶晶的眼睛，一直望着我，送我走出很远。

归途上，身上那层暖融融的日光已然褪去，晚风起了，吹在脸上有些料峭的寒意。可我心里，却揣着一个暖的、红的、香的宇宙。那一点“红”，已然不是园中花，它成了一粒朱砂痣，不偏不倚，正点在我这个冬日闲人空荡荡的心头。往后的日子，或许仍有许多个灰扑扑的、需要忍耐的时辰，但我想，我大抵是不会再觉得全然枯寂了。

因为心里，已有红梅花开。