诗河雅韵汇春晚

智广

烟花在夜空炸开的那一刻，我正站在撮街青石板路的尽头。金黄的光雨簌簌落下来，像打翻了一砚未干的金粉，又似千年前孔子车辙旁扬起的尘光——原来诗不是锁在书页里的标本，它就在这升腾的热气里，在人们仰起的脸上，在烟火散尽后仍微微发烫的瞳孔中。

锣鼓一响，狮子跃上高台，红绸翻飞如诗行破卷；五位主持人立于飞檐斗拱的背景前，开口便是“诗韵安徽，春满肥东”。台下有人踮脚举手机，有人悄悄跟着吟出半句“星垂平野阔”，连孩子都忘了吃糖，只盯着那狮子口中衔着的一幅小卷轴——上面墨迹未干：“撮街是夜靓江淮”。原来最盛大的春晚，不在荧屏之上，而在人心里亮起的那一盏灯。

我摸了摸街口那块被磨得发亮的“撮城”石碑，指尖微凉。两千五百年前，项橐用石子围成一座城，问孔子：“车该避城，还是城该让车？”今夜，五位主持人立于红幕之前，话筒递向台下白发与稚子，问的何尝不是同一道题？——诗，该不该让路给时代？答案早已写在灯火里：它不退，它迎；它不藏，它燃。

灯笼沿街排开，红光浮在青砖上，像一串未落款的平仄。人们坐在红椅上等开场，有人剥橘子，有人给孩子讲“诗河”是什么河——“是心里流出来的那条。”孩子仰头，正看见檐角一只纸鸢掠过，尾巴上还系着半截《春江花月夜》的打印纸，在风里轻轻抖动。

长椅上那群穿素衣的人，并未登台，却也正吟着诗。木桌上摆着三只粗陶杯，盛着温热的桂花酒，杯底沉着几粒未化的雪——是今冬最后一场雪，被他们悄悄收进诗囊。我坐过去，没说话，只听他们念：“太白樽中星斗可掬……”话音未落，远处烟花又起，光映在酒面上，碎成满河星子。

舞袖翻飞时，我看见屏风上绘的不是山水，是《诗经》里的“蒹葭苍苍”，是李清照词里的“云中谁寄锦书来”。演员转身，水袖扫过光柱，竟真似扫落一地平仄。台下有个戴眼镜的年轻人，一边拍一边小声跟吟，拍到一半，忽然停住，把手机递给我：“您听，这鼓点——是不是《渔舟唱晚》的节奏？”我点头。诗与乐，从来就没分过家。

电子屏亮起那刻，整条街都静了一秒。“一壶红尘端手上，浮槎泛心尖……”字字如灯，浮在夜色里。我身边一位老先生轻声接下句：“你画山来我画岚。”他没看屏，目光落在对面茶楼飞檐的剪影上——那里正悬着半弯初春的月。原来诗不在屏上，而在人抬眼、落笔、停步、回眸的间隙里。

谢幕时，狮子卧在台口，口中那幅小卷轴缓缓展开，墨迹洇开，竟是“诗河”二字。灯光渐暗，可没人起身。有人掏出本子抄刚听的联赋，有人把孩子抱高，让他记住这满街未熄的灯影。我忽然懂了：所谓传承，不是把一首诗背熟，而是某天他独自走过撮街，抬头看见烟花，脱口而出的那句——“撮街春夜汇诗河”。

舞狮跃起的刹那，我听见身后两个孩子争着说：“下次我要画狮子，尾巴上写诗！”“我要写在它耳朵里！”他们跑开时，红绸一角扫过我的手背，温热的，像一句刚落笔的绝句。

白日里的城墙依旧静默，旗子在风里招展如句读。可我知道，那场夜宴并未散场——它沉进青砖缝里，浮在茶汤上，藏在孩子哼跑调的“床前明月光”里。诗河从不靠锣鼓催发，它只等一个被点亮的瞬间，便浩浩汤汤，奔向下一个春天。