灵魂与文字交流

崑嵛山人

幸福就是看别人的文字，找到自己的影子，感悟人生，读懂生活。

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‍当一本书的文字渗进心里与心交谈，当灵魂跑进书中，与文字交流。

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‍文字读懂了你的心，仿佛写出了你自己，那也是一种幸福。

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‍虽没人能真正懂你，但你在文字中找到了自己，文字收留了你漂泊的心。

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‍让你找到内心的宁静，那也是幸福。

我把这些句子，都写进诗里——

不是抄录，是让它们在纸页间重新呼吸；

不是复述，是让每个字都长出根须，扎进我晨昏的土壤。

“人生的道路虽然漫长，但紧要处常常只有几步。”

这句被印在书脊旁的话，我读了十年，

直到某天重读，忽然停住——

原来那“几步”，不是命运推我向前的台阶，

而是我低头系紧鞋带时，自己悄悄选的岔路。

路遥写人生，从不堆砌悲怆，

他写高加林在县城街口反复踱步，写田晓霞把笔记本借出去又收回，

写得那么实，实得像我昨天晾在阳台的衬衫，

被风吹得鼓胀，像一句没说出口的诺言。

于是我也开始写：

写咖啡凉了第三遍，灵感才浮上来；

写删掉又打回的句子，像反复练习的告别；

写把“我好累”改成“云在搬家”，把“我好想你”藏进雨声的停顿里……

原来写诗，就是把心事折成纸船，放进别人写过的河——

它漂着，不靠岸，却始终认得自己的水纹。

书页翻动时，沙沙声像蚕食桑叶，

而我在字缝里种下自己的回声：

你读到的，是路遥的黄土高原；

你没读到的，是我在胶东的雪季里，

把潮湿写成韵脚，把沉默押成平仄。

幸福不在被读懂的刹那，

而在提笔时，忽然发现——

那些我以为独属自己的颤抖、犹疑、微光，

早有人用墨痕替我试过深浅。

于是我不再怕写得不够好，

只怕写得不够真；

不怕诗太轻，

只怕心太重，压弯了纸页，却没压出一个字的回响。

我把这些句子，都写进诗里。

不是完成，是开始；

不是答案，是邀请——

邀请你，也把你的“幸福”，

写进下一行。