【北诵文创之窗】 ‍青苔印 ‍

无名草

图文 无名草

美篇编号 9844754

　　这巷子是静的，却又不是全然的静。它的静，是声音沉淀下来、积了灰的那种静。脚掌一挨上那青石板，便知道不同了。水泥路是硬的、愣的，响起来是一片白剌剌的回音；这石板却是温润的，带着一股子地底下的凉意，透过薄薄的鞋底，一丝丝地渗上来。那声响也特别的钝，噗，噗，像是踏在厚厚的、吸饱了水的绒布上。声音被两边的墙一夹，便失了逃窜的力气，只在低处打着旋儿，不肯散开。

　　墙是青砖叠的，缝里抹着灰白的浆，早已被岁月啃得坑坑洼洼。砖是沉郁的青色，不是鲜亮的那种，倒像一件洗得发白、晾了又晾的旧布衫，颜色都疲了，懒懒地附在上头。有些地方，竟覆了一层绒毯似的青苔，茸茸的，绿得发幽。光线斜斜地切过来，那一片绿便活了，绒尖上挑起些极细碎的金芒，仿佛藏了无数个白日里漏进来的、迷了路的太阳。墙角根更是苔的世界了，浓得化不开的暗绿，一直漫到石板与墙的接缝处，洇开一片湿漉漉的、时间的水渍。潮气是闻得见的，一股子泥土与朽木混合的气味，凉森森地钻进鼻子里，却不讨厌，只觉得人忽然沉下去了一点，步子也慢了下来。

　　巷子是窄的，两边高墙一夹，天便成了一条挤出来的、晃晃悠悠的河。那光，是从人家屋瓦的缝隙里，从墙头摇曳的狗尾巴草的穗子上，漏下来的。亮的地方是清冽的，照着石板路上被磨得玉一般光润的凹处——不知是雨水滴穿的，还是多少代的脚步，日复一日，年复一年，软软地、耐心地磨出来的。暗的地方便化不开，影影绰绰的，墙角一只破陶罐，半扇倚着的旧门板，都成了墨团团里一点模糊的轮廓。这光与影，便这样泾渭分明又缠绵悱恻地交织着，把一条巷子切成了许多段明明灭灭的、走不完的旧事。

　　走着，人便恍惚了。这巷子是没有头的么？怎么转一个弯，还是这般光景，只是墙上的裂纹换了一种姿态，门上的旧漆又剥落了几分。偶有一扇木门虚掩着，门楣低矮，漆色斑驳得辨不出原先的模样，只露出一线幽暗，静悄悄的，不知通向哪个年月的人家。门上或许还贴着褪了色的门神，秦叔宝与尉迟恭的眉眼都模糊了，威严却还固执地留在那残红的纸上。那屋里的人呢？是守着这幽暗的光阴，还是早已成了这巷子记忆里的一部分，化作墙角一片更深的苔痕？

　　忽然，便羡慕起那些无心的物事了。那檐头滴水的瓦当，只管承着雨露；那墙缝里钻出的无名草，只顾绿着自己的绿。它们是不记事的。人却不行，走在这般地方，记忆的虫子便苏醒了，窸窸窣窣地，在心底最软的地方爬。并非想起什么具体的人，具体的事，只是那样一种氛围，一种光线与气味调和的、粘稠的、叫做“从前”的东西，将你整个地包裹起来。你像是走在自己童年的某条回廊上，又像是走在一个从未到过、却又熟悉无比的故人的梦里。

　　巷子的尽头，似乎开阔了些。一棵极老的槐树，将虬结的枝干斜斜地探过一堵矮墙，筛下一地细碎的、颤抖的光斑。树下有一口井，井沿的石栏被井绳磨出了几道深陷的、光滑的凹槽，像老人手背上沉默的筋络。井是枯了，还是仍幽幽地映着一小片天？我不得而知。只觉走到了这里，心里的那条河，也流到了一个该暂歇的埠头。时光在这巷子里，似乎被这青砖、这苔藓、这磨光的石板吸走了，变得粘稠而缓慢，近乎停滞。可分明地，你又从那墙砖的风化，门漆的剥落里，听见了时间那细碎而固执的脚步声，它正以最温柔的残酷，改变着一切。

　　我站定了，回望来路。那深深的一巷，已然浸在愈发浓稠的暮色里了，光与影的界限也模糊起来，融成一片青灰的、温存的迷惘。巷子仍是静静的，仿佛我从未踏入，它也从未将那些无声的故事，印上我的脚印。只有衣角上，似乎还沾着一丝洗不掉的、苔藓的凉意，与旧时光的气味。