从鞋钉到诗行是一段沾满生活温度的成长路（岁月沉香321）

文辛（文心诗话）

　　 车间角落的工具箱里，那把磨得发亮的锥子还在——十年前，我用它给工友补磨破的劳保鞋；如今，它旁边躺着的，是省作协发的会员证。窗台上，旧录音机里还卡着一盘盗版磁带，当年反复翻唱的《流浪歌》早已跑调，而桌案上摊开的，是刚写完的原创歌词《鞋匠的诗》。从踩着缝纫机纳鞋底，到敲着键盘写分行；从跟着磁带哼旋律，到对着星空谱新歌，这条路上的每一步，都沾着打工族的汗，带着手艺人的茧。

最早与“做鞋”结缘，是在老家的乡镇鞋厂。十七岁那年，我成了流水线上的钉跟工，每天重复着“取鞋、上钉、敲实”三个动作，掌心的水泡磨成茧，茧又被鞋钉硌出印。有次给一双女式皮鞋钉跟，没控制好力道，钉子穿透鞋面，划破了手。师傅骂我“毛躁”，却还是握着我的手教：“钉跟要像给树扎根，得顺着纹理走，急了就会歪。”后来鞋厂倒闭，我带着那把锥子进城打工，在城中村支起修鞋摊，才懂师傅的话——做鞋如做人，扎实才能立住脚。

修鞋摊前的日子，是生活给我的“创作启蒙”。凌晨五点的早市，环卫工阿姨的棉鞋总沾着冰碴，我便在鞋底加层防滑胶；深夜收摊时，外卖小哥的运动鞋开了胶，我就用三股线缝成“人”字加固。他们总说“你这手艺比店里好”，我却在他们的故事里找着灵感。有回给位盲人师傅修鞋，他说“我看不见路，但能摸着鞋跟正不正”，这话像颗钉子敲进心里，当晚就写下第一首“诗”：“鞋跟歪了能钉正，日子歪了靠心撑。”那时不懂什么叫创作，只觉得这些话堵在喉咙里，不写出来睡不着。

翻唱是孤独时的出口。出租屋里那台二手录音机，是最忠实的伙伴。累了一天，就对着磁带学唱《打工谣》，唱到“他乡的月亮照不亮家乡的窗”时，总把调唱得忽高忽低——不是跑调，是眼泪糊了嗓子。有次在工地宿舍，工友们起哄让我唱一个，我翻唱起改编的《修鞋歌》，把“钉掌”“上线”这些词填进去，没想到大家听得直鼓掌：“这唱的不就是咱的日子？”那天夜里，我第一次意识到，原来不用照搬别人的旋律，自己的生活就能谱成歌。

真正的“原创”，是从修鞋摊的一块碎布开始的。那天给位姑娘补帆布鞋，她的鞋面上绣着朵歪歪扭扭的花，说是自己绣的。“别人都笑我绣得丑，可这是我想给家乡的花。”她的话让我想起老家的向日葵，当即在补鞋的碎布上记下：“你的针脚歪歪扭扭，却绣出了整个夏天。”后来把这句写进《异乡花》，发表在打工杂志上，收到编辑的信：“这些带着汗味的句子，比华丽的辞藻更有力量。”

加入作协那天，我特意回了趟老鞋厂。废墟里，当年踩过的缝纫机还在，踏板上的木纹里，似乎还嵌着我的脚印。手机里传来刚录好的《钉鞋谣》：“锥子扎透了岁月，线轴绕着乡愁转，每道针脚都是路标，从他乡指回故乡。”这旋律里，有鞋钉敲打的节奏，有工友说笑的尾音，更有每个在生活里摸爬滚打的人，对“热爱”最朴素的坚持。

如今案头的会员证旁，还摆着那把锥子。它提醒我：作协的“作”，和做鞋的“做”，原是同一个字——都得沉下心，把日子的边角料，缝成属于自己的模样。就像当年纳鞋底，针脚密一分，底气就足一分；如今写歌词，真心多一分，共鸣就深一分。从鞋摊到作协，从翻唱到原创，不过是把生活给的疼与暖，都酿成了带温度的字，唱成了接地气的歌。