故乡的雪

握瑜怀瑾

我总在异乡的冬夜里，

想起那年漫过门槛的雪。

矮墙下的老榆树也是这样弯着腰，

枝桠挑着蓬松的白，

像母亲缝了一半的棉絮。

那时我总爱追着麻雀跑，

脚印歪歪扭扭，

印在院门前的雪地上。

母亲隔着窗喊我回家，

声音穿过落雪的空气，

温软得像檐下垂落的冰棱。

如今我站在千里之外的树下，

看雾凇染白了异乡的枝桠。

风掠过树梢的声响，

竟和故乡雪落的节奏一模一样。

我伸手去接，

掌心却只接住一片冰凉的怅惘。

原来所有的雪都相似，

唯有故乡的那一场，

会在多年后仍暖着我的眼眶。

它落在旧瓦上，落在母亲的鬓角，

也落在我不敢轻易回望的，

年少时光。