精美的唐卡展览，深深的姐妹情谊

梦瑶

她穿着红色外套站在展厅入口，目光落在墙上那幅巨大的唐卡上。佛像低眉静坐，藏文如云纹般环绕周身，光从高处洒下，像是给整幅画镀了一层晨曦。我站在她身后，没有说话，只是看着她微微仰头的侧影，忽然觉得这一幕，比任何一幅画都更像一场修行。

走廊明亮得如同未来世界，发光的线条在墙与天花板间流淌，倒映在如镜的地面，仿佛行走在星河之中。她走在前头，红外套像一团移动的火焰，引着我穿过这片科技与艺术交织的空间。两侧墙上挂着展览的导览图和局部画作，可我的注意力始终追随着那个背影——熟悉得像是多年前一起逃课去看画展的那个下午。

她忽然回头，冲我笑了。白色帽子衬得她脸色柔和，眼角的皱纹里盛着光。她没说话，只是朝我招了招手，像小时候在人群里怕走散时那样。我快走两步跟上，心里莫名踏实。这地方再现代、再冷调，只要有她在，就还是我们俩的展览。

我们在一扇红门前停下。门上金饰繁复，彩帘轻垂，像是从某座古老寺庙直接搬来的。她伸手轻轻碰了碰门框，指尖划过雕花的边缘，低声说：“这颜色，像不像阿妈家那扇门？”我点点头，没说话。那扇门在记忆里早已褪色，可这一刻，它突然清晰起来——风铃响，经幡动，两个小姑娘蹲在门槛上啃苹果。

她站到一幅壁画前，玻璃墙上的蓝光勾勒出传统建筑的轮廓。她抬起手，指向画中一座庙宇的飞檐，笑着说：“你看，那角檐翘得多像一只鸟要飞起来。”我顺着她手指的方向看去，忽然明白她为什么总爱来看唐卡——她看的从来不只是画，而是画里藏着的那些飞起来的梦。

接着是一幅曼陀罗。她站在金色画框前，手指轻轻点着中心的几何图案。“你看，所有线条都从这里出发，又回到这里。”她说，“像不像我们？走再远，最后还是绕回彼此身边。”我怔了一下。她总是这样，用最轻的语气，说最重的话。

走出展厅，我们来到餐厅。三位老友站在桌旁合影，白桌布、茶具、金流苏，墙上挂满画框。她们笑得像春天，手挽着手，像我们年轻时那样。我拍了张照，发到群里，配文只有两个字：“到了。”

另一桌，三位女士戴着针织帽，穿花衣，背景是深墙与暖灯。她们不说话，只是碰了碰茶杯，眼神里全是默契。我忽然觉得，这不像餐厅，倒像某个秘密的仪式——我们用茶香代替经幡，用笑声代替诵经。

角落里，两位朋友相拥而笑。一个穿花衣，一个穿紫外套，手搭在彼此肩上。蓝窗帘半垂，风景画静默。她们没看镜头，只看着彼此，像在说：“我在，你别怕。”

沙发上，红外套的她把手放在同伴肩上，像多年前在车站送我远行时那样。茶壶冒着热气，纸巾盒旁放着一本翻开的书。没人说话，可空气里全是故事。

她坐在皮沙发上读菜单，花衣衬得她像幅活着的唐卡。梯田的画挂在身后，像她走过的路。我看着她点了一壶桂花茶，轻声说：“老规矩。”

最后我们三人坐定。一个穿花外套，一个穿紫上衣，我穿着红羽绒服。帽子都没摘，笑得前仰后合。桌上菜刚上，热气腾腾。墙上的风景画里，山连着山，水接着水——就像我们，从少女到白发，从未真正分开。

她忽然抬头看我，笑着说：“下次还一起看展吗？”我抿了口茶，也笑：“你走哪儿，我跟哪儿。”

这世上最美的唐卡，从来不在墙上。

它在我们并肩的影子里，在每一次相视而笑的瞬间，

在那些不说也懂的沉默里，

静静展开，永不褪色。