小寒读雾

霜泉

　　小寒一来，气温一日低于一日。独居客舍，便愈发显得冷清。早早地，学校的铃声就响了起来。披衣起床，推开北窗，噫！好大的雾啊！

　　近处的几栋楼，全看不见了。不，也不是全不见，是成了影子，成了梦。像宣纸上刚沁开的一团淡墨，边缘软软的，茸茸的，仿佛你哈一口气，它就会化掉，流走。这雾是有厚度的，一层一层，叠得那么均匀，像巧手的弹花匠弹好的新棉絮，蓬松地、妥帖地笼罩着万物。楼房的棱角，似乎被高妙的小偷给偷了去。平日里的那份坚硬与犀利，此刻全被这团巨大的白棉绒温柔地揽进了怀里，只剩下些起伏的、温婉的轮廓。有一扇窗，竟还亮着灯，那光晕黄黄的一团，在这无边的乳白里，像一颗被包裹着的、惺忪的琥珀，暖得有点不真实。这近处的雾，是看得见摸得着的，它黏在窗玻璃上，凝成细密的水汽沫子，你用指尖轻轻划过，便留下一道清亮的、短暂的痕迹。这雾，就这样氤氲着，你像沉在梦幻里，被美人弥漫的香气浸润着。

　　走上街道，世界便换了往日的样子。眼睛仿佛暂时失了业，耳朵却精明起来。汽车的声音，从很远的地方传来，不是“呼啸”，而是“嗡——”，一种沉闷的、被裹住的低鸣，像个巨人在浓稠的糖浆里打鼾。自行车的铃铛，“叮铃铃”几声，脆倒是脆，可刚一响起，就像被什么吸走了，散在雾里，传不远，也落不下。人的说话声最有趣，就在你身前身后，清晰得很，可你看不见人影。那声音像是自己长了脚，在乳白色的幕布后面走来走去，空灵灵的，带着潮湿的回音。卖早点摊子的那一点暖光，和油条的香气一样，传不了几步，就被雾消化得干干净净。这时的雾，成了一个巨大的消音器和磨砂罩，把世界的棱角、色彩、声响，都细细地打磨了一遍，只剩下模糊的、温存的底子。

　　信步走着，竟不知不觉上了江堤。这里，空阔便不同了。长江不见了，对岸的村落也不见了。天地间只剩下这翻涌不息的、活着的白。它不再静止，而是在缓缓地流动，像一条无比宽阔的、懒慵的牛奶河。偶尔有轮船的汽笛，“呜——”地一声，从那白的深处挣扎出来，沉郁而苍老，仿佛不是从钢铁的船体，而是从时间的另一端传来的。这声音裹在雾里，显得那样孤独，孤独得那样固执。不知道它来自何处，又去至何方？

　　听着这笛声，看着这无边无际的流动的白，心思忽然就飘远了。它竟让人无端想起晚明的江烟。四百多年前，“公安派”的领袖袁宏道先生，或许也站在这里，看着相似的、笼盖天地的雾。他那时心里所想的，可没有悟出多少美感。他眼中所见的，是“可怜骊马蹄下尘，吹作游人眼中雾”。他曾倡导“独抒性灵，不拘格套”，厌恶官场的虚伪与尘嚣。在他眼中，那车马喧嚣、富贵荣华，何尝不像这弥天盖地的“雾”一样，看似真实，实则虚妄，终将迷人心智，归于沉寂。千百年来，这江上驶过帝王的龙舟，飞过烽火的箭影，飘过商贾的帆页，闪过兵士的铁甲。多少喧嚣，多少宏图，多少血泪与功名，最终，不都像此刻一样，被这茫茫大雾轻轻抹去，不留一丝痕迹么？雾，真是一个伟大的平等主义者。它不分今古，不论贵贱，一概温柔而坚决地遮蔽起来。历史在这大雾面前，也失却了它凌厉的线条，只剩下朦胧的、只供猜想的轮廓。

　　想到这儿，心里那点因景色而起的浪漫，渐渐沉淀了下去，化开成一种更复杂的况味。我们平日的生活，不也常常处在这般的“雾”中么？看到的，是楼宇的光鲜，街市的繁华，江河的壮阔——这些清晰、坚硬、不容置疑的表象。可雾一起，万象皆虚。它仁慈地隐去了楼角斑驳的水渍，遮住了街道角落的泥泞，藏起了江岸石缝里挣扎的野草。它让你只看见一片纯然的、静谧的白。这多么像我们对待自身处境的智慧：许多事，不必深究，不必看透。生活的底里，或许总有挣扎与不堪，但只要有一场足够浓的“雾”将其遮盖，那么眼前呈现的，便仍可以是一派值得欣赏、乃至沉醉的“美景”。雾固然遮蔽疮痍，却也孕育朦胧的诗意；它固然粉饰现实，却也在人心里拓出一片退守的余地。所以，看不见的，便可当作不存在；想不透的，便不如就此放过。这是一种逃避么？或许。但这又何尝不是一种在逼仄的世界里，为自己留一口甜畅呼吸的生存之道？

　　风，似乎微微地动了一下。远处，江心最浓白处，隐约透出一抹极淡的、鸭蛋青的颜色。我知道，那是天光，在试着透进来。雾，终于要开始散了。它会先从哪里开始淡去呢？是那高楼尖锐的屋顶，还是江上轮船漆黑的桅杆？我不知道。我只是觉得，这消散的过程，或许比它最浓时，更值得一看。因为一切隐藏的，终将显露；而一切显露的，又终将被新的“雾”所笼罩。世上没有永远的张扬，也没有永远的卑谦。这来来去去，迷迷蒙蒙，或许便是你我行走其间的人间实相。

　　我拢了拢衣襟，转身向回走。 小寒的冷，到底是入了骨。但经了这场雾的淘洗，倒像是把肺腑里的浊气，也换作一泓清冽的白，整个人格外通透起来。是啊，迷蒙与清晰，隐藏与显露，本就是这人间交替上演的永恒戏剧。