<p class="ql-block">走到那座木拱门下，雨丝开始飘落。红花被雨水打湿，颜色更深了，像是洇开的水彩。我们停了停，他整了整西装领子，说：“这门，是学生会亲手搭的。”我没说话，只觉得这场景熟悉得让人心颤——少年们用木头和彩带搭建梦想，像我们当年一样。天空阴沉，可心里却亮着一盏灯。</p> <p class="ql-block">竹筏在湖上缓缓滑行，水波一圈圈荡开。我们穿着救生衣，他坐在前头，回头喊我别站起来。山影倒映在水面，随着波纹轻轻扭曲，像一幅未完成的水墨。他说：“你知道吗？艺术节最动人的，从来不是舞台上的表演，而是这些没人记录的瞬间。”我点点头，把这一刻悄悄存进心里。</p> <p class="ql-block">湖面静得能听见水滴从竹筏边沿落下的声音。远处的山峦在雾中若隐若现，像宣纸上的淡墨。我忽然想起高中时他总在美术本上涂涂画画，老师说他“不务正业”，可如今，他站在这里，用另一种方式把美留在了校园。这哪里是不务正业？分明是把青春画成了一条不会干涸的河。</p> <p class="ql-block">我们又走回那座木拱门下，雨已经停了。石板路泛着微光，草地边缘的棕榈树沙沙作响。他摘下帽子擦了擦额头的汗，笑着说：“第一届就这样过去了，你说下一届我们还能来吗？”我没回答，只是拍了拍他的肩。有些约定不必说出口，就像艺术节的灯火，熄了还会再亮。</p> <p class="ql-block">帐篷搭在草坪一角，里面堆着没收拾完的画具和手工品。一个学生蹲在旁边整理，背影很像当年的我们。我站在远处没走近，怕惊扰了这份传承的安静。艺术节从来不只是几天的热闹，它是种子，落在少年眼里，悄悄生根。</p> <p class="ql-block">刘蕊芳女七十寿诞庆典</p> <p class="ql-block">社区好友在蓝芙山庄</p> <p class="ql-block">刘蕊芳K歌</p> <p class="ql-block">刘蕊芳生日</p> <p class="ql-block">刘蕊芳生日快乐</p>