一月花事之十八

青香树

推开门，那点粉便斜斜地，不声不响地，撞进眼里来。不是一整片，只是一枝，疏疏朗朗的，仿佛昨夜才从墨痕里润出来的骨，今晨便被春风敷上了一层最薄、最匀的胭脂。空气是润的，带着一种被夜雨洗濯过的、清凌凌的凉，然而这凉意里，分明又裹着一丝甜。我于是便知，是那枝梅了。

我走近些，目光便不由地被那花朵擒住了。那粉，是难以言说的。说是桃粉，却又更淡，淡得近乎于无，只在花瓣的尖上，洇着一点羞怯的红晕，仿佛是未出阁的姑娘见了生人，颊上飞起的那一抹，倏忽便要散了。

然而凑近了看，那粉又是极有骨气的，一层一层，从外缘的浅白，到内里的水红，次第地染进去，最后都聚到那花心去。花心是无数比发丝还细的蕊，顶着芝麻似的、嫩黄的点儿，密密地攒着，颤巍巍地，在若有似无的风里，便成了极小的一簇金色的焰。

正看得痴了，一点嗡嗡的声，曳着尾巴，从虚白的空中荡过来。是一只蜂。它来时，是不请自来的莽撞客，一头便扎进这静极的、粉色的梦里。它先绕着那开得最盛的一朵，翅膀振得成了一片朦胧的、灰色的光晕，像一架不知疲倦的小小风车。

而后，它便落定了，用前足牢牢地抱住一片花瓣，整个头脸都深深地探进那金色的蕊丛里去了。那副专注的样子，仿佛那不是一朵花，而是一座亟待它开掘的、蜜的矿藏。它的身子，是乌黑与赭黄相间的，一节一节，在柔和的晨光下，竟也泛着些油润的光泽，不像个劳碌的工匠，倒像个披了锦袍的、精悍的武士了。它忙碌着，时而在这朵花里，时而又扑扇着，寻到另一朵。这静默的梅花，因了这嗡嗡的、金色的访客，霎时便热闹了起来，生出一种动的、活泼泼的欢喜。

我的眼，便也随着它，在这枝条上细细地巡梭。不单是那开足了的花。那些花苞，更是耐看的。它们一个个鼓鼓的，圆圆的，像婴孩攥紧了的小拳头，又像用上好的软烟罗包裹着的、一粒粒小小的梦。颜色是更深的，是那胭脂在玉碗里还未化开时，最浓酽的一点心子。

有几朵将开未开的，最是惹人怜爱。瓣儿已微微地松了，裂开一道缝隙，仿佛美人初醒时，慵懒地、不经意地掀开罗帐的一角，那里面藏的无限春光，与那沁人心脾的幽香，便要溢出来了似的。这枝，是瘦的，是硬的，是铁画银钩；这花，是软的，是润的，是水彩丹青。一刚一柔，一静一动，便在这方寸之间，成了一幅说不完的画。

我的目光，终于从花与蜂的纠葛里移开，落向那背景去。背后的一切，都被一双温柔的手虚化了，成了一片朦胧的、流动的、暖昧的色晕。是淡淡的粉，浅浅的红，微微的灰，融融地、匀匀地铺成一片，分不清哪里是墙，哪里是光，哪里是远处其他花的影。

这虚，衬得眼前这枝梅，愈发地实，愈发地真，仿佛是整个混沌世界里，唯一清晰、唯一可以把握的存在。恍惚间，我觉得自己看的，或许不是窗外一枝真实的花，而是从一本宋人册页里，偶然遗落出的一帧。那虚与实，色与空，静与动，都在这小小的、粉色的天地里，得到了妥帖的安放。

不知过了多久，那蜂大约是满囊而归了，嗡嗡地，又曳着那点渐弱的尾音，没入那虚白的暖色里，不见了。天地间，便又只剩下这枝梅，与我。

它依旧那样立着，不因蜂来而更喧闹一分，亦不因蜂去而更寂寞一分。只是静默地，从它那铁似的枝干里，从它那玉似的花瓣里，从那看不见的、幽微的香气里，源源不断地，往外渗着一种东西。

那东西，不是欢喜，不是忧愁，而是一种极沉静的、极饱满的、独自圆满的生命力。这“独”，原来并非孤寂，而是自足。是无需成林，无需喝彩，只在属于自己的时节里，将全部的美，一次用尽，一次绽透。

我轻轻地合上了门，将那一点粉，与那一个“独”字，都关在了外面。然而，屋子里，却仿佛被那看不见的香气，与那沉静的生命之力，悄悄地、满满地，装了一整个冬天。