<p class="ql-block">暮色漫过窗棂时，檐角的风铃晃出细碎的响，总想起戏台之上的唱念做打，也念及戏台之下的寻常烟火。</p>
<p class="ql-block">阎学晶于荧幕之上，是嬉笑怒骂的鲜活角色，是踩着二人转锣鼓点翩跹的民间艺人。她扮过泼辣爽朗的农家媳妇，也演过温婉坚韧的平凡母亲，一招一式里，藏着对舞台的敬畏，一字一句间，裹着对角色的揣摩。聚光灯亮起来的瞬间，她是万众瞩目的角儿，台下的掌声与喝彩，如潮水般涌来；可当大幕落下，戏服褪去，她不过是万千母亲中的一个，被人间烟火裹着，守着一方小小的家。</p> <p class="ql-block">晨起时，她会系上围裙，在厨房的烟火气里忙碌。熬一锅软糯的粥，煎两面金黄的蛋，听孩子睡眼惺忪地喊一声“妈妈”，眉眼间便漾开温柔的笑意。锅里的汤咕嘟着，蒸汽爬上窗玻璃，模糊了外面尚未完全苏醒的街巷。这方寸之地没有追光，没有镜头，只有油盐酱醋的日常交响。可正是这些无人记录的清晨，把一个舞台上的“角儿”，稳稳地拉回生活的地面上。她不是在表演温情，她就是在过日子。</p> <p class="ql-block">夜晚的庭院中，一盏灯笼静静亮着，光晕温柔地铺在青石板上，晾衣绳上的衣物随风轻摆，像极了戏台上垂落的幕布，只是这一次，没有观众，也没有喝彩。她站在屋檐下，手里攥着温热的毛巾，等孩子归来。晚风穿过回廊，吹散了一天的疲惫。那些关于她的议论、评价、揣测，仿佛都随着夜色沉了下去。她不辩解，也不争，只是守着这盏灯，守着这方院落，守着属于她的静默时光。这世间有多少人，只看见舞台上光鲜的转身，却看不见台下那双被生活磨出茧的脚？</p> <p class="ql-block">卸了妆的她，坐在镜前，明月透过窗棂照在脸上，不再有油彩的遮掩，皱纹与倦意都清晰可见。可那双眼睛，依旧沉静。她望着镜中的自己，像在看一个老朋友。那些唱过的戏、演过的人，都如烟般散去，唯有眼前这个女人，真实地活着，会累，会忧，会为孩子的成绩皱眉，也会为一句“妈妈我饿了”而重新系上围裙。她不是完美的“艺术家”，也不是舆论里的“符号”，她只是一个努力把日子过好的女人。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">人间的评说，向来如檐角的风，来了又去，从不停留。有人赞她戏演得好，把小人物的悲欢演得入木三分；有人捕风捉影，说些无关痛痒的闲言碎语。可这些声响，终究抵不过一个母亲守着孩子的晨昏。戏台上的悲欢是演的，生活里的苦乐却是真的。她也曾在后台揉着发酸的腰，也曾在深夜里为孩子的心事辗转难眠，这世间的风雨，她何曾少尝一分。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">圣说，众生皆苦，各有渡口。你我皆是红尘过客，坐在台下看他人的戏，捧着自己的茶，尝自己的悲欢。不必将口舌之快，化作刺人的针，去戳破别人的生活。她在舞台上演绎着别人的故事，在生活里扛起自己的琐碎，这已经是一场漫长的修行。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">罢了，且将那些纷扰，都付与晚风。檐下的灯亮着，锅里的汤温着，孩子的笑声落在窗棂上，一个母亲的背影，被月光拉得很长很长，比所有的评说都要绵长。人间烟火，各有归处，不扰，便是慈悲。不评，即是温柔。</p>