四九寒冬～芦花飞絮

学府子弟

　　这“四九”寒冬里，冰是睡去的河。风从对岸吹来，带来远方泥土冻结的叹息，贴着镜面似的冰滑过来，悄没声的，只在芦苇丛里弄出些飒飒的响。那些芦苇，密密地、无声地立着，顶着满头的灰白的穗，像一队忘了卸下兵器的老兵，在“四九”天的哨位上，站得都有些呆了。我内心琢磨良久后，终于搞明白了一个似是而非的道理，有时这最美的姿态，有时并非牢牢扎根，而是这般——倾尽所有，换一场与天地共舞的、坦然而轻盈的飘荡也是不错的选项。

　　风势稍弱，它们便交头接耳起来，声音干燥而轻，听不清说的是什么，只觉得是些极古、极远的事，或许关于上一个秋天，或许关于河岸上游某个早已无名的朝代。茎秆上，层层叠叠的皮已经枯脆，颜色是褪尽的茶褐，又被霜染上些惨淡的白，纵着深深的裂痕，倒像是谁用笔蘸了最浓的墨，又用最枯的笔法，一气呵成地皴擦上去的。

　　冬日的斜阳就在这时，不声不响地来了。它已失了正午的威权与热度，成了一种流质的东西，软软地、缓缓地从西天淌下来。光先是落在冰面上，那冰受了这最后的抚触，竟也生出奇异的回应来。不是耀眼的银白，倒像是从冰的骨髓里渗出的、一种内蕴的、沉静的金。冬日芦花飞扬，如梦如幻，宛如一幅画卷。夕阳下，芦花随风轻舞，犹如银装素裹，增添无尽浪漫。

　　泛着金黄色的光顺着冰的纹理流溢、晕开，将底下被囚禁的水草的暗影，拉扯成巨大而朦胧的、梦的形状。有的地方，冰面起了细小的裂纹，那光便顺着裂缝小心地探进去，仿佛在为这沉睡的巨物把脉。看着这景象，你会忽然觉得，那冰封并非一种酷烈的死，而更像一场庄严的、屏息的等待。

　　落日余晖的光芒斜斜地向上爬，爬上了芦苇的梢头。奇迹便在这时发生了。方才还一派萧索的枯槁，被这暖金的、近乎虚幻的光一镀，瞬间换了魂魄。每一根摇曳的苇秆，都成了一支被点燃的、安静的烛；顶上的芦花，蓬松地、柔软地亮着，像一捧捧不肯熄灭的、温柔的火焰。这光是吝啬的，只肯给予最顶端的一小部分，苇秆的下半截，依旧沉在青灰的暮气里。于是整片芦苇荡，便有了光与影最分明的界划，最温柔的厮磨。

　　风又来了，冰冷的风把我的脸颊吹得有些木纳，端着手机的手指也开始僵硬多少有点不听使唤了。这时，我看见它们整齐地弯下腰去，向着河心那一片煌煌的碎金，深深地俯首。不是颓唐，是一种仪式。那俯仰之间，簌簌的声响汇成一片，与冰下极远处、那几乎不可闻的潺湲水声应和着，成了此刻天地间唯一的祷词。

　　我的身影被斜阳投射到地面拉得很长，瘦瘦的一条，躺在冰与岸交界处那堆凌乱的、毛茸茸的枯草上。我停下脚步，看着这天地间盛大而岑寂的演出。风是冷的，贴着脖颈钻进衣领，带着一股干净的、锋利的劲道，像要把肺叶里积存的浊气都涤荡干净。然而心里，却无端地暖了起来。我知道在这种天寒地冻的日子里，没有谁会像我一样为了拍芦苇的写作素材，独自跑到这冰冷的世界里来采风，身上几乎被吹透了。但最终获得了自己想要的这份收获，而这一切似乎都是值得的付出。

　　这身上的暖意并非来自体温，大约是源于某种确认——确认了这枯寂里，原来藏着如此丰盈的、待诉的语言；确认了这凛冽的尽头，并非空无，而是另一种形态的、蓄势的饱满。芦苇的摇曳，是一种“挽”；它挽留的，岂止是眼前这一缕匆匆的斜阳？它挽留的，是这一整个正在无声流走的、名为“冬日”的浩瀚时光。用自己最脆弱的、即将成尘的躯体，为这终将逝去的一切，作最后的、优美的赋形。

　　夕阳沉得愈发快了，那金红的光变得稀薄，开始向一种哀艳的、记忆般的紫色过渡。冰面上的舞台黯了下去，芦苇梢头的火焰也次第熄灭，重新变回一抹抹沉默的剪影，贴在愈发青冥的天幕上。四野的空旷忽然有了重量，沉沉地压下来，却又被某种更辽阔的东西托住了，我转身离开。风从背后推着我，芦苇的私语也渐渐听不真了。但我知道，那幅由冰、光、芦苇与斜阳共同挥就的、清冽而辉煌的水墨，已然越过眼目，在心底的某个地方，落下了款，钤上了印。回去的路，好在是没有来时那么冰冷刺骨了。