黑土地上的大秧歌

山中乡里巴人

东北的冬天，雪深得能埋了膝盖，风硬得像砂纸打磨着脸颊，可一进腊月，心就暖了。每到年节，吉林白城、内蒙兴安盟一带的乡亲们便自发组织起秧歌队，踩着新年的头一缕光，一路扭到部队大院来。大年初一，正月十五，这两日成了我们最盼的日子。天刚亮，营区就炸了锅，锣鼓声远远地卷着风撞进来，像一簇火苗蹿过冰原。我们早早站到广场边上，跺着脚取暖，眼睛却不敢眨一下——那一群红袄绿裤的姑娘小伙儿，踏着鼓点由远及近，领头的姑娘一身大红棉袄，手绢花在空中划出一道道弧，脚步轻快得像是踩在冻土上跳舞的火苗。她一扭，一甩，一转，不是在表演，倒像是黑土地憋了一冬的喘息，猛地从雪壳子里挣了出来。唢呐声高亢得能掀了屋顶，小鼓点一下下敲在人心上，铜镲一碰，连炕头的老太太都坐不住了，趿拉着棉鞋就往外跑。这哪是扭秧歌？这是用脚板丈量岁月的温度，是寒天冻地里，人对着苍天喊出的一声“我还活着”。

东北人过年，讲究的就是个“闹”字，可这“闹”里头，偏偏揉进了一股子粗粝中的浪漫。天寒地冻，大地像被冻得板结的面团，只要锣鼓一响，锁呐一吹，那冻土底下仿佛就窜出了火苗。老头儿们裹着红头巾，花白头发扎得一丝不苟，腰板挺得笔直，甩起胳膊来带着几十年抡镐头的劲儿，可脚步却踩得灵巧，像雪地里蹦跶的野兔。老太太们更不含糊，红袄子绿裤子，脚上那双绣花鞋还是当年出嫁时的手艺，一扭一摆，腰肢软得像春风吹过的柳条。她们笑得满脸褶子都开了花，可那眼神亮得惊人，照得见半辈子的风雪，也照得见十七八岁那年第一次踩上秧歌步的自己。谁心里没个“秧歌皇后”呢？这秧歌，是热乎气儿，是不服软的劲儿，是从冻土里硬生生踩出来的一个春天——锣鼓越响，衣服越艳，舞步越野，就越像是在跟老天爷较劲：你冷，我偏要热；你死，我偏要活。

最动人的，是那些东北大姑娘。她们一上场，连风都软了三分。辫子甩得高，红绸舞得烈，脚尖点地，裙摆旋开，像一朵朵在雪地里炸开的花。她们不扭捏，不躲闪，笑就笑出声，跳就跳到汗湿鬓角。那股劲儿，是从骨头里拧出来的欢实——腰一扭，臀一摆，整个人像被北风吹得打转的红灯笼，晃得人眼热，心也跟着颤。鼓点一起，整个村子就活了，雪堆也像是跟着节奏轻轻晃动，仿佛连冻土都在应和这股子热乎气。

领头的那女子个子高挑，辫子盘得齐整，发梢上别着一朵小红绒花，随着动作一颤一颤地晃。脚下一双棉靰鞡踩得稳当，腰肢却软得像柳条儿，左一扭、右一摆，那股子劲儿，不是妖娆，也不是张扬，是一种打心眼儿里透出来的欢喜劲儿。手里两根彩绸一甩，空中划出个心，散落的一缕红头绳在风里飘，像条小蛇勾着人目光不放。她眼角含笑，目光掠过人群，不知落在了谁身上——那一瞬，秧歌不再是舞，是情书，是雪夜里悄悄燃起的一把火。她笑的时候，嘴角一扬，眼睛弯成月牙，手绢往空中一抛，旋身接住，利落得像燕子掠水。你瞧她，不为谁表演，也不怯场，就那么自在地扭着，仿佛这冰天雪地里，她就是一团火，烧得人心里暖烘烘的。那笑不是装的，是日子熬出甜味后的自然流露，是冻得鼻子通红还要跳进雪地里舞一场的倔强与热烈。她扭的哪是秧歌？分明是把日子过得有声有色的劲头，是寒夜里不肯熄灭的灯火。

我们站在营区广场周围，看他们一圈圈地扭，一圈圈地走，像走回了童年，走回了故乡，走回了那一声声“娘哎——”的呼唤里。风还在刮，脸冻得发麻，可心却热得发烫。这哪是普通的民俗？这是活生生的生活，是土地里长出来的诗，是黑土地上的人们用脚步写在雪地上的情书。你站在人群里，看着那红绸翻飞，听着那唢呐撕天，忽然就懂了——这不是舞，是命在唱。

—2026.01.13—