寒冬里的守望者

学府子弟

　　冬日这“三九”天里，午后的阳光还算是透亮，光照穿过稀疏的云层，洒下一层柔和而朦胧的光辉，为这寂静的大地披上了一层梦幻的面纱。眼前延展的，是一片枯木之森，树干裸露，枯枝如老人之手，向苍穹探出无尽的渴求。落叶满径，小雪时节更添一抹枯朽的气息，仿佛时间的低语在耳边回响。

　　这是一片地处僻静的山林湖泊，行人稀少，唯有自然之声与风共舞。大片林木挺立于冬日的寒风中，无遮无挡，它们的面容清晰可辨，每一棵树都在诉说着岁月的沧桑。冬日的阳光虽不炽烈，却也足以照亮树干的一角。只见枯枝的苍老与坚韧，那枝条上的点点光芒，仿佛已被苍天深深镌刻在了心底。

　　这冬天的景色在许多人的眼里如诗如画。枯黄的落叶在地面上的风中飘舞，于背风处堆积成厚厚的一层，渐渐地与地面融为了一体。银白色的雪片在阳光下闪闪发光，犹如漫天飞舞的鹅毛。寒冬的氛围安静、祥和，让人忍不住去探寻它的秘密。凛冽的冬风掠过大地，在每棵树的枝头都留下寒霜。大地被残雪覆盖，仿佛一张无瑕的素描纸，万物都在这自然界里找到了自己的归宿。

　　眼前，少有人像我似的，站在这片阔野上，用审视的目光专注的打量着，山坡上那几株枯树了。天地是这般静，静得像一个沉在深水下的、被遗忘的梦。它们就那样戳在那里，赤裸裸地，一丝不挂。没有一片叶子为它们遮羞，也没有一丝绿意为它们作伪。它们就只是骨架，是线条，是大地向着天空伸出的一把瘦骨嶙峋的、固执的笔。

　　我忽然觉得，这不是什么荒芜的风景，这倒像是大地写给天空的一封信，一封用尽了所有修饰、只剩下筋骨与魂魄的、简约而有力的信。那些分岔的枝桠，便是信笺上力透纸背的笔划，带着一种孤注一掷的诚恳。我与枯树并肩，探寻生命的坚韧力量，捕捉那抹在幽暗中悄然绽放着的、悠悠荡荡的光晕。

　　走得近些，贴近它、看得也更真切了。那是一种怎样清寂的骨相之美呵！主干是黧黑的，带着被无数个日头曝晒、无数次风霜劈斫后留下的皴裂与疤痕，深一道，浅一道，是岁月镌刻的碑文。从那粗粝的主干上，旁逸斜出无数或粗或细的枝子，向四面八方伸展着，绝无半点犹豫与媚态。

　　举目抬头细看那些更小的分枝，便觉得惊奇了。它们竟能分出那样多的层次，那样密的网络，在天空这块无垠的淡蓝色画布上，疏疏密密，浓浓淡淡，勾画出一幅极其繁复却又极其空灵的图画。这哪里是凋零？在这灰暗的世界里，枯树枝丫如同画笔在半空里勾勒出的线条，孤独的立在那里，它的身影中藏着无数故事，而在那影影绰绰中有我对未来充满期待与憧憬。

　　而这一帧帧、一幕幕，分明是褪下了一身浮华的锦绣衣裳，将最本真、最有力的骨骼，坦荡荡地呈现给苍穹看。我想，这大概就是生命的另一种“真相”了。春夏的蓊郁是它的丰腴血肉，而这冬日的枯枝，则是它不肯轻易示人的铁骨。唯有在这样万物萧索的季节，它才敢，也才能，以这般毫无保留的姿态，去触碰那高远而沉默的天际。

　　风像是有一阵没一阵的。风来的时候，整个世界的声音仿佛都被它吸走了，只剩下一种低沉的、浑厚的呜咽，在枝桠与枝桠之间，在天地这口大瓮里，空空地回荡。那枝子便随着这呜咽，轻轻地颤动，却并不慌张，也不哀切。那不是被动的摇摆，倒像是一种从容的应和。它们互相摩挲，发出一种极干燥、极脆生的声响，窸窸窣窣的，像是无数页被风掀开的、竖版的那种极古老的书。

　　恍惚间，我忽然明白里，这哪里是寒风遗忘了它们？不，恰恰相反。是冬天这位最严苛也最伟大的雕刻家，正用这无休无止的寒风作刻刀，用刺骨的霜雪作磨石，一寸一寸地，雕琢着它们的筋骨。它要剔去所有的软弱、所有的冗余，只留下最核心、最坚韧的部分。你看那枝桠伸展的角度，那在转折处形成的、充满力度的结节，不都是一种傲然的、准备对抗的姿态么？它们在蓄力，在蛰伏，将这旷野所有的严寒与寂寞，都内化成一种沉默的、指向内部积蓄的力量。

　　我将目光顺着那最倔强的一根枝梢，一直向上，向上，直到它消融在冬日午后那一片澄澈得近乎脆弱的淡蓝天光芒里。那一刻，我的心也仿佛被那枝桠牵引着，向上飞升，挣脱了些什么。这枯寂的枝桠，竟成了连接我与那无限苍穹的、唯一的梯子。它静默地立在那里，仿佛一个遗世独立的守望者，既在与天穹进行一场无言的、深刻的对话，又像是在执拗地等待着什么。

　　究竟是等待着什么呢？一时半会儿得自己也弄不明白。我低下头，看见自己呼出的白气，很快散在清冷的空气里。脚下的泥土是僵硬的，但在那树根盘踞的、微微隆起的土丘边缘，我似乎看到了一点极其细微的、与别处不同的颜色，是更深些的润黑。我蹲下身，拾起一截树枝用力并小心翼翼地拨开一层薄薄的、干枯的苔衣与落叶，那泥土的寒气立刻针一般扑鼻而来，这难道就是众人所说的地气吗？

　　然而，就在那黄褐色的泥土与黢黑树根的交界处，我看到了——几粒小得如同芥子、却饱满鼓胀的芽苞，紧紧地、依恋地贴在粗糙的树皮上。它们是深褐色的，近乎于黑，裹着一层蜡质的外衣，硬硬的，像一颗颗微型的心脏。它们此刻沉睡着，但在那坚硬的外壳之下，谁能说没有涌动着滚烫的、绿色的血呢？春天所有的密码，那不尽的芳菲与喧闹，原来早已被书写，被折叠，被珍重地藏匿在这看似了无生机的、枯树的“褶皱”里了。

　　夕阳不知何时，已斜斜地挂在了西边那片疏朗的林子梢头。光线变得醇厚而温柔，像融化了的琥珀，又像稀释了的蜜，缓缓地流淌过来。光为那些瘦硬的、冰冷的枝桠，一一镀上了一层流动的金边。这金边是活的，随着光影的挪移，时而明亮如烧熔的铜丝，时而黯淡成一道温润的暖痕。整株枯树，忽然从一个线条分明的、严肃的版画，变成了一幅光影交织的、印象派的油画。

　　那些相互叠加交错的枝桠，在地上投下长长的、错综复杂的影子，比树本身更显得恣意、狂放，像另一片生长在大地上的、墨色的树林。光与影，实与虚，在此刻达成了一种完美的默契，一种深邃的、无需言语的唱和。天地间充满了这种静谧的、安详的、被无限拉长了的时光。岁月催老枝桠，寒风剪出树形，当繁华落尽，生命的脉络反而清晰如掌纹，诉说着坚韧与从容。

　　寒冬里我久久地戳在这片由枯树、斜阳、长影与静默构成的风景里，心里先前那些关于孤寂、对抗、等待的感触，忽然都沉静下来，融化成一片更辽阔的安宁。这冬日的枯树，它无需任何同情。它的美，就在于这彻底的坦白，这极致的简约，这沉默中蕴含的、即将破壳而出的全部可能性。它像一尊佛，褪尽了一切浮华的装饰与伪饰的表情，只以最本原的骨骼与姿态，启示着荣枯的轮回，生死的奥义。

　　在时间的长廊里，岁月的水榭边，光阴的石桥上，流年的碎影里，还有那些蜿蜒曲折的长路上，曾留下过多少落叶，最终，还是自己孤身一人的秋水长天，一棵树木，在夕阳映照下的影子。但曾经每一处遒劲的枝节，都确然是新芽的摇篮；每一道深刻的裂纹里，都蛰伏着整个春天的惊雷。寒风雕刻它的形体，而它报之以一种近乎禅定的优雅姿态。站在它面前，能听见时间流淌的声音，缓慢而有力。

　　天边的暖橙色渐渐沉入一种梦幻的、蓝紫色的暮霭里，与山坡上那几株黑漆漆的、如铁画银钩般的树影，形成了最后一抹惊心动魄的、却又无比和谐的对比。风干的树浆凝成的琥珀色泪滴，在最后的微光里，像一颗颗不肯坠落的星子，悬挂在季节这庄严的转折点上。秃枝交错弯曲美，冬日阳光下枯树更添几分雅致韵味。生命尽头仍昂扬，枯树枝干蕴藏生死流转的不息能量。

　　暮色上掩我不得不转身离去，将那片旷野与守望的枯树留在身后。我知道，当最后的天光敛去，它们将沉入更深的静默，用身体里那一圈圈看不见的年轮，开始新一轮的、关于春天的计算。而我的心里，已被那清寂而有力的枝桠，划下了几道抹不去的、淡墨般的痕迹。回望这瘦骨嶙峋的美学，我想无需绿叶点缀，呈现出来的一切就已是一部完整的史诗。它教会我们，凋零并非终结，而是另一种形式的盛大开场。