<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">读老朱《年节感怀》</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>文/蓝天</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;">（一）</p><p class="ql-block"> 读老朱《年节感怀》：“离家戍边五十載，而今已是鬓班白。遥想它日回旧地，再无父母迎儿来。”有感</p><p class="ql-block"> 读这首诗时，窗外正飘着细雪，年关将至，街巷里渐渐有了鞭炮的零星声响。可我的心却随着这四行字，沉进了遥远的边陲风沙里。五十载啊，半生光阴被黄沙埋去，只留下两鬓如霜的倒影，在归途的月光下轻轻晃动。</p><p class="ql-block"> 我仿佛看见那个年轻的身影，背着行囊，踏着晨雾走出村口。母亲站在老屋前，手攥着衣角没敢多言，父亲只说了一句“好好干，别惦记家里”，便转身进了院子。那时的他不懂，这一别，竟是半个世纪的风雪兼程。</p><p class="ql-block"> 边关冷月照铁衣，每逢佳节倍思亲。多少个除夕夜，他在哨所前站岗，听着远处零星的爆竹声，望着家的方向默默敬礼。战友们围坐吃饺子，他总在笑，可笑里藏着一口咽不下的思念。那时他想：等退伍了，一定要赶在大年初一清晨推开家门，看爹妈惊喜的脸。</p><p class="ql-block"> 可人生最痛的不是离别，而是归来时无人相迎。当他终于踏上故土，老屋还在，门环却已锈蚀，院子里长满了荒草。邻人说，老两口走得很安详，走前还念叨着“儿在边关冷不冷”。他跪在坟前，没哭出声，只是把一壶酒缓缓洒在黄土上——那是他从边疆带回来的烈酒，原想敬给父亲的。</p><p class="ql-block"> 年节的灯火依旧明亮，可有些屋檐下再不会亮起那盏等他回家的灯。我们总以为来日方长，却忘了岁月从不等人。这首诗像一根细针，轻轻扎在心上，不流血，却久久地疼。</p><p class="ql-block"> 或许，真正的戍边不止在疆场，也在每一个无法归家的夜晚，在每一顿少了碗筷的团圆饭里。而最深的乡愁，不是望不见故乡，是故乡再也望不见你。</p> <p class="ql-block" style="text-align:center;">（二）</p><p class="ql-block"> 读老朱《年节感怀》“离家戍边五十載，而今已是鬓班白。遥想它日回旧地，再无父母迎儿来。”之悟。</p><p class="ql-block"> 读这首诗时，窗外正飘着细雪，年关将至，街巷里渐渐有了炮竹的零星声响。我坐在灯下，一字一句读来，心头忽地一紧，仿佛看见一位老兵站在故乡的村口，风尘满面，脚步迟疑。五十载光阴，就这么在边关的风沙里走完了，曾经挺拔的身板已佝偻，浓密的黑发已斑白。他回乡，不是为炫耀功名，只是想再听一声“儿啊，你可算回来了”。</p><p class="ql-block"> 可那扇总为他留着灯的门，早已在岁月里悄然关闭。父母不在了，门槛前再没有那两双望穿秋水的眼睛。年节的饭桌摆得再满，也缺了那两副永远空着的碗筷。</p><p class="ql-block"> 我忽然明白，这首诗写的不只是一个人的感怀，而是千千万万戍边人共同的心事。他们把青春押给了山河，把思念藏进了军装，等到终于能回头时，故乡已成了只能梦回的地方。</p><p class="ql-block"> 年节，本该是团聚的时刻，可对有些人来说，却是一年中最不敢触碰的时刻。电话那头的孩子问：“爸，你今年回来吗？”他笑着摇头，又点头，最后只说：“等明年吧。”可哪一年才是“明年”？</p><p class="ql-block"> 这首诗像一根细针，轻轻扎进心底最软的地方。它不喊苦，不诉冤，只是平静地说出一句事实：我回来了，可你们不在了。</p><p class="ql-block"> 这八个字，比任何悲怆的呐喊都更令人动容。</p>