十年黑发变华发

飒羽

　　这些年我读到描写母亲的文字，总能想起母亲的头发，而其中最不能忘记的是那个秋日的午后。镜子前的母亲，她鬓角的那几星霜色。时光越是流逝，他回过头来使眼中那一点无奈的极淡的笑意，便越是分明，沉沉的压在我的心里。

记忆里最早的母亲，周身笼着黑发，那时的我不过只有五六岁。最深的印象便是他那一头丰厚的乌黑的头发，她不常扎紧，多半是松松的编成一条辫子。斜搭在胸前，或是用一根素色的发带在脑后低低的一拢。每天清晨，她坐在梳妆台前梳头，我便在一旁痴痴的看着。那头发真长，一直垂到腰际。像一匹上好的柔顺的黑丝绸。梳子从发顶一路滑下，畅通无阻，只听得细微的“沙沙”声，仿佛是春蚕在食着最嫩的桑叶。梳通了，她便手腕轻巧地翻动发束。在她指尖穿梭交织不多时，一条匀称光滑的辫子变成了。最后，她总要对着镜子，将鬓角几丝不听话的碎发抿上去，那时的镜子照得她脸庞光洁，那头发更是黑得发亮，仿佛能照出我小小的，出神的脸。

那满头的乌发是忙碌的，她拂过灶台上温热的蒸汽，母亲在厨房里做着饭，火光映在她的侧脸，那头发有时从耳边滑落，她便停下手，用沾着面粉和水珠的手腕。极快的，不经意地将那缕发丝撩回耳后，那动作是那样自然那样美，带着一种家常的温婉的风致，她也垂在冬夜的灯下，我靠在他膝边，看她缝衣裳。那头发静谧的，光泽的，伴随昏黄的灯陪我度过一年又一年。有时我困了，迷迷糊糊的将脸贴在她的腿边，耳边全是她头发上好闻的气息。这气息安稳极了。催着我沉入梦乡，那时的我总天真的认为母亲的黑发是像村里那株老槐树的浓荫，是取不尽，用不完的。会永远那样茂密，那样乌黑的陪着我。

变化是几时悄然开始的呢？或许是那在渐深的夜色里，她认真倾听我的文章；或许是在每次考试失利后，她与我耐心分析错题；或许是那平凡的早晨，她悉心。为我热牛奶；或许是那寒冷的冬天，她骑电动车送我上学；又或许只是在那日复一日，平静如水的淘米洗菜，擦拭桌椅的琐碎。我只觉得留在梳妆台上的短发仿佛一日日地密了，然而我却并不在意。

直到那一天，我伏在桌上，听着母亲呼唤我的小名，声音带着几分犹豫，我不耐烦的起身“妈妈，别打扰我了，今天的英语作业很多”走到她身边，她正在梳妆台上，一只手努力向后拢着头发，像是在费力的寻找着什么。

“你看我这里是不是有几根白头发，你帮我拔一下。”

当我仔细看时，几根头发再从窗子斜射进来的光柱里，纤毫必现。，此刻它们不是记忆里纯然的黑，而是一种枯槁的灰白。我手指颤抖，笨拙的将她那根白发猛地拔下来。

母亲平静地摊开手心手中有。很多跟白银银的发丝。看着白发，她轻轻地叹了一口气“呀，不知不觉都这么多了”我看着那些被拔下来的白发心毫无防备的，像被一枚针猝然刺了一下，猛地一缩，心中满是酸楚和无奈，再看镜中一我满脸稚气茫然，而她却不知何时纹路踏上了眼角。我默默的观察着她的白发，好在不是很多，但也不少。尤其是她两鬓间的白发，像秋日清晨最早降下的寒霜，星星点点。却宣告着一个季节无可挽回的来临，那白发极深沉压在我心中，沉甸甸的压的我眼眶发热，压的我心里发酸。

更令我痛心的是，岁月的流逝。而这时光偷换的证据，这生命流逝的痕迹，竟要我她正渐渐长大的孩子，亲手一根一根为她辨识，为她拔除。这岂能不让我痛心，我心中慢涌着无措的酸楚。

而那句“不知不觉就这么多了的轻叹”却比任何清晰的影像都更牢固，刻在我心里，直到现在，我仍然记得，我永不能忘却那个下午。

随着时光的流逝，我渐渐明白了，如今想来，那哪是白发，一根一根的分明是岁月赠予她的另一种形式的沉默的华发。在晶莹的泪光中，我又看到了那乌黑的浓密的长发……