山记着，花收着（随笔）

流苏（拒私聊）

文/流苏

人到中年，你就会感觉到人间原是这样清冷，这尘世，人跟人之间薄薄地覆着一层霜色似的。你来了，你走了，影子拉得细细长长，转眼也就被暮色吞尽了。于是你想，不如就这样，款款地，深情地，一个人在这满是风景的尘世走下去吧！就像像一滴墨，缓缓泅在苍白的宣纸上，总要留下些温润的、潮潮的印子。

心中有了对这尘世深情的爱， 便把自己，走成一阵风吧！一阵只属于自己的，穿行在晨昏间隙里的清风。

风是没有形状的。你拂过山峦时，那沉睡了千年的、铁青色的山脊，便微微地动了一下。那不是摇动，是一种苏醒，一种从骨骼深处泛上来的、极慢的吐纳。你望着它，长久地望着，目光是软的，却带着体温，一层一层熨帖上去。那山，便成了故人。一个不必言语、只相对默坐，便知晓你所有前尘与心事的故人。你的凝望，你那些沉甸甸的、不知往哪里安放的话，它都收着了，压在层层叠叠的岩页里，成了它又一圈隐秘的年轮。许多年后，若有另一阵风来叩问，山岚的呼吸里，或许还寻得见你目光微凉的余温。

在山间低下头，将眸子寄予脚边一朵不知名的草花吧！它那样小，那样怯，瓣儿薄得透光，在风里瑟瑟地，像是欲言又止。你看着它，看得久了，恍惚间，那微微颤着的蕊心，便漾开了一涡极淡、极浅的笑意。那不是盛开的热烈，是一种认得的羞赧，一种被懂得的、静悄悄的欢喜。你心里那些细腻的、微末的悲欣，原来它也懂的。你的目光，它便收着了，藏在薄薄的花脉里，酿成一滴谁也无法啜饮的、甜的露。你的悲欢，便不只是你的了；有了这朵花的浅笑作伴，这些年你经历过的悲欢，忽然就有了着落，有了回响，沉甸甸地，落到泥土的实处去。

于是你想像风一样行走，不停留。风是不停留的。你经过田野，麦穗便齐齐地垂下头，那不是屈服，是一种庄严的致意，穗梢沙沙沙，是它们自己的、热闹的寒暄，却因你的经过，而有了某种仪式般的韵律。你掠过深夜的池塘，水面那枚瘦了的月亮，便轻轻地晃，碎成一片动荡的银箔，又颤巍巍地聚拢来，映着你，也映着自己清清寂寂的影。那清寂，便分了一半给月，月光因此有了微凉的体温；月亮的清冷，也分了一半给你，你便觉得肩头落了一层薄薄的、发光的尘埃。

这便是对这尘世最深情的活法。不做什么，不争什么，只把自己活成一阵经过的风。走过尘世时，万物都因你这阵风，而有了朝向你的微微的颔首。那些点头，是山记得的凝望，是花收着的目光，是月映着的清寂。它们不说话，可整个寂静的天地，忽然都成了你心事的回音。

你终于听见了。那一声从心底最深处响起，与万物脉搏轻轻共振的、悠长的回响。那响声，灵魂听去了，便化作眼角一滴热泪。原来最深最沉的暖，从不烫手，它只是一片无边的、静默的懂得。你懂得万物之孤寂，万物也懂得你之深情。在这清冷的人间，你们互相，做了彼此的凭证。

从此，吹拂，便是存在；经过，便是相知。