畅游中国集锦（149）初冬独步紫禁城

福昌

第四次踏入故宫，已无初见时的震撼，却多了一份与故人重逢的静谧。初冬的寒意裹挟着历史的厚重，在红墙黄瓦间悄然流转。这一次，我选择在人影稀疏的阴日独行，让脚步与思绪一同沉入六百年的光阴。 　　穿过午门，迎面是开阔的广场与层层递进的宫殿群。天空阴沉，石板路泛着微光，远处的太和殿在灰云下巍然矗立，屋檐翘角如凤展翅，琉璃金瓦虽不耀眼，却更显庄重。游客三五成群，或拍照，或低语，而我只愿静立片刻，感受这份穿越明清的肃穆。朱墙金顶，本就是权力的诗篇——据《明史》载，此地曾是万国来朝之所，一砖一瓦皆承天命。 　　沿着中轴线北行，雪意渐浓。石栏上覆着薄雪，龙首雕饰隐现其间，仿佛蛰伏的守卫。一座青铜香炉静立阶前，炉身斑驳，似曾燃尽百年祈愿。桥下水渠半结冰霜，倒映着飞檐与流云，恍若时空交错。我坐在白玉栏边，衣襟染了雪色，那一刻，宫墙不再是隔世的屏障，而是可触可感的岁月肌理。 　　雪落在宫墙深处，无声无息。石桥横卧在微冻的水面上，栏杆上积了薄薄一层白，像是谁轻轻撒了一层糖霜。我踩着石板缓步而行，脚印在身后连成一条断续的线。远处的宫殿在灰蒙天色下轮廓分明，红墙被雪衬得愈发沉静，金顶也不再张扬，只默默承着时光的重量。偶有游人走过，衣领竖起，呵出的白气在冷空气中散开，又很快消失。这宫里，连寒冷都带着几分仪式感。 　　雪后的故宫广场，地面覆盖着一层薄雪，游客们穿着厚重的冬装在广场上漫步，远处的宫殿建筑在灰蒙的天空下显得庄严肃穆，前景中有一个黑色的大型香炉。香炉静静立着，像一位不言不语的老臣，看尽了晨钟暮鼓，也看惯了人来人往。我走近它，伸手轻触那冰凉的铜身，指尖传来的是几百年的沉寂。有人在旁拍照，笑声轻快，而我却忽然想，若这香炉能开口，它会讲出怎样的故事？ 　　宫殿前的石阶被雪轻轻覆盖，栏杆上的龙纹在雪中若隐若现，仿佛随时会腾空而起。我拾级而上，脚步放得很轻，像是怕惊扰了沉睡的旧梦。站定回望，广场上人影错落，红墙、金顶、白雪，三色交织，竟不觉冷清，反倒有种奇异的安宁。这些建筑从不喧哗，却比任何声音都更有力地诉说着过往。 　　长廊蜿蜒，红墙夹道，金饰在灰天底下依旧透出几分华贵。我缓步走入那拱形的走廊，两侧的光影被雪映得柔和，脚下的石板泛着湿漉漉的光。走在这条通往深处的路上，仿佛穿行在时间的夹层里。有人从对面走来，彼此点头一笑，又各自远去。这宫里，每个人都是过客，却都在某一瞬，成了景的一部分。 　　墙边的石雕云纹层层叠叠，龙首从墙角探出，眼神空洞却威严。它们守了六百年，看尽帝王更迭，也看尽四季轮回。我伸手抚过那被风霜磨平的鳞片，指尖传来粗粝的触感。这些龙不曾飞天，却早已盘踞在历史的脉络里，成为沉默的见证者。 　　广场中央的石狮子被围栏护着，雪落在它背上，像披了件素袍。它依旧昂首，爪下滚球，仿佛随时要挣脱这静止的时光。有孩子围着它拍照，笑声清脆，狮子不语，只是静静地望着前方。我忽然想起小时候第一次见它，也是这般雪天，那时觉得它凶，如今却只觉沧桑。它守在这里，比任何人都长久。 　　走过一座石桥，栏上的莲花雕纹被雪勾勒得格外清晰。桥下河水已半结冰，浮着碎冰，像打碎的镜子，映着灰天与飞檐。我停步俯身，看见自己的倒影在冰隙间晃动，与宫墙重叠，竟分不清是我在看它，还是它在看我。这一刻，六百年的光阴，仿佛只隔着一层薄冰。 　　庭院一角，一座石制日晷静立雪中。晷针斜指，却不再记录时辰。它曾丈量帝王的朝会、后宫的晨昏，如今只默默承受风雪。阳光偶尔从云缝漏下，在石面投下一小片微光，像是时间打了个盹，又轻轻醒来。我站在它面前，没戴表，也不急着赶路——在这宫里，慢一点，才是对历史最基本的尊重。 　　一只青铜鹤立在雪地的石座上，单足而立，羽翼收拢，仿佛正准备飞向某个遥远的清晨。它的姿态太静，静得让人忘了它是铜铸的。我绕它一圈，发现它的眼睛朝向太和殿的方向，像是仍在守望那早已消逝的仪仗。这宫里的每一件陈设，都不只是装饰，它们曾参与过盛大，也终归于沉寂。 　　龟驮着龙形石雕，稳稳蹲在基座上，背纹深刻，像是刻满了经文。它不疾不徐，象征着永恒与承载。我蹲下身，看它低垂的眼，忽然觉得，这宫里最动人的，不是金碧辉煌，而是这些默默负重的生灵。它们不说话，却比谁都懂得坚持。 　　石阶旁的青铜香炉依旧伫立，炉底积了薄雪，炉身却依稀可见昔日的纹路。我想象着几百年前，某个清晨，宫人添香，青烟袅袅升腾，缭绕在飞檐之间。如今香已断，烟已散，唯有炉还在，像一位记得所有秘密却不肯说破的老人。 　　西华门附近，一对石狮蹲踞于雪中，爪下滚球，目视苍穹。它们历经风雨，鬃毛残损，却依旧威严不减。不远处，一位穿传统白衣的女子倚栏而坐，帽饰精致，神情安然，像从画卷中走出的旧梦之人。我驻足凝望，不知是她在赏景，还是成了别人眼中的景。 　　暮色将至，我自神武门而出。回望那一片金顶连绵，忽觉每一次到来，都是一次与历史的私语。独行虽寂，心却丰盈。这宫城不语，却总在某个转角、某片雪落时，轻轻叩响我的心门。初冬的紫禁城，不是热闹的景点，而是一本摊开的旧书，等你静下来，一页页读。