<p class="ql-block">作者：廖晓</p><p class="ql-block">美篇号：2186338</p><p class="ql-block">图片：自拍</p> <p class="ql-block">当震颤的枝叶学会歌唱，</p><p class="ql-block">我俯身，成为泥土的听众。</p><p class="ql-block">风路过时，花瓣是未落的音符，</p><p class="ql-block">而我的双手，是迟到的琴键。</p> <p class="ql-block">这些花儿啊，总在清晨校对时间，</p><p class="ql-block">用露珠的刻度，丈量我迟滞的秒针。</p><p class="ql-block">它们不问病魔的谜题，</p><p class="ql-block">只管把色彩，泼向每个颤抖的黎明。</p> <p class="ql-block">有时我数：一瓣是勇气，</p><p class="ql-block">一瓣是昨日未凋的梦，</p><p class="ql-block">一瓣替我说出，</p><p class="ql-block">那些被僵直语法困住的词。</p> <p class="ql-block">大地知道，最倔强的根须，</p><p class="ql-block">往往蜷缩在最深的寂静里。</p><p class="ql-block">当世界倾斜，</p><p class="ql-block">我借一朵红掌的弧度，</p><p class="ql-block">重新学会直立。</p> <p class="ql-block">今冬，我收集落英，</p><p class="ql-block">在病历的空白处写诗。</p><p class="ql-block">如果某天，我的手再也捧不起春天，</p><p class="ql-block">至少，我的这些花儿，</p><p class="ql-block">是身体里永不屈服的</p><p class="ql-block">另一簇春天。</p>