我的乡愁

龍存军魂

我的乡愁是山东渤海湾中的长岛，我第三次此地观海，2024年五月26日的大海，海面上波光粼粼，蓝色的天空飘着面云，寂寞的浪花拍打在礁石上，我面对长岛我第二故乡，手里翻开我人生这本书，打开思念涉水而来，那只船在海上而过，船上空海鸥翻飞，我心潮澎湃，五十年前的状态又重新展现我的眼眸里。

我坐在蓬莱阁的石墙上，海风轻轻拂过脸颊，像极了小时候母亲的手。我望着远处海天相接的地方，仿佛看见年轻时的自己，18岁穿着军装，背着行囊，踏上那艘离岸的小舰艇船。那时的长岛，是我服役的远方，也是我梦开始的地方。如今再回望，浪声依旧，只是人已两鬓斑白。可这海，这天，这风，竟一点没变。它记得我，我也记得它。

我站在海岸线上心情久久不能平静，许许多多的故事情节只有自己知道。

每逢踏上故乡的南大门，心中的寂寞与荒凉，顿时感觉轻轻松松，我找到回家的感觉，老屋子炊烟不断地升起，那童时母亲唤儿的乡音，深深浅浅，浅浅深深，隐隐约约的传到耳畔。我的乡愁就在炊烟里升起落下，母亲呀故乡！儿在他乡海岛上服役多年的寂寞，你看见了吗？那是遥远的乡愁，是大海中孤独的浪花，是咱鲁西平原寂寞的秋风。母亲啊！我的乡愁是一本翻不完的旧书，是行流不尽的泪珠，我的乡愁是家的方向。

牌坊上“西邢庄村”几个大字，在阳光下显得格外亲切。路两旁的树还是那样挺拔，田里的庄稼随风轻摆，像在点头打招呼。我慢慢走着，脚步不自觉地放轻，生怕惊扰了这份久违的宁静。那缕炊烟，从记忆深处袅袅升起，缠绕着童年傍晚的饭香，缠绕着母亲一声声“回来吃饭”的呼唤。那时的我总嫌她啰嗦，如今却恨不得再听一万遍。

这就是我亲手规划设计的一栋乡村风格的房屋，屋顶为红色瓦片，墙壁为白色。房屋前有茂密的绿色植物，其中一些植物上挂满了果实。房屋的门是红色的，门上贴有对联和福字，显得非常喜庆。背景中可以看到蓝天和几朵白云，远处有一座通信塔。

那扇红门，还是年年贴着福字。门前的石榴树，结的果一年比一年多。我站在院外，没敢进去，怕惊扰了屋里正在喝茶的老人——也许那只是我的幻觉，可我宁愿相信，母亲还在等我回家。通信塔静静立在远处，像一根现代的香火，连接着过去与现在，城市与村庄，生者与思念。

雪覆盖了我的老屋，带来了许多生机。

整个村庄被白雪温柔地包裹着，屋顶、院子、小路，全都铺上了一层厚厚的白毯。老屋静静地立在雪中，像一位沉默的老者，守着岁月的秘密。通信塔在灰蒙的天空下挺立着，像一根指向记忆的针。我踩着雪走过去，脚印一行行延伸到门前，却始终不敢敲门。屋里没有灯，也没有人声，可我知道，那炉火的温度，那饭菜的香气，从未真正熄灭。雪落无声，思念却在心底轰鸣。

石榴树在阳光下静静站着，枝头沉甸甸地挂着果实，红黄相间，像一盏盏小灯笼。风吹过，叶子沙沙作响，仿佛在低语着谁家的往事。这棵树是我小时候亲手栽下的，如今已高过屋檐，年年结果，像是替我守着这个家。母亲曾说：“树在，家就在。”如今树还在，母亲却已不在灶前忙碌。可每当我看见这满树的石榴，就仿佛看见她站在门口，手里拿着瓢，笑着喊我：“回来剥石榴吃啦！”

古老的物件更让人寒心，勾起辛酸泪，人走物依留，让我永远忘怀善良的母亲还在用着它做饭。

那个旧木箱还放在厨房角落，边角磨得发亮，锁扣也有些松了。母亲总用它装米面、腌菜、过年用的干果。我小时候偷偷打开过，闻到一股混合着阳光和谷物的香味，像是整个家的味道。如今箱子还在，可打开它的人已经走了。我蹲下来，轻轻抚过那道被灶火熏出的焦痕，忽然明白：乡愁不是远方的海，不是童年的风，而是这些沉默的老物件，它们不说话，却把一生的牵挂，都藏在了木纹里。

换了人间烟火，鸿运当头，万事胜意。

新晒的布料在院子里随风轻扬，红的、蓝的、黄的，像一面面小旗子，宣告着生活的热气腾腾。老屋换了新瓦，墙刷得雪白，门前的路也铺上了水泥。可无论怎么变，那口老井还在，那棵老槐树还在，那扇红门，依旧年年贴着福字。我站在院中，看着阳光洒在晾衣绳上，忽然觉得，乡愁不是停滞在过去，而是活在每一次炊烟升起、每一次门环轻响、每一次石榴成熟时的回望里。