黄昏的粉荷浪漫温柔

笔随意走

花瓣收拢了日光的炽热，终于肯展露出那份被烘焙了一整天的、酥软的温柔。不是初生时的清透，也非盛放时的秾丽，而是介于熟透与未凋之间，一种粉得近乎叹息的颜色。

这粉，是从天边那场壮烈燃烧里偷来的。夕阳把最轻、最绵的一缕霞，不经意地遗落在了水面上，又被荷轻轻接住，含在瓣尖。于是，那粉便有了层次：瓣尖是绯红的，带着未褪尽的暖意；往下，渐渐洇成蜜合色，像少女颊上将散未散的红晕；到了最贴近莲心的地方，已是近乎月白的浅粉，仿佛一碰就要融化在渐起的暮霭里。

荷塘是静的。聒噪了一日的蛙与蝉，此刻也噤了声，仿佛怕惊扰了这场盛大的谢幕。风是有的，只是极轻，极缓，像一个不忍打断的呵欠，只让阔大的荷叶微微颔首，漾开一圈几乎看不见的涟漪。那水波便载着破碎的粉与金，缓缓地、慵懒地，推向墨绿的塘心。

空气里浮动着一种暖昧的香。不是白日里清冽的荷香，而是混着水汽、淤泥，以及日光余温的、更为丰腴的气息。你深深吸一口，那气味便沉进肺腑，将胸腔里那些毛糙的边角，都浸润得柔软服帖了。

光在分秒间流逝。粉荷的轮廓，被一层毛茸茸的金边勾勒着，随后，金边也黯淡下去，溶进一片水溶溶的黛蓝里。它依旧立在那里，却仿佛成了一个轻柔的、关于白日的梦的注脚。你知道，当夜色彻底合拢，它便会收拢所有的心事，安然睡去，等待下一个黎明，重新将那份温柔，从光里，一点一点，烘焙出来。