<p class="ql-block"><b>那年春天，苏区的盐比金子还贵。</b></p><p class="ql-block"><b>我在博物馆遇见一本特别的书——1934年的《中国苏维埃》。泛黄书页间，嵌着星星点点的白色结晶。</b></p><p class="ql-block"><b>“这是‘盐书’。”讲解员说。第五次反围剿时，敌人严密封锁苏区。伤员没有盐水清洗伤口，许多战士因此牺牲。</b></p><p class="ql-block"><b>护士李秀想了个办法：把珍贵的盐粒仔细抖进书页夹层。搜查的白匪会捻每一袋粮食，却不会翻书。这成了重伤员的“活命书”。</b></p><p class="ql-block"><b>我贴近玻璃细看。八十七年过去了，盐结晶依然清晰，静静躺在“革命”、“理想”这些铅字旁。注释写着：“书页盐分曾被人为溶解提取——李秀最终将盐用于救治伤员。”</b></p><p class="ql-block"><b>她本可以带走这本相当于几十条生命的“盐书”，但她选择了留下。</b></p><p class="ql-block"><b>那一刻我忽然懂得：历史书上的“封锁”二字，是战士伤口溃烂的疼痛，是李秀颤抖着倒出最后盐粒的手，是比生命更重的抉择。</b></p><p class="ql-block"><b>离开时，夕阳正浓。舌尖尝到的盐味，仿佛带着那个春天的重量。</b></p><p class="ql-block"><b>盐会溶解在时间里，但有些选择永不褪色。就像书页间闪亮的结晶，默默讲述：最珍贵的，永远是留在原地的坚守。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">（本文图片均来自网络）</b></p>