绿皮火车·年夜饺子

止水孤鱼(郝秀琴)

<p class="ql-block">美篇昵称:止水孤鱼(郝秀琴)</p><p class="ql-block">美篇号:17144736</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">绿皮火车·年夜饺子</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:18px;">郝秀琴</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block"> 这个除夕,是被车轮与时光共同焐热的。</p><p class="ql-block"> 那年儿子十四岁,女儿刚刚大学毕业在西安落下脚。我决意带儿子去那座古城看望她,也想体尝我们娘仨拼凑完整的一个团圆年。儿子听说除夕下午出发,眼睛瞪得圆圆的:“别人都往家赶呢!”我笑:“这叫‘倒时逆行’。人潮归乡,我们出门,整节车厢,说不定就是我们的天下。”</p><p class="ql-block"> 他听了,咯咯笑起来。我为他套上新衣,衣服略大,袖口挽了两道。日子是自己过的,虽然困境重重,年,总要过得有些光。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 下午两点,踏上那趟集宁开往西安的绿皮车。站台清寂如旷野,远方的爆竹声闷闷的,像隔着一层棉花。车厢果然空荡,绿色座椅静默地延展,窗玻璃映出我俩的影子。儿子靠窗坐下,我掏出他爱的漫画、军棋。火车哐当哐当地开,像一头安稳的老牛,驮着我们驶向岁月的尽头。</p><p class="ql-block"> 穿制服的列车员踱过来,看我们下棋。他忽然说:“今晚餐车给每位乘客送饺子,你们赶巧了。”说完笑了笑,望向窗外渐沉的暮色。那笑容里有种安静的懂得。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 夜色渐渐围拢过来,儿子趴在小桌上睡了。我独自守着窗,守着一格一格流过去的、零星亮着灯火的村庄。忽然,远远传来鞭炮声,噼里啪啦,疏疏落落,接着是烟花——这里一簇,那里一朵,在漆黑的平原上孤零零地绽放。广播就在这时轻轻响起,女播音员甜美的声音回荡在空空的车厢:“旅客同志们,新年好……”原来已过了零点。</p><p class="ql-block"> 列车正缓缓通过太原站。没有乘客上下的站台,竟也有鞭炮碎红满地,硝烟淡淡飘进半开的窗。远处城里的夜空,不时炸开一团团彩色的光,忽明忽暗,照见站牌上“太原”两个字一闪而过。这一刻,在奔驰的车厢里,在陌生的城市边缘,我被一种巨大的、温柔的漂泊感包裹。仿佛我们不在旅途,而是时光本身正在经过我们。儿子不知何时醒了,我们静静望着窗外,谁也没说话。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 列车员端着两盒饺子来了。白汽氤氲:“吃吧,过年好。”</p><p class="ql-block"> 饺子是简单的白菜猪肉馅,皮略厚,却暖得扎实。儿子咬了一口,眼睛亮了:“妈,是家里的味道。”我尝了一个,突然想起从前和女儿一起包饺子的年三十。两种滋味在舌尖重叠——一种在记忆、一种在路途。</p><p class="ql-block"> 天色在不觉中淡了,靂蓝,灰紫,然后是一抹橘红。列车广播报出华山站名时,东方山脊线上,一轮红日蓦地跃出!那么决绝,那么灿烂,金光轰然涌进车厢,小桌、绿椅、地板,连同我们的眼睛,都被染得通红。儿子把脸贴在窗上,呵出一小团白雾。我心里有什么东西也跟着升了起来——亮堂堂的,满是希望。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 出站口,女儿跳着招手,羽绒服在晨风里鼓成一只胖胖的鸟。我们扑过去,三个人的手臂紧紧缠在一起。“妈!小弟!”她的声音带了点哽咽,脸颊冻得红扑扑的,却笑得像个小太阳。西安清晨的寒气扑面而来,可她的拥抱那么用力,那么暖。</p><p class="ql-block"> “车上冷不冷?睡得着吗?”女儿一边问,一边接过我手里的行李。儿子抢着说:“不冷!我们还吃了饺子,看了烟花,还有日出……”他的眼睛亮晶晶的,忽然转过头看我:“妈,你不是常说,‘家在拉杆箱里,家在我们的行囊里’吗?”我点点头,替他捋了捋翘起的头发。他看看姐姐,又看看我,很认真地说:“可我觉得,妈妈在哪里,那里就是我们的家。”</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 晨光斜斜地照着他的侧脸,绒毛都成了金色。我怔在那里,喉间突然被什么堵住了。这些年的奔波、辗转,那些装进行李又拿出来的日子,那些在异乡撑起的短暂屋檐……原来在孩子心里,从来不是漂泊,只是“和妈妈在一起”。女儿伸手握住我的手,握得很紧。我低下头,两行温热的泪已不知不觉淌了下来,滴在冰冷的水泥地上,晕开两个小小的、深色的圆。</p><p class="ql-block"> “傻话,”女儿的声音也哑了,她揽过弟弟,又抱紧我,“我们三个在一起,哪里都是家。”</p><p class="ql-block"> 站台上人声渐起,广播声、行李箱轮子声、问候声……可那些声音都远了。我们拥抱着,在这个陌生的出站口,在这个本该团圆却常常分离的年头。原来家真的可以很小,小到只是三个紧紧相拥的人;也可以很大,大得能装下所有的奔波、等待和奔赴。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 多年后,当我被各种年节的热闹包围,总会想起那一列空荡荡的绿皮车。想起午夜站台上为陌生人绽放的烟花,想起那句“妈妈在哪里,那里就是我们的家”,想起两盒饺子在掌心传递的温度,想起华山日出时,一车厢无人共享的磅礴金光。</p><p class="ql-block"> 那才是真正属于我们的年——不是一个单身母亲带着孩子的奔波,而是我们三个人,用一种倔强而浪漫的方式,把团圆攥在了自己手里。是在行进中完成的、一次微小而坚定的奔赴,奔赴彼此,奔赴我们共同定义的、流动的、却永不搬迁的家的模样。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">读者点评</b></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 老师的《春节的故事》让人泪目,难以忘怀的记忆,还有三个人紧紧相拥的美好,还有有妈妈在的地方就是家这一至理名言。一次站台上的相拥,是亲情的奔赴,也是记忆中不可磨灭的存在。老师晚上好,祝老师冬日安康新年快乐。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187);">——燕子</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block"> 文章如同一束星光,既照亮了旅途,也照亮了心路。绿皮车,你不仅是旅途的记录仪,更是血脉相连的牵引力。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187);">——陈忠林</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 带着年幼的儿子,除夕夜坐上绿皮火车去西安,为的是和女儿过一个团圆年。和儿女团圆是甜蜜而温馨的,但伴着苦涩和无奈,让人心生酸楚。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187);">——连星罗</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block"> 秀琴,我看完你写的《春节的故事》一文,我泪目,我感动。你是坚强的母亲,你是孩孑们的后盾,你是我们心中的女神!</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187);">——费淑玲</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block"> 那个除夕清晨,集宁站冷清得能听见雪落。郝秀琴攥紧十四岁儿子的手,踏上西行的绿皮火车。车厢空荡荡的,只有母子二人的呼吸伴着车轮撞击铁轨的声响。窗外渐次亮起零星爆竹,像散落在原野上的星子。儿子靠着窗户浅睡时,天际线正渗出蟹壳青。抵达西安已是晌午,出站口的人潮里,女儿举着手臂的身影被阳光镀成金色。三人拥抱的刹那,她忽然觉得整列火车、整个站台都缩成掌心大小——原来家不需广厦万间,能容下一个拥抱的温度就够了。爆竹又在远处响起,这次听着像心跳,无论在那里团聚便是家。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187);">——李金喜</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block"> 不愧是作家的文笔,一次坐火车旅行,写出了车厢里的温度和母子们的温暖,也写出了一家人团圆时的温馨。年夜饭吃饺子:“……吃出两种滋味在舌尖重叠,一种在记忆,一种在路途。”真是佳句。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px; color:rgb(176, 79, 187);">——李世俊</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px; color:rgb(176, 79, 187);"></b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px; color:rgb(176, 79, 187);"> </b>郝作家的此篇作品写得太好太感人,惹人泪目,五味杂成,心旌摇荡,不忍放下,返复欣赏。冷清的车箱,热腾的饺子,如归家中。儿子的话:有妈在一起就是过年!女儿拥抱人间真情大爱!激动着读者的心!</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:20px;">——李敏</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:20px;"><span class="ql-cursor"></span></b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">作者简介:</b></p><p class="ql-block"></p><p class="ql-block"> 郝秀琴,笔名琴子,网名止水孤鱼,中国作家协会会员,中国散文学会会员,中国诗词协会理事。实力派女作家,诗人。毕业于内蒙古大学新闻传播学院文学研究班。</p><p class="ql-block"> 著有长篇小说《倒流水》(上中下册)《雪伦花》《孤独的羊城》《参商情缘》《直销难民》《血之梦》《浮云若梦》。散文集《漂泊羊城》《色彩流动的河》《等你,在最初的地方》《韶华之约》《六合琴声》《隆盛庄记忆》及诗歌集《杯底世界》等16部著作。亲自主编隆盛庄系列丛书13部(19本)。多次荣获国家、省、市文学大奖。</p><p class="ql-block"> 多部作品被国家图书馆、现代文学馆、清华、北大、哈佛大学、普林斯顿、麻省理工等名校图书馆收藏,还被世界五大图书馆之一的纽约公共图书馆收藏。</p><p class="ql-block"> 追求自己喜欢的生活内容。读书、写作,摄影、旅游、瑜伽,在人生的旅途中,留下最美的瞬间。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px; color:rgb(176, 79, 187);">美篇编辑:止水孤鱼</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px; color:rgb(176, 79, 187);">美篇插图:琴子提供</b></p>