<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">美篇号 17068766</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">音乐：雪国奇迹</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">文笔：秋叶</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">图片：相册/网络</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 尚湖的冬，总带着一种被时光熨帖过的静。 不是盛夏"接天莲叶无穷碧"的喧嚣，也不是深秋"留得残荷听雨声"的萧索，而是一种更沉郁的留白——阳光斜斜地落在结着薄冰的湖面，碎金般的波光里，远处芦苇丛已褪成浅灰，近处的荷塘却还守着最后一点倔强的枯梗。那些曾托举着粉嫩花苞的茎秆，如今斜斜地指向天空，像被风吹折的毛笔，蘸着湖水在天地间写着半阙未完的秋词。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">一、霜雪里的倔强</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 在我眼里，残荷是有骨头的。它们不再有盛夏时"出淤泥而不染"的鲜妍，也没有"映日荷花别样红"的热烈，只剩下褐黄的茎秆，或直或曲地立在寒塘里。有的被冬雪压弯了腰，却仍不肯折断，像个负伤的战士，把脊梁弯成弓的弧度，箭尖却依旧朝着太阳；有的断了半截叶柄，残叶蜷缩成拳，枯褐的脉络在阳光下清晰如老树皮上的裂纹，却偏要托着几粒冻不住的露珠，在风中轻轻摇晃，像不肯落下的泪。 前日路过荷塘，正撞见一场北风。枯黄的残叶被吹得哗哗作响，有的整面翻卷过来，露出灰白的背面，像被揉皱的宣纸；有的则斜斜地贴在水面，边缘冻得发脆，却还死死扒着淤泥，不肯顺水漂远。有一株最是奇崛，半截茎秆斜插在冰里，另半截却倔强地斜伸出去，顶端还留着一点焦黑的枯叶，像只折翼的蝶，悬在半空，连风都不忍再吹——它在等，等一场雪，等一汪水，等一个证明：即使褪去所有华裳，骨头也能站成风景。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">二、枯梗里的禅意</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 古人说"万物收藏，君子慎独"，残荷大约最懂这"慎独"二字。 它不争，不争春日的繁花，不争夏日的浓荫，也不争秋日的硕果。就那么静静地立在寒塘里，像个卸下浓妆的老友，素面朝天，却自有风骨。你看那枯梗，虽无荷叶的舒展，却有"擎盖散"的余韵——有的笔直如箫，中空的节里藏着去年的雨声；有的弯曲如弓，却把"不屈"二字刻进了每一道折痕；还有的在水中斜斜地铺展开，像幅被时光晕染的水墨画，留白处尽是天地的清寂。前日在塘边遇见一位老者，他总爱坐在那株最老的残荷旁，手里握着相机，对着枯梗拍了又拍。"盛开的荷千篇一律，"他说，"只有残荷，每一道褶皱里都藏着故事。"他指着其中一株："你看它，去年被台风拦腰折断，今年竟从断口处长出新的嫩芽，只是还没来得及舒展，就被冻住了。可你瞧，那嫩芽尖上，还凝着一点绿呢。" 我顺着他指的方向看去，果然见断口处有抹极淡的青，像大地偷偷藏起的春信。原来残荷从不是结束，而是另一种开始——它把养分藏进淤泥，把希望托给残梗，在无人看见的地方，悄悄为来年的绽放积蓄力量。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">三、寒夜里的春信</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 想起《菜根谭》里说："岁月本长，而忙者自促；天地本宽，而鄙者自隘。"残荷大约是"不促不隘"的。它在寒冬里活得从容，像个看透世事的智者。你看它被霜雪吻过的枝干，每道裂痕都在说："盛放是刹那的烟火，风骨才是永恒的月光。"它在寒夜里守着枯梗，不是等待被遗忘，而是在等一场雪，等一阵风，等一个证明：即使凋零，也能站成诗行。冬日落雪，雪落在它的枯梗上，像给它裹了件素白的棉袄，却压不弯它的脊梁。雪停后，阳光出来，雪水顺着残梗滴落，在冰面上砸出小小的涟漪，惊起几只躲在芦苇丛里的麻雀。麻雀落在枯梗上，歪着头打量这株"老伙计"，抖了抖翅膀，又振翅飞走，留下一串清脆的鸣叫，像在说："明年见。" 是啊，明年见。当春风拂过，淤泥里的藕会醒，残梗里的芽会醒，连那些沉睡的枯荷，也会在某个清晨，托着新叶，重新站成"映日"的模样。而此刻的寒塘残荷，不过是生命轮回里的一个逗号——它用枯寂写就从容，用等待藏起希望，让我们在最萧瑟的季节里，也能看见：所谓风骨，不是永不凋零，而是凋零时，依然把根扎进大地，把信笺写向春天。暮色漫过荷塘时，我折了支发黄的柳梢，站在塘边看残荷。夕阳把它的影子拉得很长，斜斜地铺在冰面上，像幅流动的水墨画。忽然想起那句"零落成泥碾作尘，只有香如故"——残荷的香，不在花瓣，而在风骨里；不在春日，而在寒夜里。它教会我们：生命最美的姿态，从不是永远向上的盛开，而是在风雨里学会弯腰，在沉寂时守住风骨，在告别时，暮色中，残荷的影子与柳梢一同没入冰湖，仿佛在等待第一缕春风。</b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">🌸🌸 谢谢雅赏 🌸🌸</b></p>