菇苏

红姐

清晨的风从河面滑过，带着一丝凉意，也带来了姑苏城刚醒的气息。我沿着河岸缓步前行，石栏斑驳，映着初升的日光，像被岁月轻轻打磨过的旧梦。远处亭台隐现，飞檐翘角挑破晨雾，仿佛一卷缓缓展开的水墨。一位女子立在水边，一袭白旗袍如云般素净，折扇轻握，宽边帽檐下光影微动。她不说话，只是静静望着水面，倒影在波心轻轻晃动，像一首未落笔的诗。那一刻，我忽然明白，姑苏不是一座城，是一种韵——是旗袍拂过石栏的轻响，是折扇开合间的留白，是河面不惊的静，也是时光走得很慢的从容。

后来我也登上了那艘红篷木船。船身轻晃，撑船人一篙点水，柳枝便在头顶拂过，细叶扫着帽檐，像是在低语。我学着先前那位女子的模样，执扇倚坐，任船缓缓穿桥而过。石桥拱影倒悬水中，一圈圈涟漪荡开，把倒影揉成碎金。两岸绿树成荫，偶有茶楼飘来一缕评弹声，吴侬软语缠着水汽，听得人心里也软了三分。这城里的水道，像是血脉，把旧日的风雅一寸寸输送到今日的呼吸里。我忽然觉得，坐在这船上，不是游人，倒像是归人——归到一个你从未住过，却总在梦里走过千百回的地方。

姑苏的美，从不张扬。它藏在旗袍的立领里，藏在折扇半遮的眉眼间，藏在那一串红珊瑚手镯轻碰石栏的脆响中。你若匆匆走过，它便只是园林、是水巷、是地图上的一个点；可你若肯慢下来，它便把你揽进它的韵脚里，让你也成了诗中一行。我今日穿城而过，不为打卡，不为拍照，只为在某一瞬，与某个穿白旗袍的身影，共享同一片水光天色——她是我，我也曾是她。