<p class="ql-block"> 《春江花月夜》里说：“江畔何人初见月？江月何年初照人？”那轮唐朝的月亮，今晚又悬在2026年的夜空。它见过开元盛世，见过汴京灯火，见过无数个时代在它的凝视里升起又沉落。而此刻，它把清辉洒向你的窗台，这束光走了千年，终于在今夜抵达你。</p><p class="ql-block"> 今晚，连风都带着特别的味道。它从2025年的最后一个黄昏出发，穿过城市楼宇的缝隙，拂过正在倒数的人群，最后停在你耳边时，已经染上了崭新的气息。你听，远处隐约的钟声正在生长，像深埋地底的竹笋，正一寸寸顶开时间的土壤。</p><p class="ql-block"> 这是属于“之间”的魔法时刻，昨日尚未完全退场，明日还未完全登场。我们站在这个微妙的分水岭上，如同站在两片海域的交界处：左脚还浸在往事的微凉里，右脚已触到未来的暖流。元者，始也；旦者，日也。这轮即将升起的太阳，将平等地照亮每个人未写完的故事。</p><p class="ql-block"> 想起李商隐那句“从来系日乏长绳”，古人多希望能拴住太阳。而我们比他们幸运，时间虽不可拴，却允许我们在每个元旦，为自己系一个崭新的绳结。在这个绳结上，你可以标记新的方向，可以系上未完成的梦，也可以轻轻打个蝴蝶结，纯粹为了美的欢愉。</p><p class="ql-block"> 过去的一年，或许你曾在某些时刻变成孤岛。在加班的深夜，在医院的走廊，在异乡的车站，你觉得自己像被潮水遗忘的沙洲。但你看，月光正把所有孤岛连成一片银色大陆。那些你以为独自承受的，其实都被这共同的月光抚慰过。那些深夜里亮着的窗，有多少正在孵化相似的悲欢。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 苏轼说：“人生到处知何似，应似飞鸿踏雪泥。”飞鸿不会为雪泥上的爪印停留，但它飞翔的姿势，却是由每一个落脚点塑造的。2025年的那些“雪泥”，那些深深浅浅的印记：一次勇敢的开口，一次体面的退场，一次在崩溃边缘的自我修复，一次原谅别人也原谅自己的顿悟，它们没有消失，它们变成了你翅膀的角度。</p><p class="ql-block"> 此刻，请感受胸腔里那颗跳动的心脏。它多么忠诚，这一年泵送了大约三千六百万次血液，从未问你值不值得。它只是跳动，在清晨第一次看见阳光时跳得快些，在深夜想起某人时跳得重些。现在，它正为2026年第一次跳动做准备。咚，咚，那是最古老的鼓点，也是最年轻的诗。</p><p class="ql-block"> 窗外的城市正在换装。霓虹灯闪烁得像在呼吸，街道两旁的梧桐虽然落尽了叶子，但枝丫指向天空的样子，分明在等待新的萌芽。连地铁站里匆忙的脚步，都带着特别的节奏。那是归家的人，也是出发的人；是结束的旋律，也是开始的序曲。</p><p class="ql-block"> 你知道吗？在北方的某些地方，人们今晚会把“福”字倒贴在冰窗花上。倒着的福字透过冰晶折射，在晨光来临时会变成正的模样，这是个多么温柔的隐喻：那些此刻看似颠倒的生活，或许只是等待光从另一个角度照进来。</p><p class="ql-block"> 子夜的钟声就要响了。它不像雷声那样霸道，不像雨声那样缠绵，它更像是时间本身的脚步声，从容、笃定、不可阻挡。当最后一声钟鸣消散在夜空，你会感觉到某种轻盈，不是卸下了重量，而是学会了与重量共舞。</p><p class="ql-block"> 2026年，这三个字现在还是崭新的，像刚落下的雪，还没有任何足迹。你可以是第一个留下印记的人。不必是豪言壮语，可能只是决定早餐吃得更慢些，决定给某个久未联系的名字发句问候，决定在下一个黄昏认真看看晚霞的渐变过程。</p><p class="ql-block"> 唐朝那轮月亮西斜了，它要去照亮另一个时空的江畔。而属于你的太阳正在地平线下集结光芒。那些2025年未流的泪，就让它化作晨露；那些未说完的话，就让它长成新枝。你携带的所有昨天，不是行李，而是根系，它们向下扎得越深，你向上生长的力量就越丰沛。</p><p class="ql-block"> 听，钟声响了。一声，两声，像时间的梯子，我们一级一级走上去。当最后一声钟鸣像鸽子般飞向天际，请对自己轻轻说：</p><p class="ql-block"> 新年好。不是祝福，是确认，确认你渡过了所有湍急的河流，确认你值得所有美好徐徐展开，确认在这永恒流转的月光下，你的存在本身就是最动人的回响。</p><p class="ql-block"> 2026年，欢迎光临！</p>