残荷记

庞宏(老紫、雅石书斋)

冬月的风掠过湖面时，总带着几分清冽的凉。水波轻晃，一片残荷便顺着风的轨迹，悠悠地浮在水面上。

荷叶早失了盛夏时的丰腴翠绿，枯成了半透明的模样，经脉却依旧分明，像谁用淡墨细细勾勒过的纹路，在水光里漾出浅浅的影。它不再是撑起一塘风月的伞，倒成了一页被时光翻旧的信笺，藏着暑气里的蝉鸣、骤雨中的颤栗，还有月光淌过叶面的温柔。

旁边挨着一颗干枯的莲子，外壳皱巴巴的，带着深褐色的斑痕，像被岁月吻过的掌纹。它曾裹在莲蓬的怀抱里，听着蛙声入眠，看着蜻蜓点水。如今莲蓬已碎，它便随着残荷，一同在湖水里漂泊。

湖水是静的，像一块磨平了棱角的玉，映着灰白的天，也映着这一叶一籽的相依。风再吹过，残荷的边缘微微卷着，莲子轻轻蹭着它的脉络，像是在说一段无人听懂的悄悄话。

它们不再明艳，却有着别样的安然。衰败从不是结束，而是一场缓慢的沉淀，等到来年春水漫过堤岸，或许这脉络里会钻出新芽，这莲子会扎进泥底，再捧出一塘亭亭的荷影。