<p class="ql-block">今天在集市的拐角处遇见了一位老人，她坐在小竹凳上，手里捏着一根绣花针，正低头缝补一顶红布帽子。阳光斜斜地落在她脸上，映出深深的皱纹，却掩不住她眼里的光。她抬头冲我笑了笑，那笑容像是从岁月深处走来的问候，温和又熟悉。她头上的帽子格外打眼，红得像秋日的枫叶，上面绣着些说不出名字的花鸟图案，一针一线都透着讲究。她穿的外套颜色很暗，但干净整洁，领口还别着一枚旧式铜扣。我驻足看了会儿，她也不说话，只是继续手里的活计，仿佛时间在她指尖慢了下来。那一刻，我忽然觉得，有些传统不是写在书里的，而是藏在这样的人身上，藏在一顶帽子、一个微笑里。她不急着卖，也不吆喝，就那么静静地坐着，像一座移动的民俗馆，把过往的日子一针一线地缝进当下。我最终没买那顶帽子，但记住了她的样子——不是因为特别，恰恰是因为太像记忆中那些早已模糊的面孔。</p>