心泉为墨，风骨成诗

睿祥

我从不雕琢字句的棱角，

也不称量情怀的轻重。

把悲悯酿成血脉的温流，

让苍生的底色，沉进灵魂的褶皱，默然生根。

写作从不是刻意的奔赴，

是心湖无风时，自然漫开的清浅波纹。

不必揣度技巧的法门，

不必堆砌人间的情深。

那些滚烫的，柔软的，奔涌的赤诚，

本就长在自性的土壤，岁岁丰盈，岁岁纯真。

像大漠的骆驼，只管踏碎荒芜的晨昏，

峰峦里攒着星河的光，攒着风沙的痕。

不问前路的水，不问远方的春，

只把心跳，化作沙海深处坚定的足痕。

灵魂的河流，从来无需俗世的指引，

它绕过虚妄的迷雾，淌过人间的混沌。

漫过烟火的滚烫，漫过岁月的裂痕，

流出最本真的感悟，

流出最干净的真，

流出心底藏不住的，对苍生的热忱。

极致的宁静里，自有灵光栖身，

那一点萤火般的光亮，能点亮整座心城。

不必向外界求索风雨与雷电，

心念所至，皆是山河浩荡的乾坤。

闭关的陋室，从不是孤独的围城，

是万物共生的渡口，是天地相拥的年轮。

我与草木同呼吸，与星河共浮沉，

与人间的悲欢，结下一脉相承的缘分。

指尖触到素纸与笔墨的刹那，

不是落笔，是灵魂的吟唱破茧而生。

那些文字，是天籁跌落在凡尘，

是心音凝成的星河，是自性开出的星辰。

没有刻意的逻辑，没有雕琢的韵脚，

只有一腔滚烫的赤诚，汩汩奔涌，一往情深。

写诗，从不是为了一纸虚名，一声喝彩，

是心底说不出的悸动，找一个温柔的出口扎根。

像信仰奔赴殿堂，不问归途，不问世人评论，

只忠于本心的澄澈，只顺从灵魂的指引。

我不懂诗的章法，也不问文的世俗标准，

所有的技巧，皆是捆缚心魂的缰绳，

困住心的舒展，绊住灵的飞升。

心若静成无波的湖水，

倒影里，自会盛下日月山川的温柔温存。

有人见我笔下的柔软，猜我眉目含春，

却不知我是大漠的行者，披一身风霜，落满脸风尘。

木讷的皮囊里，装着滚烫的山河万里，

沉默的骨血里，淌着不灭的星河星辰。

我偏爱托尔斯泰的悲悯，陀思妥耶夫斯基的深沉，

偏爱那些灵魂里装着苍生的人。

他们不是文坛的高山，是人间的灯盏，

把大悲悯揉进笔墨，把大慈悲刻进骨纹。

还有那些穿越时光的先贤圣人，

佛陀的慈，孔孟的仁，老庄的真。

他们的美，从不是学识堆砌的高深，

不是技巧打磨的圆润与匀称。

是一颗澄澈的真心，映照着天地乾坤，

是一腔滚烫的大爱，滋养着世间众生。

心的模样，终会决定作品的成色，

心的温度，终将丈量文字的乾坤。

有人学他们的字句，学他们的行文，

却学不来那颗纯粹如初的初心。

空有皮囊的描摹，没有灵魂的共振，

终究是镜花水月，转瞬无痕，留不下半分温存。

世间的笔墨，有千万种不同的分寸，

有人写情欲，写得龌龊不堪，沾满俗世风尘。

把人性的贪念，酿成堕落的温吞，

有人写情欲，写得圣洁温润，不染半分纤尘。

那是上帝赠予人间最珍贵的温存，

是灵魂相拥的赤诚，是凡尘里开出的诗意，

是宿命里藏着的，入骨的情深。

爱从不是欲望的沉沦，是灵魂的向上飞升，

情从不是肉体的贪恋，是本心的相认与纯真。

好的文字，该唤醒心底沉睡的光，

拂去人性的尘埃，让善念在心底生根。

不该浇灌贪婪的荒草，纵容嗔恨的藤，

不该让虚无的潮水，淹没活着的热忱。

那些宣扬绝望的笔墨，贩卖颓丧的诗文，

不过是灵魂的贫瘠，裹着文字的外衣浮沉。

活着从不是无意义的奔赴，

心有光，便不惧前路的风雨晨昏。

衡量笔墨的标尺，从来不在纸上的方寸，

在落笔人的心上，在文字的底色里深深扎根。

好的作家，是人间的点灯人，

用真心写真，用大爱写美，用赤诚写善。

让文字化作春风，拂过荒芜的灵魂，

让笔墨凝成星光，照亮迷途的晨昏。

作品的美，从来无关技巧的高深，

无关辞藻的华丽，无关章法的完整。

它是作者的一颗真心，在纸页上缓缓扎根，

是灵魂的一腔赤诚，在岁月里静静温存。

心若澄澈，笔下自有山河浩荡，

心若真诚，文字自有万钧千钧。

此生执笔，不问功名，不问凡尘，

不问世人的褒贬，不问俗世的浮沉。

只愿以心为泉，以魂为墨，

以风骨为骨，以苍生为根。

写尽人间的真，

写尽世间的美，

写一颗滚烫的心，向着天地，向着苍生，

永远澄澈，永远赤诚，

永远滚烫，永远坚韧。