灵动的波斯菊

淳 禾

灵动的波斯菊

闲人爱闲逛。下午，又在那条走了千百遍的小区柏油路上，背着双手，漫无目的地荡着。秋日的阳光像滤过了一层薄纱，暖而不燥，软软地铺在身上。路旁的香樟，叶子是墨绿里泛着些老黄，风来时，窸窸窣窣地，落下几片来，打着旋，蹭过我的肩，又飘飘地去了。一切都懒洋洋的，连那影子，也斜斜地、长长地拖在身后，显得人更寥落了。心里头，也仿佛蒙着一层这样的、温暾的倦意。

正走到转角那块小小的、平日里不大有人理会的荒地上，我的脚步，却不由得钉住了。眼睛被一片光灼了一下似的，定了定神，才看清——是波斯菊。不知是谁，在什么时候，随手撒下了一把种子，还是风从远方衔来的礼物，它们竟在这里，蓬蓬勃勃地开成了一大片。那荒地本是灰扑扑的，裸着些碎石子与干土，此刻，却像是被谁打翻了一只盛满颜料的匣子，泼洒出满眼的、喧闹的、不讲道理的颜色来。粉的，是少女颊上最淡的那一抹胭脂，羞怯怯的；白的，是落在新雪上的一片月光，清冷冷的；紫红的，最是浓烈，像是晚霞烧到最炽时，从天上滴下的一滴，滚烫的，却又带着秋的沉静。它们挤挤挨挨的，高的，矮的，密的，疏的，在风里头轻轻地摇曳，像一片彩色的、流动的梦，将那片灰暗的背景，衬得越发地寂寞，又将那份寂寞，点染得异常生动起来。

我站定了，静静地看。看那花，真是灵动极了。它们的花瓣，薄得近乎透明，边缘是细细的锯齿，不像芍药、牡丹那般厚重矜持，倒像是用最上好的绢纱，随意剪成的八个尖角，又随意地安在那一小圈金黄的花蕊周围。风是它们的知己，只要有一丝儿过来，它们便懂了。整片的花，便漾开一层层的涟漪，那粉的、白的、紫红的波浪，从这头，柔柔地滚到那头。不是整齐划一的朝拜，而是各有各的韵致：有的微微颔首，像在沉思；有的侧过身子，像在倾听；有的则高高地扬起脸，将每一片花瓣都舒展开，承接着每一寸天光。看久了，那一片花，仿佛不是植物，而成了一群有了灵性的、活泼的小生命，在开着一个永不散场的、无声的舞会。它们不发出一点声响，可那份欢欣的、颤动的姿态，却比任何声音都更清晰地，直传到你的心里来。

看得有些出神，我忽然想起波斯菊的别名，叫“秋英”，也叫“格桑花”。在遥远的、高高的高原上，在离天最近的地方，它们也是这样，大片大片地开着，在稀薄的空气与凛冽的风里，对着雪山与苍穹微笑。那是一种怎样坚韧而又洒脱的生命呢？不择地而生，给一点土，一点阳光，一点雨露，便倾其所有，迸发出全部的、燃烧般的美。眼前的这片波斯菊，想来也是一样的。它们或许出身“卑微”，不过是这小区一角被遗忘的弃儿，可它们自己，却似乎从未觉得自己被遗忘。它们只是活着，用力地、尽情地、心无旁骛地活着，然后，在属于它们的季节里，将它所有的生命，都化作这一场盛大而静默的绽放。这绽放，不为给谁看，不为博谁的赞叹，只是生命本身一种纯粹的、欢悦的流淌。

这念头让我心头一颤。再看向它们时，那一片灵动的摇曳，在我眼里便有了不同的分量。那薄如蝉翼的花瓣，在午后的风里，似乎闪着一种细碎的、勇敢的光。它们是纤弱的，一阵急雨便能打散，一夜寒霜便能凋零；可它们又是强韧的，强韧到能在这无人问津的角落，用自己的色彩，定义了一整个秋天。它们的灵动，不只是姿态的婀娜，更是一种生命的姿态——一种在有限里创造无限，在短暂中凝视永恒的姿态。

我依然是一个闲人，一个在秋日里无所事事的漫步者。但当我终于转身，离开那片波斯菊时，我的脚步似乎轻快了些。夕阳的余晖，正从楼群的缝隙间漏下来，将我的影子，也染上了一层淡淡的、温暖的金色。心里那层温暾的倦意，不知何时，已被那一片灵动的彩色，悄悄地涤荡开了，留下一片清澈的宁静。我慢慢地走着，知道这片秋光，这片波斯菊摇曳的姿影，已在我的记忆里，也开成了一小片永恒的、灵动的荒原。